“以后想我了，就打电话。”
埃德蒙说，手指还在汤姆的头发里慢慢移动着，“或者用双面镜。不管什么时候。早上，半夜，我在开会，在吃饭，在睡觉。你打来我就接。”
汤姆从他胸口抬起头，看了他一眼。“你在开会呢？”
“接。”
“在跟首相说话呢？”
“让他等着。”
汤姆的嘴角弯了一下。“你骗人。”
“不骗人，你试一次就知道了。”
汤姆看着他，眼睛里还带着没散完的红，底下有什么东西在往上浮，像一条沉在水底的鱼慢慢游到了水面。
“你说的。”汤姆说。
“我说的。”
汤姆把脸重新埋进他怀里，手臂环过去，箍住他的腰。埃德蒙的手掌在他后背上一下一下地拍着，拍了一会儿，忽然停下来。
“你午饭吃的什么？”
汤姆的身体僵了一瞬。
“……忘了。”
“忘了？”埃德蒙的声音变了，不再是刚才那种温柔的、哄小孩的语气。
“就是——忘了。没顾上。”
“没顾上？”
埃德蒙的手从他背上移开，扣住他的肩膀，把他从自己怀里推出来一点，低头看着他的脸。
“你一个人在家待了一天，什么都没干，你告诉我你没顾上吃午饭？”
汤姆的目光飘了一下。“我吃了点心。你买的那个，我都吃了。”
“点心不是饭。”
“挺好吃的。”
“好吃也不是饭。”
埃德蒙坐起来，把被子掀开，光脚踩在地板上。他穿着那件被汤姆蹭得皱巴巴的衬衫，下摆从裤腰里扯出来了，领口大敞着，头发乱糟糟的。
汤姆拉住他的手腕。“现在几点了？”
埃德蒙看了一眼床头柜上的钟。“快六点了。”
“那现在做饭，吃的是什么饭？晚饭？”
埃德蒙想了想。“午晚饭。”
“什么？”
“午饭和晚饭加在一起。”
汤姆看着他。埃德蒙的头发翘着一撮，光着脚站在地板上，表情认真得像在跟内阁大臣讨论战后重建方案。
“你词典里没有‘随便吃点’这个词吗？”汤姆说。
“有。但不对你用。”
埃德蒙把手腕从汤姆手里抽出来，转身走出卧室。脚步声在走廊里响了几下，然后消失在楼梯口。
斯特拉从床尾跳下来，跟在他脚边跑出去了，爪子在楼梯上哒哒哒地响。
汤姆在床上坐了一会儿，看着那些被堆在床上的衣服。
他一件一件地捡起来，抖了抖，挂在衣架上，放回衣柜里。
厨房里传来锅铲碰铁锅的声音，油滋滋地响，埃德蒙在切东西，刀落在案板上，笃笃笃，节奏很稳。
汤姆走进厨房的时候，灶台上的锅正冒着热气。埃德蒙背对着他，围裙系在腰后。头发比刚才顺了一点，但脑后还有一撮翘着，像一株不听话的草。
“你头发翘着。”汤姆说。
“你帮我想着，吃完饭我梳一下。”埃德蒙头也不回。
汤姆靠在门框上看着他。他把切好的番茄倒进锅里，红色的块状物滚进汤里，溅起一小朵一小朵的橙色水花。
“埃德蒙。”
“嗯。”
“你刚才说，不管什么时候，想你了就打电话。”
“嗯。”
“半夜也行？”
“行。”
“你在睡觉呢？”
“醒了就接。”
“你醒了会生气吗？”
埃德蒙回过头，看了他一眼。“我什么时候对你生过气？”
汤姆想了想。“那天晚上的时候。”
埃德蒙把勺子放下，转过身，靠在灶台边上，看着汤姆。
“那不是生气。那是难过。不一样。”
厨房的灯光从头顶照下来，落在埃德蒙的眉骨和颧骨上，把那双绿色的眼睛照得像两块被水冲过的玻璃。
“以后不会了。”汤姆说。
“不会什么？”
“不会让你难过。”
埃德蒙看着他，看了两秒，然后转过身，继续搅汤。
“你过来。”他说。
汤姆走过去，站在他旁边。埃德蒙舀了一勺汤，吹了吹，递到他嘴边。汤姆低头喝了一口。
温热的汤从喉咙滑下去，一直暖到胃里。
“咸吗？”埃德蒙问。
“刚好。”
埃德蒙点点头，把火关了，盖上锅盖。“闷一会儿，让味道再进去一点。”
他擦了擦手，转过身，看着汤姆。他伸出手，把汤姆额前的碎发拨到一边，指尖在他的眉骨上轻轻蹭了一下。
“以后不管什么时候，想我了就打电话。半夜也没关系。我醒了就接。不生气。”
汤姆看着他，心里那扇一直关着的门，开了一道缝。
“好。”他说。
吃完饭，埃德蒙去洗澡。
汤姆把碗洗了，锅洗了，台面擦干净。水从指缝间流下去，凉丝丝的。他擦干手，走进卧室。
浴室的门关着，水声停了。过了一会儿，门开了。埃德蒙走出来，穿着浴袍，头发还是湿的。他一边用毛巾擦头发，一边走到梳妆台前。
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