他站在主舰前端，目光扫过远处尚未散尽的狼烟。三股黑柱仍悬在东北方海面，像竖起的墓碑。风从那边吹来，带着焦味和咸腥。
了望手趴在桅杆高处，眯眼盯着前方浓雾。忽然他抬手遮光，喉咙里挤出一声：“旗！敌舰桅顶挂的是——三日月纹！南部家的！”
声音不大，却像刀劈进凝滞的空气。甲板上几个正在收绳的水手停了动作，有人手一松，缆索滑回甲板发出闷响。
雪斋没回头。他右手伸进怀中，握住了星盘。铜壳冰凉，边缘硌着掌心旧伤。那年桧山城天守阁下，他被吊在城门外三天，风吹日晒，身上只剩一条裤衩。南部晴政坐在城楼上喝酒，派人往他嘴里灌馊饭。第三天夜里，一只野狗啃了他的鞋，连皮带钉吃了个干净。他记得自己当时想：这狗比我活得痛快。
现在那只手又来了。
他指节收紧，星盘嵌进皮肉。左眉骨的刀疤隐隐发烫，像是被人用烧红的铁条重新划了一遍。
“传令，”他说，声音不高，但每个字都落在甲板上，“各船保持间距，帆调三分，准备转向。”
话音未落，左前方海面炸起一道水柱。炮弹擦过指挥台飞过去，在五十步外落海。浪花溅上甲板，湿了雪斋的直垂下摆。
第二发紧随而至。
轰的一声，指挥台木架碎裂，横梁砸在旗台上，火星四溅。一块木片飞出，割破雪斋左手虎口。血顺着掌纹流到腕部，滴在星盘上。
千代从右舷爬过来，右腿拖着走，裤管已被血浸透。她脸色发青，但眼神还稳。她抓起那枚炮弹残片，翻看了几眼，又凑近闻了闻。
“是南部家的秘制火药。”她喘着气说，“硫磺掺了砒霜，烧出来是绿烟。他们怕别人仿造，只在大仗时才用。”
雪斋低头看她。她额上有汗，唇色发紫，显然是失血过多。但他没叫医者。这时候叫人，只会乱阵脚。
“你还能站？”他问。
“能。”她说完，撑地起身，单腿站着，把炮弹残片塞进怀里，“够我认出他们就好。”
雪斋点点头。他扯下身边半截指挥旗，红布已经褪色，边角磨出了毛边。他用牙齿咬住一头，左手缠绕，一圈圈裹住伤口。布条压住血流，也压住了星盘上的血迹。
“去传我的话。”他说，“全军改用‘六国星阵’，按黑田大人教的法子布阵。前队虚张声势，中军藏力，后队备火矢。”
千代应了一声，转身要走。
“等等。”雪斋叫住她，“告诉各船主官，这一仗不是为了赢。”
她回头。
“是为了让他们知道，”他看着远处雾中的敌舰轮廓，“我们记得每一笔账。”
千代没再说话，扶着栏杆一步步挪向传令位。
雪斋独自站在破损的指挥台旁。风吹动他灰蓝直垂的衣角，左肩绷带下的旧伤开始发麻。他抬起右手，轻轻抚过星盘表面。血迹干了，贴在铜面上，像一层薄痂。1576年的痛楚又回来了——不是身体的，是那种被人当众剥光尊严的感觉。那时他以为忍下来就能活命，后来才明白，有些事忍不得。你越忍，对方越觉得你该死。
现在轮到他了。
海面忽然起了异样。雾气翻涌，像是底下有东西在推。接着，一片紫色浮了出来。
先是角，然后是边，最后整块布料展开，像一面旗，却又不像旗。它没有杆，不飘也不动，就那么平平地浮在水面上，离船约百步远。紫底黑纹，正是南部家的阵羽织。
甲板上有水手低呼。一人跪下，双手合十。另一人转头往舱里躲，却被同伴拉住。
雪斋没动。
他知道这不是真衣服。海上起幻象不稀奇，潮气重、人心慌的时候最容易见鬼。可他知道这是冲谁来的。南部晴政一辈子讲究排场，连杀人前都要换身新衣。这玩意儿八成是他让人提前埋好的机关——用油纸包好沉海底，等关键时刻放上来，专吓胆小的。
可它还是起了作用。
士兵们的眼神变了。刚才还有人主动去补帆、查火药桶，现在都停了。他们盯着那片紫布，像盯着一个不该出现在这儿的东西。
雪斋深吸一口气。他迈步向前，走到栏杆边，解下腰间唐刀，扔给旁边一个水手。
“拿去，点火。”
水手愣住：“烧……烧那个？”
“对。用火矢，射它。”
“可那是……”
“那是块布。”雪斋打断他，“烧了它，看看底下是不是藏着龟甲船。”
水手犹豫了一下，接过刀跑向弓组。
雪斋没再看那紫影。他转回身，盯着前方浓雾。敌舰还没露全貌，但帆影已隐约可见。至少五艘，主舰最大，桅杆高出一截。若真是南部晴政亲自来，那船上一定还藏着那把备用胁差——他睡觉时总把它塞床板下，说是防刺客，其实谁都明白，是防自己睡不安稳。
风向变了点。东南风转偏东，带着湿气爬上甲板。雪斋摸了摸鬓角，那里有根白发，是从朝鲜回来那年长出来的。他没拔它。留着也好，提醒自己老了，不能再像年轻时那样蛮干。
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