晨光漫过胭脂巷残垣时，沈夜的登山靴碾过半块碎砖。
青石板路被夜雨泡得发黑，墙根爬满苔藓，几株野菊从断瓦里探出头，沾着晨露——和三十年前案卷里的照片，竟像被按了暂停键的老电影。视觉上，湿漉漉的灰墙泛着冷光，野菊瓣尖悬着露珠，折射出微弱虹彩；听觉中，风掠过断檐发出低哨，远处早市人声如雾里传来；触觉是鞋底踩碎苔藓时那一瞬滑腻的阻力，鼻腔则灌满腐叶与陈年石灰混杂的土腥气。
井口就在巷尾，被新浇的水泥封得严严实实，表面还凝着水珠，显然是昨夜市政连夜做的。指尖轻触，水泥尚带凉意，湿气渗入皮肤，像是某种活物在呼吸。
他把背包甩到脚边，从工具袋里抽出撬棍，金属头磕在水泥上发出“铛”一声闷响，余音在窄巷里撞出回荡：“封得住井，封不住回声。”
井婆婆站在三步外，花布衫被风掀起一角。她的盲杖尖点着地面，像在丈量什么，听见动静后，苍老的脸转向他：“小沈啊，这井底下……有怨气，也有……”
“有没说完的话。”沈夜接口，撬棍插进水泥裂缝。
第一块碎块崩飞时，腐水混着烂泥喷在他裤腿上，腥气直冲鼻腔，像泡了三十年的烂粽叶，舌根泛起苦涩。他抹了把脸，掌心留下泥痕与一丝铁锈味——那是井壁渗出的地下水所含的氧化物。
他看见水泥层下露出青砖——和苏清影祖宅井台同款的青灰砖，砖缝里还嵌着暗红的锈，不知是血还是漆。指尖蹭过那道痕迹，粗糙中带着细微颗粒感，仿佛有人曾用尽力气刻下记号。
井婆婆突然抬手，枯瘦的手指悬在井口上方五寸处，指尖微微发颤：“凉。”她轻声说，“当年白露就是在这儿，把最后半支曲子……咳，咽下去的。”声音里带着喉间摩擦的沙哑，像风吹过干裂的纸窗。
沈夜顿住动作。
他望着老人颤抖的手背，想起昨夜她塞来工尺谱时，掌心的温度——比活人凉，比死人暖，像块在怀里焐了三十年的老玉。
“您等会儿要是听见熟悉的调子，”他把安全绳往腰上系紧，勒得皮肉微微凹陷，“就敲拐杖。”他指腹蹭过井婆婆的盲杖，金属杖身冰凉，木柄却因常年握持而温润，“那是她们在喊您‘小翠’。”
井婆婆的嘴唇动了动，没出声。老花镜后的眼尾细纹里，浸着水光——不是泪，是眼膜上因情绪波动而凝结的薄雾。
下井的安全绳在掌心勒出红印，勒痕随每一次呼吸微微搏动。
沈夜打开头灯，光束扫过井壁 —— 潮湿的砖缝间爬满青苔，绒毛状的绿斑吸饱了水分，在光线下泛着幽幽的光泽；部分墙面还凝着一层白霜，那是地下水渗透后留下的痕迹，指尖轻轻触碰，只觉冰冷刺骨，宛若触到了冬日清晨的墓碑。
他深吸一口气，指尖依次抚过腰间的三枚芯片：锈肺、坠落者、静默者。这三枚远非普通滤网可比，它们本就是歌女们未曾消散的残响，被他封进金属壳里随身携带。她们的声音，他的耳膜，彼此的性命，早已紧紧缠绕，密不可分。
芯片随指尖触碰依次发烫，幽蓝光晕顺着皮肤缓缓爬进耳道，耳边响起的低频嗡鸣，像给耳膜裹了层柔软的羊毛毡 —— 这是残响们新磨合出的 “谐频滤网”，能将九成的幻听过滤成无害的白噪音。
下到十米时，头灯光束突然被什么吸住了。
十三道影子从井壁里渗出来，白衣褪色成灰白，腰间红绳结着七枚铜铃。她们的脚步没有声响，但空气中浮起一阵极细微的震颤，像是有人在极近处哼着走调的歌。
她们的脸被长发遮住，发梢滴着黑水，每滴落一滴，井水便泛起一圈涟漪，带着腐臭与陈年脂粉混合的气味——像旧戏箱打开时扑出的第一口尘。脚边的积水漫过沈夜的靴筒，冰凉黏腻，脚趾在湿袜中蜷缩。
骨笛声从四面八方涌来，比昨夜更尖，像有人拿碎瓷片刮他的脑干：“来啊，一起唱完它……”
“稳住。”沈夜咬着后槽牙，喉结被震得发疼，舌尖抵住上颚，尝到一丝血锈味。
残响的嗡鸣突然拔高半度，耳膜上的滤网开始震颤——幻听里的尖叫被滤成蜂鸣，他听见自己剧烈的心跳，听见安全绳摩擦井壁的沙沙声，还听见……指甲刮砖的声音？
他猛然抬头。
头灯光束扫过井壁的刹那，青苔剥落的地方露出深褐色划痕——是工尺谱，用尖锐物刻的，深浅不一，有些划痕里还嵌着碎骨渣。指尖抚过，凹凸如脉搏跳动。“是骨簪。”他喃喃，想起井婆婆说的“白露临终前攥着骨簪”，“她刻的不是挽歌，是……”
手机在口袋里震动。
他摸出防水相机，闪光灯刺破黑暗的瞬间，井壁上的划痕骤然清晰：月沉西楼，人归黄土，唯愿来世，不闻丝竹。
沈夜的呼吸陡然一滞，心头掠过一阵惊澜。
这哪是引魄的咒，是……绝笔信。
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