他站稳的时候，腰侧装甲上多了一道深深的沟槽，边缘还在冒烟，底下的金箔内衬露了出来。如果没躲开，那颗弹丸会从他腹部穿过去，把里面的内脏搅成一团浆糊。
光头没想到他还能动，来不及等线圈充能到满就直接再次扣下扳机。弹丸出膛的声音小了很多，速度也慢了一截，像被人甩出去的石子。那颗弹丸打在他胸口，叮的一声弹开，在装甲上留下一个浅坑，震得他胸口发闷。
林伟咬紧牙，锁定他的脸，连开三枪。
光头的身体像一袋被扔下的水泥，重重砸在地上。高斯步枪从他手里滑出去，在地上弹了一下，转了两圈，停在碎石堆里。他的脸朝下，后脑勺缺了一块，能看到里面灰白色的东西。肩膀还在抽搐，一下，两下，然后不动。
VATS解除。
世界重新响起来。枪声、风声、自己的心跳声，全都回来了。
林伟站在原地，大口喘着气。腰侧那道沟槽烫得发疼，胸口那个浅坑闷得他想咳嗽。他走到光头面前弯下腰，从地上捡起那把高斯步枪。枪身还温热，线圈上的蓝光已经熄了，把枪挂在背上。
“活捉我？”他低声说，声音从面罩后面传出来，闷闷的，像自言自语。嘴角动了一下，不知道是想笑还是别的什么。
另一边的进展要顺利得多。
三套动力甲走在路上，T-45、T-51、T-60，灰白色的金属外壳在阳光下泛着冷光，每一步都踩得地面闷响。沿途的掠夺者远远看见这三座移动的铁山，缩在废墟后面连头都不敢露。偶尔有几个不长眼的，探头看了一眼，又缩回去了。没人敢拦路劫道。
普雷斯敦走在最前面，公园街站，就在前面。地铁入口藏在一栋塌了一半的建筑后面，黑洞洞的入口像一张张开的大嘴。
“就是这儿。”
乔西跟在后面，T-45的脚步有点飘——不是不稳，是兴奋。他手心全是汗，这个任务完成了之后，他就有机会穿上92式了。艾玛走在最后面，T-60的肩甲在阳光下反着光，她一言不发，目光扫过两侧的废墟，保持着警戒。
普雷斯敦走到地铁入口前，停下来。想起林伟在工厂里踹门的动作——简单、粗暴、有效。抬起脚，一脚踹在铁门上。
哐——
铁门从门框上飞出去，砸在地铁站内的瓷砖地面上，滑出去老远，刮出一串刺耳的噪音，撞在检票闸机上才停下来。灰尘扬起，在从门口漏进去的光线里翻滚。
地铁站里比外面暗得多。应急灯还亮着几盏，惨白的光照在剥落的墙皮上，照出满地碎玻璃和垃圾。几个穿着西装、戴着费多拉帽的男人正靠在检票口旁边抽烟聊天，手里攥着冲锋枪。听见巨响，他们同时转过头。
三套动力甲站在门口。三座铁山把入口堵得严严实实。
一个西装男手里的烟掉了，烟头落在地上，弹了两下，滚进旁边的积水里，嘶的一声灭了。另一个张嘴想喊什么，喉咙里只发出一声含混的气音。第三个反应最快，转身就跑，皮鞋踩在湿滑的瓷砖地面上差点摔倒，扶着墙稳住身子，连滚带爬地往站台深处跑。
“站住。”普雷斯敦的声音从T-51的面罩后面传出来，闷闷的，在空旷的地铁站里回荡。
那人僵住了，腿还在抖，但不敢再跑。
普雷斯敦往前走了一步，动力甲的脚掌踩碎了一块地砖，碎片嘎吱嘎吱响。“去告诉瘦皮马龙，”他的声音不大，但每一个字都清清楚楚，“114号避难所里所有的避难所制服，一件都不能少。还有被你们关着的尼克·瓦伦坦，放出来。”
他顿了顿。
“不然后果自负。”
那人拼命点头，转身就跑。皮鞋踩在台阶上的声音噼里啪啦，像一串被点燃的鞭炮，越来越远，最后消失在站台深处。
剩下的几个西装男缩在墙角，手里还攥着冲锋枪，但没人敢抬起来。普雷斯敦没看他们，迈步往站台深处走。乔西和艾玛跟在后面，三套动力甲的脚步声在地铁站里回荡，像某种巨型生物的心跳。
114号避难所的门已经被打开了。普雷斯敦走进去的时候，走廊两侧站着几个穿西装的黑帮分子，手里端着枪，但枪口都朝下，没人敢抬起来。他们的目光在三套动力甲上扫来扫去，有人往后退了一步，有人咽了口口水，有人干脆转过身，假装在检查墙上的什么东西。
走廊尽头是一个开阔的空间，被改造成了黑帮的据点。沙发、酒柜、桌子、台球桌，全是战前的东西，从哪栋豪宅里搬来的不知道。墙上挂着褪色的油画，地上铺着磨损的地毯，空气里混着酒味、烟味和某种廉价古龙水的气味。
瘦皮马龙站在酒柜前面，手里端着一杯威士忌。穿着全套战前礼服——黑色燕尾服，白色衬衫，领结，正式礼帽，一副芝加哥黑帮老大的派头。但他的手指在发抖，杯里的酒晃出一圈一圈的涟漪。
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