人群终于渐渐散去，约定明天开会讨论艺术节细节。
苏夜想留下来陪她，被她以“想一个人静静”为由推走了。
后台重新恢复了寂静，只剩下她一个人，和地上那个静静躺着的“小牡丹”。
所有的声音都消失了，那股血腥味混合着陈年香火的味道，却似乎更加清晰了。
节能灯的光线忽明忽暗，将她和木偶的影子投在斑驳的墙壁上，扭曲晃动。
她靠着墙，慢慢滑坐到冰冷的水泥地上，双臂抱住膝盖，把脸深深地埋了进去。身体还在无法控制地微微颤抖。
成功了。社团保住了。爷爷的愿望似乎实现了。
可为什么，她感觉不到一丝一毫的喜悦，只有无边的、冰冷的恐惧和后怕，以及一种诡异的、仿佛与什么东西建立了肮脏联系的黏腻感？
不知过了多久，直到四肢都冻得有些麻木，她才挣扎着站起来。
腿脚发软，每一步都像踩在棉花上。她走到“小牡丹”身边，蹲下身，却不敢立刻去碰它。
她死死盯着木偶眉心那点暗红，看了很久，才伸出依旧发抖的手，极其缓慢地、试探性地，用指尖碰了一下。
冰冷。
坚硬的木头。
除此之外，什么也没有。
没有吸吮感，没有诡异的联系。
仿佛刚才舞台上那惊心动魄的一切，真的只是一场过于逼真的幻觉。
她稍稍松了口气，也许……真的是自己压力太大，产生了错觉？
那声音，那感觉，都是心理作用？
她小心翼翼地将“小牡丹”抱起来，走回那个樟木箱旁。
箱子依旧锁着，安静地待在角落。
她犹豫了一下，还是没有打开箱子将木偶放回去，而是找了一块相对干净的白布，将它仔细盖好，放在自己常坐的那个破旧化妆台旁边。
做完这一切，她才感觉到一种从灵魂深处透出来的疲惫。
她关掉后台所有的灯，锁上门，拖着仿佛灌了铅的双腿，慢慢走回宿舍。
走廊很长，声控灯随着她的脚步声次第亮起，又在她身后依次熄灭。
她的影子被拉得很长，在空旷的走廊墙壁上孤独地移动。
怀里抱着书包，里面装着曲谱和笔记，可她脑子里反复回放的，只有那滴血渗入朱砂的画面，和那冰冷的、直接响在脑海里的童声。
回到宿舍，室友们已经睡了。她轻手轻脚地洗漱，爬上床。
躺在黑暗中，闭上眼睛，却毫无睡意。手腕上，那枚银镯紧紧贴着皮肤，传来一阵阵持续的、微弱的灼烫感，像是一个无声的警告，又像是一个滚烫的烙印。
还有右手无名指上，那道细微的伤痕，也在隐隐作痛，不是伤口本身的痛，而是一种阴冷的、仿佛有什么东西顺着伤口往里钻的刺痛感。
她把头蒙进被子，身体蜷缩起来。
黑暗中，一片死寂。宿舍楼外偶尔传来车辆驶过的遥远声响。
就在她意识开始模糊，即将被疲惫拖入睡眠的边缘时
那个冰冷的、稚嫩的童声，再次毫无征兆地、清晰地，在她脑海深处响起，带着一丝餍足后的慵懒，和某种更加清晰的渴望：
“彩……收到了……”
“但不够……远远不够……”
“姐姐……下次……还要……”
“……更多的‘彩’……”
沈清歌猛地睁开眼睛，在绝对的黑暗中，惊恐地瞪大了双眼，全身的血液瞬间凉透。
那不是幻觉
艺术节前的几天，戏剧社的气氛前所未有的高涨。赵主任特批了他们使用更好的排练室，虽然只是另一间稍大、稍新点的空闲教室，但比起旧礼堂后台，已经算是天堂。
社团经费也象征性地拨下来一点，苏夜兴致勃勃地去采购新的布料和颜料，打算给“小牡丹”做一套更华丽的戏服，虽然被沈清歌有些神经质地坚决否决了，她坚持用原来那套，理由是“习惯了，顺手”。
只有沈清歌自己知道，那套月白旧戏服，还有“小牡丹”本身，都变得不一样了。
每次靠近，她手腕上的银镯灼烫感就会加剧；每次碰到那套戏服，指尖都会传来一阵阴冷的滑腻感，仿佛触摸的不是布料，而是某种冷血动物的皮肤。
而“小牡丹”眉心那点暗红，颜色似乎每天都有极其细微的加深，盯着看久了，会让人产生它在微微搏动的错觉。
更让她恐惧的是练习。
她试图找回艺术节选拔那天晚上的状态，哪怕只有一半也好。
可无论她如何集中精神，如何努力，手中的丝线都恢复了往日的滞涩，“小牡丹”也变回了那个精致却死板的木偶。
她的唱腔干涩，动作僵硬，一切似乎都倒退回了原点，甚至因为有了那晚的对比，显得更加不堪。
“清歌，你是不是太累了？”
苏夜担忧地看着她又一次失败的尝试，递过来一瓶水
“那晚可能是超常发挥，压力下的奇迹。别给自己太大压力，我们现在有希望了，慢慢来。”
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