电影结束了。灯亮起来的时候，埃德蒙的手已经收回去了。他站起来，伸了个懒腰，肩胛骨的形状在衬衫下面动了动。
“好看吗？”他问。
汤姆想了想。“不好看。”
“为什么？”
“太压抑了。而且——他们明明可以挣脱束缚的。”
埃德蒙看着他。“你觉得他们该不顾一切相守？”
“想在一起的人，就应该在一起。”
埃德蒙没有接话。他浅浅一笑，短促又淡薄，如同月光落于寒潭，轻轻一碰，便归于沉寂。
走出电影院的时候，天还没有黑。七月的白昼很长，太阳还挂在西边，把整条街染成橘红色。人们从电影院里涌出来，三三两两地站在门口，抽烟，聊天，等下一场。
埃德蒙站在台阶下面，回头看着汤姆。
“回家？”
汤姆走下台阶，站在他旁边。
“回家。”
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下午的光从西边斜过来，把花园切成两半。一半亮得发白，一半沉在树影里，像被谁用一把大剪刀裁开了。
斯特拉在草地上追一只蝴蝶。
那只蝴蝶是白色的，翅膀边缘镶着一圈黑边，飞得不快，但每次斯特拉快要扑到的时候，它就轻轻一偏，从她耳朵边上滑走了。
斯特拉扑了三四次都没扑到，尾巴从兴奋地狂摇变成犹豫地轻摆，最后停下来，回头看着汤姆，嘴里喘着粗气，舌头伸得老长，表情像在说：它耍我。
汤姆坐在花园的木凳上，看着那条傻狗。木凳是埃德蒙春天的时候从旧货市场淘回来的，刷了一层清漆，漆面被太阳晒得微微发烫。
他往后靠，手撑在凳子两边，腿伸直，鞋尖碰着草地上的白三叶。
花园比刚搬来的时候更好看了。
埃德蒙春天的时候种下的那些东西，到了夏天全疯了。玫瑰开完了一茬，还剩几朵晚的挂在枝头，花瓣边缘微微卷曲，像倦了还没睡醒。
绣球倒是正当时，蓝的、紫的、粉的，挤成一团一团的，远看像打翻了一盒颜料。大丽花高高地擎着，花瓣层层叠叠，颜色红得发黑。
靠墙那排蜀葵蹿得比人还高，粉色的花从下往上开，底下的已经谢了，顶上的还鼓着苞。
还有一种汤姆叫不出名字的小白花，细细碎碎的，密密麻麻地铺了一地，像刚下过一场小雪。空气里混着玫瑰的甜，薄荷的辛，泥土被太阳晒过之后发出的那种热烘烘的、踏实的气味。
蜜蜂在花丛里嗡嗡地忙，胖嘟嘟的身子钻进钻出，把花瓣压得一颤一颤的。
斯特拉放弃了蝴蝶，跑回来，把脑袋拱进汤姆的掌心里，蹭了蹭。她的头顶被太阳晒得发烫，毛茸茸的，底下的皮肤透出一层淡淡的粉。
汤姆揉着她的耳朵，眼睛落在花圃边缘那丛雏菊上。
白的，黄心的，挤挤挨挨地长在一起，像一群叽叽喳喳的小孩子。他想起莱昂内尔上次来的时候，蹲在这丛花前面摘了一大把，捧到戴安娜面前，说“妈妈给你”。
戴安娜笑着接过去，莱昂内尔又跑回去摘第二把，摘到手指被花茎勒红了也不肯停。
汤姆站起来，走到花圃边上，蹲下。雏菊的花茎很细，掐断的时候发出轻微的“啵”一声，像拔掉一个很小的瓶塞。
他摘了一把，又摘了一把。
斯特拉跟过来，蹲在他旁边，歪着头看他，不明白他在干什么。他掐花茎的时候，她就把鼻子凑过去闻，然后打一个喷嚏，把花瓣吹得乱飞。
花够了。汤姆在草地上坐下来，把花放在膝头，开始编。
他没见过别人编花环，只是在书上看到过，大致知道是怎么做的。花茎一根一根地绞在一起，先编一个环，再把新的花加进去，茎缠着茎，花压着花。
一开始编得松松垮垮，雏菊从缝隙里滑出去，掉在草地上。他又捡回来，重新绞紧。斯特拉趴在旁边，耐心地等着，眼睛一眨不眨地看着他的手。
编到第五圈的时候，环终于成形了。
不大不小，刚好能套在斯特拉的头上。他把多余的花茎塞进缝隙里，把花面朝上，一朵一朵地拨正。雏菊的白花瓣在阳光下薄得透明，花心黄得像一小团凝固的蜜。
“别动。”汤姆说。
斯特拉当然听不懂。她看见汤姆的手朝她的头伸过来，以为是要摸她，尾巴立刻摇了起来。
汤姆一手按住她的脑袋，一手把花环套上去，调整了一下位置，让它端端正正地卡在两只耳朵上。
斯特拉顶着花环，仰着头看他，舌头伸在外面，喘着气，尾巴还在摇。她不知道自己头上多了什么东西，但汤姆的表情让她觉得应该是好事。
汤姆退后两步，看着她。白花衬着金毛，黄心映着黑眼睛。
狗还是那条傻狗，但戴上花环之后，忽然有了几分庄重的神气，像希腊神话里那些被画成动物模样的神只。
“好看。”汤姆说。
斯特拉摇了一下尾巴。
他转身走进屋里，在客厅的抽屉里找到那台柯达相机。是埃德蒙去年买的，黑色皮套，银色的金属部件在光下泛着冷光。
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