雪停了，夜却更冷了。
红梅拖着步子回到家，院子里黑漆漆的，只有积雪反射着一点惨白的光。
英子还没回来，去给周也过生日了。也好，她这会儿实在没法对着女儿强装笑脸。
屋里冷得像个冰窖，炉子早就熄透了。她也没心思再生火，摸索着开灯，昏黄的灯光洒下来，照着她一张失魂落魄的脸。
她没脱棉袄，也没换鞋，就那么直接瘫坐在客厅的椅子上，身体沉得像是灌满了铅。
脑子里嗡嗡作响，车间里的一幕幕反复回放——老赵冰冷的脸，张姐绝望的哭求，还有那最后钉在她背影上的、怨毒的眼神和咒骂。
胃里堵得厉害，一口东西都不想吃，喉咙里像是塞着一团棉花，喘气都费劲。
她甚至能清晰地回忆起张姐介绍常松给她时，那爽朗热情的笑；想起自己刚进厂啥也不会，是张姐手把手教她；想起两人一起加班，分吃一个冷馒头，互相打气说日子总会好起来……
那些年的情分，是真的。那些相互扶持着走过的艰难岁月，也是真的。
女人的友谊，有时候比爱情更坚韧，能一起嚼碎生活的苦渣。可有时候，又比玻璃还脆，利益的针轻轻一扎，就碎得拼都拼不起来。
可怎么就……走到了今天这一步？
她知道自己没做错什么。留下是本能，是生活逼得她不得不做出的选择。她身后有英子，有常松飘在海上的那份牵挂，这个家不能散。
可她心里就是疼，疼得厉害。那是一种被活生生撕掉一块肉的疼。她失去的不仅仅是一份工作上的伙伴，更是这几年相依为命般的姐妹情谊。
眼泪毫无预兆地滚下来，先是安静的，继而就变成了压抑不住的、从喉咙深处挤出来的呜咽。她怕被别人听见，把脸深深埋进冰冷的掌心，肩膀剧烈地抖动着，哭得一把鼻涕一把泪，像个受了天大委屈却无处诉说的孩子。
委屈像滚烫的岩浆，在她胸腔里奔腾灼烧，却找不到一个出口。
她不能去骂厂里领导，不能去怪命运不公，甚至连大声痛哭一场都不敢。
生活这把钝刀子，从不直接要人命，它只慢悠悠地割着人的良心、情分和指望，直到最后那点热乎气儿都散尽，才让你看清楚，底下露出来的，不过是求生的本能，狰狞，但也实在。
她就这样不知道哭了多久，直到眼泪都快流干了，才筋疲力尽地抬起头，眼睛肿得像核桃。屋里死一样的寂静，只有窗外偶尔传来风刮过电线呜咽声。
她挣扎着起身，走到厨房，舀了小米淘洗干净，添上水，坐在炉子上，引燃了炉火。蓝色的火苗舔着锅底，发出轻微的噼啪声。她看着那点火光，眼神空洞。
她得给英子煨点粥，孩子晚上回来，天冷，得吃点热乎的。
做完这一切，她像是被抽干了最后一丝力气，踉跄着回到自己屋里，连灯都没开，直接和衣躺倒在床上，拉过被子蒙住了头。仿佛这样，就能把外面那个冰冷残酷的世界彻底隔绝开来。
女人的命，像捆在一起的柴火，烧的时候噼啪作响，看着热闹，其实是在一起化成灰。如今火灭了，剩下的，就是各扫各的门前雪，各顾各的眼前冷了。
不知过了多久，院门传来响动，接着是英子轻快的脚步声和哼歌的声音。
“妈？我回来啦！”英子推开客厅门，屋里只亮着一盏昏暗的小台灯，炉子上的小铝锅冒着细微的白汽，散发出小米粥淡淡的香气。
“妈？”英子觉得有点奇怪，往常这个时候，妈妈就算睡了，也会留着大灯等她。她走到妈妈卧室门口，轻轻敲了敲门：“妈？你睡了吗？”
里面没有回应。
“妈，我进来啦？”英子推开门，借着客厅透进来的微弱光线，看到妈妈面朝里躺着，被子裹得严严实实。
“嗯……回来了？”
红梅的声音从被子里传出来，闷闷的，带着浓重的鼻音，“炉子上有粥，还热着，你喝点暖暖。外面冷……妈今天有点不舒服，先睡了。你把门院关好，也早点睡。”
英子心里咯噔一下，妈妈的声音不对。“妈，你怎么了？哪儿不舒服？要不要去医院？”
“没事，就是累了，睡一觉就好。去吧。”红梅的声音透着疲惫，不想多言。
英子站在门口，犹豫了一下。妈妈不是说厂里没事了吗？难道又……可她看着妈妈蜷缩的背影，终究没再多问。她轻轻带上门。
回到客厅，她掀开锅盖，小米粥熬得糯糯的，香气扑鼻。她拿小碗盛了一碗，又装了一碟酱黄瓜，一起放在托盘里，端到妈妈床头柜上。
“妈，我给你盛了碗粥，你趁热吃一点再睡吧，空着肚子睡觉伤胃。”英子小声说。
被子里的人动了一下，却没转身，只是说：“……放着吧。妈不想吃。你快去睡。”
英子看着妈妈那个背影，心里酸酸的。她站了一会儿，才轻声说：“那妈你好好休息，有事叫我。”
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