七月二十，处暑前五日。
这几日的天气忽然凉了下来。不是那种一夜之间骤然的冷，而是一种缓慢的、渗透式的凉，像是一盆温水放在那里，不知不觉就凉透了。
早晨起来，窗纸上会凝一层薄薄的水雾，手指按上去，会留下一个清晰的印子，过一会儿才慢慢消失。空气里再也没有那种黏腻的闷热，取而代之的是一种干爽爽的、带着一丝丝甜意的清凉。
太医署的院子里，落叶渐渐多了起来。
那几株老梅每天都要落一地的叶子，金黄的、半黄的、还带着绿的，铺在青石板上，厚厚的一层，踩上去沙沙作响。
药童们每天早上都要扫，可扫完了又落，落了又扫，怎么也扫不干净。
蔷薇已经不怎么开花了，偶尔有一两朵晚开的，也是蔫蔫的，花瓣边缘发黄，没有夏日里那种饱满的精神。
墙角那几丛杂草倒还是绿的，可那种绿已经不再是夏日里那种咄咄逼人的墨绿，而是一种温吞的、懒洋洋的绿，像是知道自己的日子不多了，懒得再争。
清正轩的窗下，那丛野菊却开得正是最盛的时候。
十多朵花挤挤挨挨地凑在一起，热热闹闹的，像是一群穿着黄裙子的小姑娘在开会。
最早开的那几朵已经开始谢了，花瓣不再精神抖擞地张开，而是微微合拢，颜色也从嫩黄变成了淡黄，边缘有些发白。
可更多的花正是最好的时候，花瓣层层叠叠，每一片都饱满而挺括，花心是深一点的橘黄，越往外越淡，到边缘几乎成了白色。
那香气比前些日子更浓了。不是那种甜腻的浓，而是一种清冽的、带着一丝苦意的浓，闻久了反而让人心里安定。蜜蜂还是每天来，可来得少了，大概是知道秋天到了，它们的日子也不多了。
苏轻媛站在窗前，望着那丛野菊。
她已经站了很久，久到阳光从东边移到了南边，久到她的影子从左边移到了身后，久到那壶放在案上的茶彻底凉了。
她在想哥哥。
哥哥这几日很忙。每天天不亮就出门，天黑了才回来。有时回来得早，还能赶上晚饭；有时回来得晚，饭菜热了又凉，凉了又热，最后还是原样端回厨房。母亲担心他，让厨房每天给他留饭，用棉布包着放在灶台上温着，可他常常忘了吃。
他的脸色越来越差。不是那种生病的差，而是那种累到极点的差——眼底的青黑一天比一天深，嘴唇干裂，说话时偶尔会走神，目光会忽然飘向某个不知名的地方，然后猛地收回来，像是怕被人发现。
她问过他，他只说“没事”。她给他熬了参汤，他喝了，说“谢谢”，然后继续埋头看那些她看不懂的文书。
她站在门口，看着他的背影，忽然觉得，那个小时候教她认字、给她擦眼泪的哥哥，好像变成了另外一个人。不是疏远，而是……她说不清。就像是看着一棵树，你知道它还是那棵树，可它长高了，长粗了，枝丫伸向了你看不见的地方。
她轻轻叹了口气，那口气在安静的房间里很快就散了。
她转过身，走到书案前，坐下。
《阴山药草图说》已经校订完了。昨日她亲手把最后几页稿纸装订好，用牛皮纸包了，系上麻绳，交给周大人。周大人接过去，翻了翻，点了点头，说“好”。就一个字，可她知道，这个字的分量。
接下来要做的，是等。等刊印，等分发，等九边的将士用上这本书，等那些方剂救到更多的人。
她拿起笔，想写点什么，却发现不知道写什么。笔尖悬在纸上，墨汁聚成一个小小的圆，慢慢洇开，像是一朵黑色的花。她看着那朵花，看了很久，然后把笔放下。
她站起身，走到窗前，推开窗。
秋日的阳光涌进来，带着一丝凉意，洒在她身上，暖暖的。
她望着那丛野菊，忽然想，今年的花开得这么好，明年的呢？后年的呢？十年后的呢？
她不知道。
但她知道，只要根还在，就会一直开下去。
午时三刻，城东某处茶楼。
苏如清坐在二楼临窗的雅间里，面前摆着一盏茶，茶已经凉了。他没有喝，只是坐在那里，望着窗外。
窗外，阳光正好。巷子里的青石板被晒得发白，每一道裂缝都看得清清楚楚。对面的墙上爬满了爬山虎，叶子已经开始泛红，不是那种鲜艳的红，而是一种暗沉沉的、像是锈了一样的红。
一只花猫蹲在墙头，眯着眼睛打瞌睡，尾巴偶尔甩一下，赶走一只不知趣的苍蝇。
门开了。进来的是一个四十来岁的中年人，穿着半旧的青布袍子，面容普通。他走进来，在苏如清对面坐下，从怀里掏出一个布包，放在桌上。
布包不大，用粗布包着，外面系着一根麻绳。他把布包推到桌子中间，没有说话。
苏如清解开麻绳，打开布包。
里面是一叠纸。纸是粗纸，颜色发黄，边角有些卷曲，像是被翻过很多次。纸上密密麻麻地写满了字，有些地方用朱笔圈了，有些地方贴着纸条，纸条上是更小的字。
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