林晚呆立原地。
那四个字——“非此间人”——并非仅仅传入耳中，更像是两枚冰冷灼热的烙印，穿透皮肉，直直摁进了他的魂魄深处。一瞬间，仿佛全身的力气都被抽丝剥茧般剥离，四肢百骸软绵得不受控制，又似被一股源自九幽的无形寒冰冻僵，从脚底至发梢，连翻涌的血液都凝滞了，真正是如雕塑般，一动不动。
唯有脑海，是惊涛骇浪，是地裂天崩。
“非此间人……非此间人……” 这谶语般的短句在他意识中疯狂回荡，碰撞出无数刺目的火花。关于身世——那个自幼便模糊不清，问及爷爷也总是以沉默或叹息回应的谜团；关于命运——为何他自幼体弱，畏寒异于常人，却又偏偏对冰寒之物有种奇异的亲近感？为何爷爷临终前，会用那种混合着无尽怜惜、深沉愧疚，乃至一丝…恐惧的眼神望着他，死死攥住他的手，反复念叨着“活下去，找到寒玉……”；关于爷爷沉默背后的秘密——老人那些深夜对月独酌时的喃喃自语，那些藏在箱底、纹路奇异非金非木的旧物，那些在他追问时骤然转换话题的仓促与回避……
无数疑问，平日里被强行压抑在心底，此刻却被这四个字如同打开了潘多拉魔盒，化作狰狞的恶魔，咆哮着，撕扯着他的理智，要将他拖入疯狂的深渊。视线开始模糊，巷口那污浊的黄昏光线扭曲旋转，耳畔是血液奔流的轰鸣。
但他深知，此刻，绝非沉溺于内心混乱之际。
这个诡异的盲眼相师，这双仿佛能洞穿虚妄的空洞眼窝，这拒绝铜钱、畏惧因果的态度……这一切都指向一个令人心悸的事实：他，或许就是那拨开重重迷雾的唯一一丝曙光，是他在这个死寂的、名为“黄泉”的古镇里，所能抓住的第一根，也可能是最后一根稻草。
求生欲，以及对真相近乎本能的渴望，压倒了一切。
他深吸一口气。
那吸入肺腑的空气，冰冷、粘稠，带着古镇特有的、仿佛千年尘埃与腐朽木质混合的沉疴气息，这气息如同千万根细密的钢针，蛮横地刺入肺泡，带来一阵剧烈的、几欲咳嗽的痛楚。然而，这痛楚却也奇异地带了一丝清醒，如同一股混着冰碴的清泉，强行浇灭了他心海中那翻腾的惊涛骇浪，只余下冰冷的、湿漉漉的余烬。
他低下头，看着自己颤抖得如同风中筛糠的手，努力了几次，才勉强控制住那不受控制的战栗。他将手探入怀中，摸索着那贴身的内袋。粗布衣衫下，是单薄胸膛下急促的心跳。他小心翼翼地，用指尖捻出了仅有的几枚铜钱。
铜钱不多，寥寥数枚，边缘已被岁月摩挲得光滑，带着他微弱的体温。这是爷爷塞给他的，为数不多的盘缠之一，叮嘱他省着用，每一枚都关联着下一顿的饭食，下一夜的宿处。此刻握在掌心，那冰冷的金属似乎还残留着爷爷粗糙掌心的温度，以及那一抹遥远而温暖的人间烟火气息——那是家的味道，是正常生活的味道，如今却已遥不可及。
他将这几枚铜钱如珍宝般捧在掌心，动作缓慢而庄重，宛如捧着的不是微薄的财物，而是自己滚烫的、跳动的心脏，是自己全部的生命重量。他向前一步，将掌心递向那片浓得化不开的阴影，递向阴影中那模糊的人形轮廓。
“请…请先生明示。”
声音干涩得厉害，如同粗糙的砂纸反复摩擦着喉管，又紧又痛，像是被一双无形的手紧紧扼住了脖颈，每一个字都挤得万分艰难。这是他所能奉献出的、最为赤忱的代价，也是他此时此刻，唯一的、倾尽所有的哀求。
然而，回应他的，是阴影中那只如枯树枝般、布满褶皱与老年斑的手掌的微微抬起。它做了一个轻柔却又无比坚定的摆手动作，带着一种毅然决然的拒绝意味，仿佛在拂去一片沾染了剧毒的羽毛。
“看不透，看不透啊……”
相师喃喃自语，声音低沉、飘忽，完全不似活人应有的语调，更像是从古井最深处，从被遗忘的墓穴缝隙中幽幽传出，带着一种被无尽岁月侵蚀后的疲惫，以及一种洞悉某种残酷真相后的、命中注定般的慨叹。“这卦，不收你的钱。”
他稍稍停顿了一下，那空洞的、毫无生气的眼窝，似乎穿透了物理的阻隔，精准地“凝视”着林晚掌心那几枚在昏暗中泛着微弱暗光的、如同微尘般微不足道的铜钱，缓缓说道，语速慢得令人心焦：
“收了，便是沾染上了因果，老朽……可担待不起。”
“担不起……”
这三个字，他说得极轻，几乎融入了巷口穿过的阴风之中。可落在林晚心上，却如同三记闷雷，又像是三柄无形的重锤，狠狠地、一下下敲击在他最脆弱的神经上。心脏骤然紧缩，一股比古镇寒气更甚的冰冷，顺着脊椎急速蔓延至全身。
连这个深不可测、似乎能窥探天机、一语道破他最大隐秘的盲眼相师，都直言担不起与他相关的因果？甚至不敢收取这区区几枚铜钱，生怕被那无形的丝线缠绕上？
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