两个人都死了。
比阿特丽斯死于1938年，流感，并发症来得太快，没救回来。爱德华死于1940年，法国，敦刻尔克之前的一场小规模遭遇战。菲利普那时候刚入伍，连他的最后一面都没见到。
“你父亲不该说那种话。”埃德蒙说。
“他说的是实话。”菲利普的声音恢复了平静，但那种平静不是湖面，是冰面，底下全是水。
“比阿特丽斯在的时候，家里的产业她管着三分之一。她那个人，你知道的，眼睛毒，嘴也毒，但她看人看事从来没出过错。社交场上，她往那儿一站，谁都不用说话，她就知道谁靠得住谁靠不住。爱德华也是。他比我大五岁，从小就是那种‘别人家的孩子’。读书好，骑马好，待人接物也好。父亲说他是‘天生的继承人’。”
他停了停。
“然后他们都走了，就剩下我。一个靠家族和运气混到上尉的、什么都不会的废物。”
“你不是废物。”埃德蒙说。
“我知道在你眼里不是。”菲利普说，“但在我父亲眼里，是。”
埃德蒙的手指在桌面上停住了。
“阿斯特丽德还小。”
菲利普继续说，“她今年才十七。她喜欢画画，喜欢马，喜欢在花园里待一整天什么都不做。她应该去读书，去旅行，去找一个自己喜欢的人，去做自己想做的事。她不应该在十七岁的时候被人定下来，嫁给一个她可能根本不喜欢的、所谓的‘门当户对’的人。”
他的声音终于有了起伏，不是怒，是疼。
“我答应过比阿特丽斯。她走的那天晚上，我在医院走廊里，她拉着我的手，说‘菲利普，你帮我照顾好阿斯特丽德’。她说的时候在笑，因为她知道她自己不行了。她说‘别让她像我一样，什么都来不及做就走了’。”
他停了很久。
“我那时候十九岁。我什么都不懂，只知道混着玩，因为我一直以为他们会在上面顶着。但我答应了。”
埃德蒙闭上眼睛。
“现在呢？”他问。
“现在？”菲利普笑了一声，很短，没有笑意，“现在我连自己都顾不好。父亲给我两年时间，让我‘做出点样子’。两年。两年之内，我要升到少校，或者做出什么能让他觉得‘这个儿子还行’的事。不然——”他没有说下去。
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