埃德蒙把脸埋进他的肩窝，闷闷地笑了一声。
“你今天叫了三次了。”
“四次。”汤姆说，“早上还有一次。”
埃德蒙从他肩窝里抬起头，看着他的眼睛。
“你会把我惯坏的。”
汤姆低下头，额头抵着他的额头。
“那就惯坏吧。”
壁灯的光在他们脸上投下柔和的光晕，鼻尖碰着鼻尖，呼吸缠着呼吸。斯特拉在脚边翻了个身，发出一声满足的叹息。
窗外，伦敦的夜还很年轻。
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七月的对角巷挤满了人。
阳光从头顶那块被施了魔法的天空倾泻下来，照在鹅卵石路面上，泛着暖白的光。
两侧店铺的橱窗擦得锃亮，魁地奇精品店门口围着一群叽叽喳喳的孩子，丽痕书店的招牌在风里轻轻晃荡，弗洛林冷饮店外面排着长队，空气里飘着冰镇南瓜汁和刚出炉的黄油饼干的甜香。
汤姆从古灵阁出来，把一袋沉甸甸的金加隆收进袍子内袋。
阿尔巴尼亚带回来的那几样东西卖了个好价钱，森林里不光有冠冕，千年来死在那里的人留下的东西比任何黑市都多。他挑了几件不那么扎眼的，交给妖精估价，对方没有多问。
他拐进翻倒巷，脚步快了一些。里德尔庄园的过户手续比预想的复杂，古灵阁的妖精对麻瓜出身的买家格外谨慎，哪怕那栋房子在巫师地图上根本不存在。他花了将近一个小时才把最后一份文件签完，出来时太阳已经偏西了。
埃德蒙还在书店等他。
他加快脚步，穿过翻倒巷与对角巷之间那条窄窄的通道。巷子两侧的墙壁长满了青苔，头顶的屋檐几乎合拢，只露出一线天空。阳光从那条缝隙里漏下来，在地上投下一道细细的光带。
三个人堵在通道另一头，逆着光站着，袍子的颜色被阳光吞成模糊的黑影。看不清脸，但能看见魔杖都握在手里，杖尖对着他的方向。
汤姆停下脚步。
空气忽然变得很安静。
翻倒巷那边的人声、对角巷那边的喧闹，都像被一层看不见的膜隔开了。只有他自己的脚步声还在耳膜里回响，一下，一下，慢慢停下来。
“汤姆·里德尔？”中间那个人开口，声音沙哑，像砂纸磨过石头。
汤姆没有回答。
他的魔杖已经滑进袖口，手指触到了温热的木质。
脑子里快速转着，他从阿尔巴尼亚回来不到两周，冠冕藏在一个只有他知道的地方，沿途没有留下任何痕迹。
除了那个叫伊戈尔的，他应该把尸体也处理掉的。不是没想过，是那天着急拿到冠冕，脑子里全是埃德蒙信里的字，急着往回赶，把这事忘了。
“阿尔巴尼亚的东西，”左边那个人说，声音比中间那个年轻一些，但同样冰冷，“你拿了不该拿的。”
汤姆的手指在魔杖上收紧。
“我们只要那一样。”右边那个人第一次开口，语气甚至算得上客气，“交出来，你可以走。”
汤姆看着他们。
三个人站位呈扇形散开，封住了整条通道。中间的稍微靠前，像是领头的。左边的魔杖举得最高，随时可以施咒。右边的垂在身侧，但杖尖微微颤动。
他算了一下距离，五步。再近两步，他可以在他们出手之前解决掉左边那个。但右边那个会同时发作，中间那个会补刀。他需要更近，需要他们先动，然后抓住那个他们以为自己占了上风、防备松懈的瞬间。
“我不知道你们在说什么。”他说，声音平静，甚至带着一点恰到好处的困惑，“我刚从古灵阁出来，买了几本旧书。”
三个人的魔杖没有放下。
“别装了。”左边的那个不耐烦了，“伊戈尔身上的标记指向你，他死之前最后一个见到的人就是你。”
伊戈尔。
果然是那个老家伙，汤姆在心里把那具尸体又骂了一遍。
“伊戈尔是谁？”他问，困惑的表情维持得很好，“我从来没听说过这个名字。”
“你——”
“够了。”中间那个打断同伴，往前迈了一步，“里德尔，我们不想惹麻烦，把东西交出来，各走各的路。”
汤姆没有动，他看着那个人走过来的步子，一步，两步。
他的魔杖在袖口里转了个方向，杖尖对准了左边那个。距离刚好，他可以在右边那个反应过来之前解决掉左边，然后侧身，用防护咒挡一下右边第一波攻击，再补一个——不行，中间那个会在这时候出手。他需要同时解决两个，或者先解决中间那个。
中间那个又迈了一步。
汤姆的手指在魔杖上收紧了一寸，他选定了目标，先解决中间那个，然后是左边，最后是右边。顺序不能错，节奏不能乱，他做过很多次了，在训练里，在那些不需要对任何人解释的深夜。
“最后一次。”中间那个人说，魔杖抬起来。
汤姆的魔杖滑出袖口。
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