窗外的站台开始后退，那个戴军帽的小女孩还站在站台上，朝火车挥手，不知道在跟谁告别。
埃德蒙看着她的红裙子越来越小，越来越小，最后变成一个红色的点，消失在灰蒙蒙的背景里。
他靠在椅背里，看着窗外。
田野，树篱，偶尔一栋灰石头房子，偶尔一条亮闪闪的小河。
云很低，压在地平线上，像一床太厚的被子，把天和地之间的那点缝隙都塞满了。
他把手伸进口袋里，摸到一块硬硬的东西。是那块无事牌的备用绳子，他几天前放进去的，忘了拿出来。他把绳子握在手心里，绳子很细，很滑，绕在指间，像一条小小的蛇。
他想起汤姆手腕上那条黑金手链。他昨天傍晚才戴上去的，不知道今天早上有没有摘下来。
他说“不摘”。但他不在家的时候，汤姆会摘吗？会摘下来放在床头柜上，等他从浴室出来的时候再看一眼，然后又戴上吗？
火车过了一个隧道，窗外黑了，又亮了。
田野变成了一片一片的水塘，亮闪闪的，像碎了一地的镜子。水塘里有白色的鸟，站在浅水里，一动不动，像画上去的。
他想起汤姆说过，霍格沃茨的黑湖里也有鸟，但不是白色的，是灰色的，比普通的鸟大一圈，会潜水，能憋很久的气。
汤姆说的时候眼睛很亮，像在讲一件很了不起的事。埃德蒙听着，点头，微笑。他没见过那种鸟。他永远见不到，他只能听。
他把手从口袋里抽出来，放在膝盖上。无事牌的绳子还握在掌心里，被他捂热了。
巴洛从过道对面探过头来。“部长，需要咖啡吗？”
“不用。”
“午餐在车上吃，还是到了再吃？”
“到了再吃。”
巴洛缩回去了，继续翻他的文件。
埃德蒙看着窗外。
田野没有了，换成了一片一片的厂房，红砖的，灰瓦的，烟囱冒着白烟，被风吹散了。
天还是灰的，云还是低的，铁轨还是两条银白色的线，平行着延伸到看不见的地方。
他想起今天早上出门的时候，在汤姆额头上落下的那个吻。他叫了一声“宝贝”。汤姆没有醒。
他不知道是庆幸还是遗憾。庆幸的是，汤姆没有看到他那时的表情，他知道自己的表情不对，眼睛里有什么东西沉甸甸的，藏不住。
遗憾的是，他想让汤姆看到。想让汤姆知道他走了，想让他知道他出门之前叫了他一声“宝贝”，想让他知道自己是在想他的。
他闭上眼睛。火车晃了一下，又晃了一下。铁轨的接缝处发出有节奏的声响，咔嗒，咔嗒，咔嗒，像钟摆在走，又像有人在很远的地方敲门。
他想起汤姆昨晚说的那句话，他闭上眼睛，那滴眼泪还挂在脸上，凉的，湿的，从颧骨流到嘴角，从嘴角流到下巴，从下巴滴落在衬衫领口上。他记得那滴眼泪的温度。和他现在手心的温度一样。
他睁开眼睛。
窗外的厂房没有了，换成了一片一片的树林，光秃秃的，枝桠交错，像无数只手伸向灰蒙蒙的天空。
火车减速进站。
站台上有人等车，拎着篮子，抱着孩子，缩着肩膀。他看见一个男人蹲在站台边缘，手里拿着一根烟，没点，就那么捏着。
他想起汤姆不抽烟，也不喜欢烟味。他在家从不抽烟。在外面也很少抽。只是偶尔，在很累的时候会点一根，抽两口，掐灭。
他不想让汤姆闻到烟味。不是怕他说，是怕他不说。怕他闻到烟味，皱了皱眉，然后假装没闻到。
火车停了。
巴洛站起来，从行李架上拿下行李箱，又把大衣递给埃德蒙。埃德蒙穿上大衣，扣好扣子，接过行李箱的拉杆，走出车厢。
站台上的风比候车室大，吹得他头发往一边飘。他低下头，用手把头发拢了拢，然后抬起头，跟着人流往出口走。
火车还停在那里，窗玻璃反射着灰蒙蒙的天，里面坐着他刚刚离开的那个座位。
汤姆坐在他身边的时候会笑，会撒娇，会叫他“Hubby”，会往他怀里钻。但那是因为汤姆喜欢他，爱他，还是因为汤姆需要他？
他不想被需要。需要是一种负担。喜欢才是自由。
阳光从树叶的缝隙里漏下来，在地上投下一块一块的光斑，像碎掉的金子。
埃德蒙看着那些光斑，脑子里放映着汤姆小时候的样子。那个小孩喜欢踩影子。走在路上，他会故意踩他的影子，踩到了就笑，笑得很小声，像怕被人听见。
他假装不知道，继续走，但会故意放慢脚步，让影子落在他脚下。
那些日子已经回不去了，汤姆长大了，他不再是那个踩影子的小孩了。他变成了一个会用魔法的人，一个会飞的人，一个站在他永远够不到的高度上的人。
他为他高兴，但也为自己难过。
因为总有一天，汤姆会自然地飞到他看不见的地方去。像鸟长大了会离巢，树叶黄了会落下，火车到站了，人总要下车。
阳光照在他的脸上，暖洋洋的。他闭上眼睛，让那层暖意覆盖在眼皮上。红色的，橙色的，带着一点金色的光斑在眼前晃动。他想，就这样吧。
到了目的地，开会，吃饭，视察，返程。三天。三天之后回家，一切如常。他还会叫他宝贝，还会亲他的额头，还会在厨房里给他做好吃的。他还会笑，还会说“没事”，还会假装什么都没有发生过。
一只鸟从远处飞过来，从楼层的这一边飞到那一边，翅膀一动不动的，像在滑翔。它飞得很高，很高，高到几乎看不见。
汤姆醒来的时候，身边的位置已经凉了。他伸手摸了一下，床单是冷的，说明埃德蒙已经走了很久。他翻了个身，把脸埋进埃德蒙睡过的枕头里。
枕头上还有他的气味，他深深地吸了一口，然后把枕头翻了个面，凉的那一面贴着发热的脸。
他躺在床上，看着天花板。那道裂缝还在，从吊灯的位置延伸到墙角，像一根干枯的藤蔓。
他盯着那根藤蔓看了很久，脑子里空空的，什么都不敢想。
昨晚的事还挂在心里，卡在喉咙里，咽不下去，也吐不出来。
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