欧冶明第一眼看的不是刀，是手。
矮的那个，握刀的手。手指修长，骨节分明，虎口和食指侧有一层厚茧——不是打铁磨的，是长期握兵器磨的。
但茧的位置……有点怪。通常练刀的人，茧在掌心；练剑的，在指根。这只手的茧，均匀地分布在五指握合处，像常年握着某种不规则的东西。
她的心跳漏了一拍。
孙瘸子反应更快。鞭子一甩，转向门口：“什么人！胆敢——”
高的那个动了。
快得像影子滑过地面。欧冶明甚至没看清动作，只听见一声闷哼，孙瘸子就像截木头般直挺挺倒了下去。鞭子脱手，落在地上，软趴趴的。
矮的那个跨过门槛，走进来。
油灯的光终于照清了脸——还是蒙着，但眼睛露着。
那双眼睛在昏黄里亮得惊人，不是火的那种燥亮，是铁水的亮：灼热，流动，底部沉着某种极冷极硬的东西。
眼睛看向她。
上下打量，不是看人，是评估。像她评估一块铁料：看材质，看火候，看有没有暗伤。
然后，开口。
声音压得很低，是女声，但磨去了所有柔软的棱角，只剩下纯粹的刀刃般的质感：
“我见过你造的炸药。”
欧冶明的呼吸停住了。
“粗糙，烟大，声闷。”那人继续说，每个字都像锤子砸钉，“但有用。法场那次，烟起了三息，足够我割断绳子。”
她知道了。
是那个少年。现在近了，能看清身形曲线，是女子。是法场上那个用金簪击落鬼头刀、架着女将冲进窄巷的人。
女子往前走了一步，短刀垂下，但眼神没松。
“我需要一个能造真正好东西的人。”她说，“不是按别人的图纸，不是按该死的制式。是能看懂铁想要什么，能让火听话，能让死物活过来的人。”
她顿了顿，目光扫过台上那架修好的连弩。
“就像你修这弩。坊里三个月修不好，你半天修好了。为什么？”
欧冶明喉咙发干。她开口，声音哑得像生锈的铰链：“簧片……弧角不对。减三度，应力就匀了。”
女子眼睛里的光跳了一下。
“对。”她说，“就是这种。看出别人看不出的问题，找到别人找不到的解法。”
她伸出手。
不是拿刀的那只手，是另一只。手掌摊开，向上。掌心里也有茧，但更杂——有握兵器的，有握缰绳的，甚至有握笔的。这不是闺秀的手，也不是纯粹武人的手。
这是一双做事的手。
“跟我走。”女子说，声音里第一次有了温度，像淬火油刚淋上热铁时腾起的那股暖雾，“离开这个把你当怪物的地方。我给你铁，给你火，给你所有你需要的材料。我给你——”
她停住，似乎在找一个足够重的词。
然后她说：
“造天地的自由。”
自由。
这个词砸进耳朵里，比孙瘸子的鞭子重千倍。
欧冶明站着没动。她看着那只手，看着手上的茧，看着茧里藏着的故事。
她想起法场上那道决绝的金光，想起烟雾里那双炽亮的眼睛，想起这些天夜里，胸口那块百锻钢越来越沉的温度。
然后她低头，看向自己握过锤子的手。
掌心纵横的纹路里，嵌着洗不掉的炭黑。指节粗大，虎口结着硬茧。
这是一双匠奴的手，打了十年铁，造了十万支箭簇，没一件真正属于自己。
她松开台沿。
转身，蹲下，把手伸进炉底——不是火膛，是炉子底座和地面之间的缝隙。
那里有个暗格，她用碎砖和泥灰封着。抠开，掏出几卷用油布裹着的图纸。
炭笔画的。有改良水车，有省力风箱，有她梦想中能连发二十次不卡壳的重弩，还有各种奇形怪状、她自己都叫不上名字的器械构思。
她把图纸卷紧，站起身。
走到女子面前，没看她的眼睛，只看她的手。然后把图纸放在那只摊开的掌心里。
油布蹭着茧，发出细微的沙沙声。
“走。”她说。
一个字。轻得像呼气，重得像立誓。
女子合拢手指，握紧图纸。转身，朝门口走去。高的那个已经等在门外，肩上不知何时扛起了昏迷的孙瘸子。
欧冶明最后看了一眼丙字区三号炉。
炉火还燃着，黄里透白，正是锻簧最好的温度。但不会再有簧片需要它了。
她跛着脚，踩过倒在地上的门板，踩进门外浓稠的夜色里。
脚步很稳。
左脚拖在地上的声音，沙，沙，沙。
这一次，终于像是走出去的声音了。
【工坊日志·神机坊丙字区·最后一夜】
连弩修好。簧片弧角减三度，可连发。
孙瘸子鞭责。
门破。二人至。
其一言：“给你造天地的自由。”
予图纸。
走。
炉火未熄。然吾已离。
——明（绝笔）
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