他又看燕青。
燕青苍白的脸上,浮起一丝红晕。
他的嘴唇翕动了几下,像是想说什么,可最终什么也没说。
他只是深深地看着武松,那目光里有期盼,有担忧,还有一丝说不清道不明的光。
他看庞万春。
老人坐在轮椅上,脊背挺得笔直。
他的眼睛浑浊,可那浑浊中有一种东西在燃烧,烧得武松心口发烫。
他看那些头领,那些将士,那些跟着林冲从安庆到梁山,从梁山到汴京,又从汴京回到这里的人。
他们都在看着他。
那些眼睛里,有泪,有火,有光。
武松忽然觉得胸口很疼。
那疼不是刀砍的,不是箭射的,是从里面长出来的,像是有什么东西要破土而出。
他退后一步,转过身,背对着所有人。
“不行。”
他的声音沙哑得像砂纸磨铁。
“俺不是那块料。”
马骏急了。
“武都头——”
“俺说了不行!”
武松猛地转身,一掌拍在桌上。
那桌子是柏木的,厚三寸,被他一掌拍下去,桌面裂了一道缝,从这边一直裂到那边。
咔嚓一声,像骨头断裂的声音。
桌上的茶碗跳起来,茶水泼了一桌,顺着桌腿往下淌,滴在地上,啪嗒啪嗒的。
厅中又安静了。
武松站在那里,胸口剧烈地起伏着,呼吸像风箱一样呼呼响。
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