提前说一下，不感兴趣的可以不看，此篇番外源自和朋友的斗嘴：原着汤姆总是梦见一个人，他看不清他的脸，直到有一天……
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第一节 玻璃缸里的游鱼
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1944年9月，伦敦。
雨已经下了三天，空气里弥漫着潮湿的霉味。灰蒙蒙的天空压在建筑群上方，像一块巨大而肮脏的毛玻璃，透下的光线因此显得浑浊而吝啬，堪堪照亮街道，却驱不散那股从每个砖缝、每扇窗棂渗出来的寒意。
汤姆·马沃罗·里德尔站在查令十字街一家二手书店的窗边，指尖拂过一排硬壳书脊。
他刚从阿尔巴尼亚回来，为期半年的“游历”，实际是探索黑魔法遗迹，寻找与斯莱特林相关的线索。收获颇丰：几个失传的诅咒，几件蕴含黑暗力量的古物，还有对魂器制作更深入的理解。
但不知为何，这些原本能让他兴奋的成果，此刻都显得……平淡。
像尝过最烈的酒后，再喝什么都成了白水。
他把这种莫名的空虚感归结于伦敦的天气，太阴郁，太压抑，像一床湿透的棉被裹在身上，让人透不过气。
书店里很安静，只有雨滴敲打窗玻璃的单调声响，还有一个声音——
“……我上个月预定的《远东植物图谱》到了吗？和这两本书一起付钱……”
声音从书店深处的柜台传来。
不高，但清晰，像大提琴低音区最沉稳的那根弦被轻轻拨动，每个音节都恰到好处地落在最悦耳的位置。语速不疾不徐，带着一种受过良好教育的、从容不迫的韵律感。
汤姆的手指停在书脊上。
他从不觉得人类的声音有什么特别。霍格沃茨里教授们的讲课声，同学间的交谈声，对角巷商贩的叫卖声都只是传递信息的工具，乏善可陈。
但这个声音不同。
它像一把小而精致的钥匙，无意间插进了他心底某个从未被触碰的锁孔，轻轻一拧——
“咔嗒。”
什么东西松动了。
汤姆缓缓转过头。
柜台边站着两个人。书店老板是个秃顶的老头，正殷勤地介绍着。而另一个人——
时间在那一瞬间凝固了。
雨声消失了，霉味消失了，整个世界的背景都在那个身影面前褪色、虚化，像一幅被水浸透的油画，所有的色彩都流淌下来，汇聚成唯一清晰的焦点。
那是一个年轻男人，大约二十四五岁，穿着剪裁精良的深灰色三件套西装，外面套着黑色羊毛大衣，没扣扣子，露出里面银灰色的马甲和白色衬衫。身高约莫六英尺三英寸，肩很宽，但腰收得极窄，西装裤的线条笔直地垂到锃亮的黑色牛津鞋上。
他正微微侧身，低头看着老板手里的书，侧脸的线条在昏黄灯光下像用最精细的刻刀雕琢而成，额头饱满，鼻梁挺直，下颌线清晰得像一道决绝的分界线，将光与影切割得泾渭分明。
但最要命的是他的眼睛。
像最上等的翡翠在黑暗中浸透了几个世纪，再拿出来时，里面沉淀了所有时间和秘密。
此刻那双眼正专注地看着书页，睫毛长得有些过分，在眼睑下投出小片扇形的阴影，随着视线的移动微微颤动。
像两潭深不见底的古井，你明知道看久了会溺死，却还是忍不住想跳进去。
汤姆的心脏在那一瞬间骤停，然后以三倍的速度疯狂擂动，像一匹脱缰的野马在胸腔里横冲直撞，撞得他肋骨生疼，撞得他耳膜嗡嗡作响，撞得他指尖发麻。
他完蛋了。
这个认知像一道闪电，劈开所有理智的防御，直接炸在意识最深处。
十八年来，汤姆·里德尔从未对任何事物产生过“迷恋”。
美貌？肤浅。才华？工具。权力？那是他应得的，不是迷恋。
但此刻，他看着柜台边的那个男人，感觉自己像一条在玻璃缸里游了半辈子的鱼，突然有一天，缸壁消失了，他看到了外面真正的、无边无际的海洋。
而那个男人，就是海洋本身。
他是从哪幅油画里走出来的？还是从哪个被遗忘的神话里偷溜下凡的？
伦敦这脏棉絮般的天空，这湿漉漉的街道，这满世界灰扑扑的、为生存奔波的人群，怎么配得上这样一个人站在这里？
他该站在凡尔赛宫的镜厅里，让水晶吊灯的光为他加冕；或者坐在威尼斯贡多拉的船头，让整个亚得里亚海的星光都落在他肩上。
可现在，他站在一家弥漫着霉味的二手书店里，站在一摊从伞尖滴落的雨水旁，站在一盏灯泡蒙尘的老旧台灯下。
这画面荒谬得像把一颗完美切割的钻石扔进了煤堆，可偏偏，那颗钻石在煤堆里依然亮得刺眼，亮得让周围的一切都成了可悲的陪衬。
汤姆的呼吸停滞了。
更诡异的事情发生了。
那个男人的侧脸，那低头的角度，那睫毛垂落的弧度——
与他过去几年断断续续做过的那些模糊梦境，突然严丝合缝地重叠在了一起。
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