巴格达王宫最深处的议事殿里，燃着三百根蜡烛。
曼苏尔蹲在羊皮褥子上，面前摆着三份刚送到的战报。第一份，十二万大军撤回撒马尔罕，死伤两万，士气低落。第二份，周大牛那小子在定西寨修了祠堂，供了十万多块牌位。第三份，赛义德还被关在定西寨的地窖里，那小子没杀他，也没放他。
他把三份战报折好塞回怀里，抬起头，盯着跪在殿中央的八个人。
这八个人，是曼苏尔的八个侄子。从哈立德一世到哈立德八世，一个比一个废物，一个比一个怕周大牛。
“哈立德一世，”曼苏尔开口，声音不高不低，“你被周大牛抓了几回？”
跪在最左边那个独眼汉子浑身一抖：“回老苏丹，四回。”
“哈立德二世，你呢？”
“三回。”
“三世？”
“两回。”
“四世？”
“两回。”
“五世？”
“一回。”
“六世？”
“一回。”
“七世？”
“没……没抓着。”
“八世？”
跪在最右边那个最年轻的汉子抬起头，正是那个在黄羊滩被马三刀截杀的第八个哈立德。他咽了口唾沫：“回老苏丹，两回。”
曼苏尔沉默。
八个侄子，被抓了十五回。
他把手里的沉香念珠往案上一扔，念珠散落一地，珠子滚得到处都是。
“你们八个，”他说，“加起来打了二十仗，输了二十回，被抓了十五回。周大牛那小子，一个人，把你们八个打得屁滚尿流。”
八个人伏在地上，不敢抬头。
曼苏尔站起身，走到他们面前，一个一个看过去。
“知道你们输在哪儿吗？”
没人敢答话。
曼苏尔蹲下，盯着哈立德一世那只独眼。
“你们输在，把打仗当成打猎。以为人多就能赢，以为刀快就能赢。可周大牛那小子，他把打仗当成吃饭。他不急，他不慌，他一步一步来，一口一口吃。你们八万人，被他一口一口吃光了。”
他站起身，走回王座前，重新坐下。
“传令下去，”他说，“从今儿个起，你们八个，不用带兵了。”
八个人同时抬起头。
曼苏尔从怀里掏出块令牌，扔给跪在殿角的一个人。
那个人五十出头，面皮白净，三缕长须修剪得一丝不苟，穿着一身灰扑扑的长袍，跟那些穿着锦袍的哈立德们站在一起，格格不入。可他接过令牌的手，稳得像石头。
“赛义德不在，”曼苏尔说，“你替他去。带上五万人，从北边绕过去，打黑风口。”
那人抬起头，露出一张陌生的脸。
“老苏丹放心。”他说。
辰时三刻，定西寨
周大牛蹲在寨墙上那块最高的垛口后头，手里攥着那五块麒麟玉佩——周石头还给他了，说“俺怕弄丢了”。他盯着西边那片灰蒙蒙的天，眉头拧成了疙瘩。
探子刚回来，说巴格达那边有动静，曼苏尔又派了五万人，可这回不是从西边来，是从北边绕。
“将军，”周大疤瘌爬上来，独臂撑着墙头，“探子看清楚了，五万人，打的是金狼头旗，可领兵的不是哈立德，是个生面孔。”
周大牛眯起眼。
生面孔？
曼苏尔那老东西，终于舍得换人了？
他把那五块玉佩攥了攥。
“往哪儿去了？”
周大疤瘌往北边一指：“往北。看方向，是冲着黑风口去的。”
周大牛手顿了顿。
黑风口。
韩元朗那边，只剩一万人。
五万对一万。
他把玉佩塞回怀里，从寨墙上跳下去。
“周石头！”他吼道。
周石头跑过来，左肩的伤还没好利索，可腰杆挺得笔直：“在！”
“带三千人，跟俺去黑风口。”
周石头愣住：“爹，寨子怎么办？”
周大牛指着蹲在墙角抽烟袋的马三刀：
“寨子交给马掌柜。他守过黄羊滩，守过一线天，守个寨子，没问题。”
午时三刻，黑风口城墙上
韩元朗蹲在垛口后头，手里攥着酒葫芦，盯着北边那片越来越近的烟尘。五万大食人，分成三路，正朝黑风口压过来。城下，一万苍狼军严阵以待，滚木礌石堆了三排，箭矢码了五排。
“将军，”赵黑子爬上来，在他身边蹲下，“周大牛那小子来了！三千人，正往这边赶！”
韩元朗手顿了顿。
他灌了口酒，把空葫芦递给赵黑子。
“那小子，”他说，“来得正好。”
申时三刻，黑风口城下
五万大食人，把黑风口围得水泄不通。那个生面孔的将军骑在马上，盯着城墙上那些密密麻麻的人影，嘴角勾起一抹冷笑。
“攻城。”他说。
五万人分成十拨，轮番进攻。
云梯一架一架搭上城墙，又被滚木礌石砸下来。箭矢如蝗，在空中织成一张密不透风的网，双方的尸体在城下堆得越来越高。
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