车子刚转过街角，轮胎压过斑马线上的积水，水花猛地炸开，溅起半尺高，像被惊扰的幽灵骤然扬起破旧的裙摆。林川右手搭在方向盘上，指节因惯性微微发紧，左手却不受控制地摸了摸胸前那支笔——金属笔身冰凉刺骨，三个刻字清晰可辨：别信你。
这三个字像是某种咒语，又像是一句遗言。他每次触碰它，都像在确认自己还活着——不是因为握住了什么，而是因为还记得恐惧。那种从骨髓里渗出来的冷，比凌晨四点的雨还要湿、还要沉。
他还没来得及把这口气松完，车顶的倒影监测器突然“嘀——”地一声长鸣，声音尖锐得像是有人拿指甲刮玻璃，直往脑仁里钻。
红灯连闪三下，接着进入持续闪烁状态。那光不像是从机器里发出的，倒像是从某个看不见的裂缝中渗出来的血丝，在清晨灰白的天色下格外刺眼，仿佛整条街都在无声地流血。
“靠。”林川皱眉，喉结滚动了一下，“大清早闹哪样？系统抽风还是昨晚谁动了后台代码？”他低声嘟囔，语气里带着点疲惫和烦躁，“就不能让我安安稳稳送个快递，非得搞成灵异片场？”
抬眼扫过后视镜，画面正常。街道安静得近乎虚假，早点摊刚支起来，油锅滋啦作响，热气腾腾地升腾着，一个穿校服的学生接过豆浆，低头吹了两口，动作自然得像是排练过一百遍。
没人追车，也没黑雾爬行。
可正是这份“正常”，让他脊背发紧，汗毛一根根竖了起来。他知道，真正的异常从来不会以咆哮的姿态降临，而是藏在那些你以为理所当然的细节里——比如，为什么整条街只有他的车被锁定？其他人连警报都没响一下，仿佛他才是那个不该存在的异类。
正要低头检查设备日志，眼角余光忽然一跳。
后视镜右下角，多了三个人影。
不是站在路上，是直接从货箱后面的空气里钻出来的。他们的身形像是被强行拼接进现实的残片，边缘模糊，轮廓扭曲，仿佛空间本身裂开了一道缝，把不该存在的东西吐了出来。
他们穿着宽大黑袍，左脸纹着烧焦般的快递面单，皮肉泛出血光，像刚被烙铁烫过。那不是纹身，是活生生嵌入皮肤的纸张，随着呼吸微微起伏，边角卷曲，墨迹渗出暗红液体，顺着脸颊往下淌，滴落在地时发出轻微的“嗤”声，像酸液腐蚀水泥。
林川胃里一阵翻涌，差点把昨夜吃的泡面原样奉还。“我操……这是哪家殡仪馆的新款工装？”他咬牙低语，手指已经本能地移向油门，“你们是走错片场了吧？今天不是《午夜派件人》拍摄现场！”
他们没跑，只是缓缓抬手，掌心对准车尾。
林川瞳孔一缩，几乎是凭着肌肉记忆踩下油门。引擎咆哮，车身猛地前冲，轮胎与湿滑路面摩擦出尖锐嘶鸣，像是野兽临死前的最后一声哀嚎。
就在这时，副驾驶座空着的位置上，空气扭曲了一下，一只灰白相间的布偶猫“啪”地落在仪表盘上，四爪稳稳抓地，尾巴炸成三截，像根通电的天线，耳朵向后贴紧脑袋，整个身子鼓成了球。
是倒影猫里的“布丁”。
它浑身毛炸成蒲公英，瞳孔缩成一条细线，前爪死死拍向右侧路边一个阴井盖，嘴里挤出一声又尖又急的“喵！下面有东西！”
林川愣住：“你什么时候会说话了？还带名字了？上周你还只会‘咕噜’和甩尾巴！”他一边吐槽，一边猛打方向，右轮狠狠撞上井盖边缘。
“哐——！”
金属盖子飞起半米高，砸在地上滚了两圈，发出沉闷回响。一股腐臭味扑面而来，像是烂泥混着铁锈再加点变质内脏，熏得他脑仁发胀，鼻腔火辣辣地疼，忍不住干呕了一声。
井口黑洞洞的，底下渗出黑色黏液，缓慢流动，像有生命一样往路面爬。液体表面浮着半张湿透的快递面单，边角卷曲，上面有暗红色痕迹，不知道是血还是别的什么。林川眯眼看去，隐约辨认出一串数字：KX-824。
这不是今天的派送单号。
是他上周五凌晨三点送出去的那一单——收件人地址是一栋废弃医院地下室，签收栏没有签名，只有一道指甲划出的深痕。
他当时就觉得不对劲，但系统强制派发，无法拒收。现在想来，那根本不是订单，是陷阱，是饵，专等着他这种倒霉蛋一头扎进去。
“又是你们搞鬼？”他盯着那张面单，喉咙发干，“老子不过是想混口饭吃，怎么就跟你们这些阴间单位杠上了？”
下一瞬，脑子里“轰”地炸开一句话：
【对追兵笑】
没有前奏，没有提示音，就是直接出现在脑海里，像有人拿锤子把字凿进他神经。每一个字都带着电流般的刺痛，让他太阳穴突突直跳，眼前甚至闪过几道白光。
他愣了一下。
这时候让他笑？
后面三个黑袍众已经追到十米内，手掌一翻，喷出灰绿色腐蚀液，雾状扩散，眼看就要裹住车尾。那雾气碰到地面，沥青瞬间起泡、剥落，露出下面泛着青黑色的泥土，像是大地也在溃烂。
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