两人一个懂医理、知药性，能根据秧苗长势调配滋养之物；一个对土地感知敏锐、熟稔农时，能精准辨明土壤特性——陈远填完一株秧苗，石岩便上前查看坑深与间距，偶尔交换一句“这里土稍实，得松一松”“那处离水源近，少浇点水”，连语气都透着自然的默契。
不远处，几个在药圃里劳作的老农正远远看着，手里的锄头慢了下来，目光落在田垄间的秧苗上，交头接耳的声音像风吹过麦芒，轻轻飘过来：“你看石少爷，竟亲自下地帮那个外乡人整秧苗……这要是在以前，哪能想到啊？咱们石家药圃的地，除了自家人，旁人连踩都不让踩呢。”
另一个老农眯着眼睛瞅了瞅刚浇完水的秧苗，枯黄的叶缘在晨光下格外显眼，他摇了摇头，手里的锄头往地上磕了磕，语气带着几分不看好：“我看悬，那秧苗病恹恹的，叶子都黄透了，就算有石少爷帮衬，怕是也活不成。去年城西李家的田，就是这样的苗，最后全枯了，连种子都没收回。”
话音刚落，陈远已走到下一株秧苗旁，再次提起陶壶浇灌。柳皮水渗入泥土，没入土层时，连一丝涟漪都没起，那株秧苗依旧蔫蔫地垂着叶子，看起来与之前并无二致。陈远却一点也不急，只是半蹲在田垄边，目光专注地落在幼苗上，眉头微蹙，像是在聆听土地深处根系舒展的细微声响，连风拂过他的衣角，吹起额前的碎发，都未曾分走他半分注意力。
童谣失传
石家私塾里，朗朗的读书声刚歇，余音还绕着房梁打转。
林逸合上手中的《千字文》，书页间还夹着几片风干的桂花——那是他之前在城外摘的，如今成了标记页码的书签。他望着台下二十多个孩童，脸上露出温和的笑：“今日不考校功课，也不教新文。先生想听听，你们平日里都唱什么好玩的歌谣？谁唱得好，先生就把这个送给谁。”说着，他从袖中取出一颗用红绳系着的麦芽糖，糖块晶莹剔透，在窗棂透进的光里泛着甜意。
孩子们顿时炸开了锅，一个个举起手，小脸上满是兴奋，连坐在最后排的两个腼腆孩童，也悄悄抬了抬手。“先生！我会唱《城门谣》！”一个扎着羊角辫的小姑娘率先站起来，脆生生地唱道：“城门城门几丈高？三十六丈高！骑白马，带把刀，从你家门前抄一抄……”紧接着，其他孩子也跟着唱起来，有唱《拍手歌》的，有唱《数星星》的，调子都活泼欢快，像春日里的雀鸣，却没一句沾着灵泉城的影子，更别提与《同心谣》相关的字句了。
林逸坐在案后，指尖轻轻敲着桌面，仔细听着每一首童谣——他特意留意那些调子古老、带着些沧桑感的，或是歌词里提到“泉”“月”“桥”的，毕竟《同心谣》是灵泉城的旧谣，总该藏着些与这座城相关的印记。可越听，他的心就越沉：这些童谣要么是近年新编的游戏曲，要么是各地通用的调子，连一句“灵泉”都没提，更别说能牵出《同心谣》的线索了。
下课后，孩子们抱着麦芽糖欢笑着跑远了，私塾里顿时静了下来。林逸不甘心，又找来了私塾里最年长的杂役——那老杂役在私塾待了四十多年，从石家祖辈教书时就在这儿，按说该听过些老调子。
“古老的童谣？”老杂役揉了揉昏花的眼睛，从怀里摸出个旧帕子擦了擦眼角，声音慢悠悠的，像晒了太阳的老藤椅，“先生，您就别找了。城里的孩子啊，早就不唱那些老掉牙的歌喽。前几年还有老人教孩子唱两句，后来日子久了，没人提，也就忘了。现在孩子们唱的，都是街头巷尾新传的调子，蹦蹦跳跳的，热闹。”
林逸靠在学舍的门框上，望着空荡荡的庭院——青砖地上还留着孩子们跑过的痕迹，阳光透过窗棂，在地上投下细碎的光斑，却照不进他眼底的失落。肩头的情绪镜像轻轻晃了晃，泛起一丝疲惫的灰蓝色，像傍晚蒙了雾的天空。他忽然明白，传承的断裂，比他想象中还要彻底，就像被风吹散的蒲公英，连一点痕迹都难寻。
记者探询
午后的阳光渐渐暖了些，斜斜照在义诊棚的竹帘上，投下斑驳的影子。
一位青衣文士忽然出现在棚前，他身着素色长衫，腰间系着块墨玉，手里捧着纸笔，走到苏瑾面前时，微微躬身拱手作揖，动作斯文得像从画里走出来的人：“在下文谦，是‘同心社’的记者。久闻苏姑娘仁心仁术，今日特意来拜访，想向姑娘请教几句。”
苏瑾刚送走一位患风湿的老汉，指尖还沾着些药粉，闻言抬头看向文谦——他眉眼间带着笑意，眼神却很亮，像在仔细观察什么。她轻轻擦了擦指尖，声音依旧温和：“文先生不必客气，有话但说无妨。”
“姑娘连日在此义诊，不分陈家李家，只论病患，这份济世之心，实在令人敬佩。”文谦的笑容恰到好处，既不显得过分热络，也不疏离，“不知姑娘诊治了这许多百姓，可看出些端倪——灵泉城的百姓，是身病多些，还是心病多些？”
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