我站着，没动。
风把他的头发吹开一点，露出耳后那道旧疤，是他姐姐死前留下的记录编号。血继续流，顺着脸颊滑到下巴，滴在胸口。他眼睛闭着，呼吸还有，但很浅，像随时会断。
我低头看他。
体内那股蠕动感更强了，从手臂蔓延到胸口，再往下，像无数根线在往心脏收。我用手按住腹部，能感觉到它们在动，一根接一根，往深处扎。不是疼，是一种被拉扯的感觉，像是身体里有什么东西正准备离开。
我蹲下来，离他近了些。没碰他，也没拔胸牌。我看他脸上血的流向，从太阳穴往下，经过颧骨，滴在锁骨凹陷处。那点红光最后一次从他眼皮底下闪过，然后彻底沉进去。
我把手伸进口袋，握住相机。
它还在发烫。
远处有鸟叫，一声，又一声。
天光更亮了，但太阳还没出来。水泥地上的血点开始变暗，边缘发黑。我数了数，一共七滴，排成弧形，像昨夜那些粉末的形状。
我抬头看医院外墙，砖缝里的苔藓湿漉漉的，顶上铁栅栏挂着破塑料袋，随风晃。一切都很普通。
普通得让人想哭。
我坐着，背靠着水泥墩，左耳银环轻晃。风把衣摆吹起来，又落下。我没再看那块被叶子盖住的血块，也没去看陈砚的手。
我知道他还没死。
我知道意识正在传出。
我知道时间在走。
一秒。
两秒。
三秒。
我闭上眼。
胃里那团东西猛地一缩，像被什么拽了一下。我睁开眼，呼吸没乱。我看着前方，看着那片空地，看着七个小堆的粉末痕迹，看着陈砚插在太阳穴上的胸牌。
它还在。
血还在流。
风还在吹。
我的手指还在相机上。
没有下一步。
也没有退路。
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