洛阳西市的巷子像被春日的阳光遗忘了半截。
前半段晒着暖融融的光，糖画摊的铜勺在青石板上 “滋啦” 划过，拉出琥珀色的糖丝，裹着甜香飘得满巷都是。
后半段却沉在布庄高墙的阴影里，风卷着几片枯叶滚过，带着墙根霉斑的冷味，刚好落在元亭的靴尖上。
元亭缩在布庄后门的阴影里，后背紧紧贴着冰凉的砖墙，像要把自己嵌进墙缝里。
怀里的油布锦囊被他攥得变了形，锦囊外层的粗布吸满了手心的冷汗。
连里面藏着的，元晖给他的那枚 “元” 字玉佩，都被焐得发烫，硌在掌心里，像块烧红的烙铁。
他的目光越过巷口的糖画摊，死死盯着远处那条通往刑场的大街 。
辰时三刻刚过，街上的百姓正往城门口涌。
手里提着小板凳，嘴里说着 “去看元晖伏法”，脚步声、说笑声混在一起，像潮水般往那边漫。
元亭的心脏跟着这潮水一阵阵抽疼。
他知道，爷爷元晖就在那队被羽林军押着的囚车里，正往刑场去，这是他最后一次能见到爷爷的机会。
“就去看一眼…… 远远看一眼就回来。”
元亭对着自己默念，手指抠着墙缝里的青苔，指甲缝里塞满了湿冷的泥屑。
他已经在这里蹲了半个时辰，前两次鼓起勇气要冲出巷子，都在看到影卫的瞬间缩了回来 。
第一次是两个影卫提着刀从巷口走过，腰间的铜牌在阳光下泛着冷光。
刀刃上还沾着晨露，晃得他眼睛发花。
第二次是个穿青衣的影卫探子，贴着墙根走，目光像鹰隼似的扫过阴影里的每一处。
元亭甚至能听到那人靴底碾过石子的声响，吓得他屏住呼吸，连心跳都不敢太重。
他想起昨天夜里，老郑把他从柴房叫出来，叮嘱再三。
“明日审批，别去，好好活着。”
可他怎么能不去？
那是他在这世上最亲的人，是从小把他抱在膝头、教他写 “元” 字、在他被别的子弟欺负时护着他的爷爷。
就算只能远远看一眼，就算会被影卫发现，他也想送爷爷最后一程。
元亭深吸一口气，把油布锦囊往怀里又塞了塞，压在紧贴胸口的位置。
他扶着墙，慢慢直起身，靴底在地上蹭出一点细微的声响，立刻又僵住，侧耳听着巷外的动静 。
糖画摊的摊主还在吆喝，“糖龙糖虎，一文钱一个”。
百姓的脚步声还在往城门口去，偶尔有孩子的笑声飘进来，脆生生的，像元瑾小时候的声音。
他的手指又开始发抖，不是冷的，是怕的。
他想起自己刚进工部当差时，连给上司递文书都手抖。
想起元家子弟嘲笑他 “连杀鸡都不敢，还想当官”。
想起上次爷爷让他改城防图纸，他拿着图纸在书房坐了三天，最后还是因为怕出错，原封不动地还了回去。
“废物！”
这两个字又在脑子里响起来，是他自己骂自己的，也是别人骂他的。
像针一样扎在心上，扎得他眼眶发烫。
可这次不一样，这次是爷爷的最后一程。
元亭咬了咬牙，猛地迈出一步，靴底踩在巷口的阳光下，暖得他脚底板发麻。
他刚要往通往刑场的方向跑，眼角的余光突然瞥见两个影卫正从街对面走过来。
手里的刀鞘在青石板上 “笃笃” 敲着，目光正往这边扫。
元亭的身体像被施了定身术，瞬间僵在原地，血液仿佛都冻住了。
他赶紧往后退，后背重重撞在砖墙上，发出 “咚” 的一声轻响 。
还好巷口的糖画摊挡住了影卫的视线，那两人没注意到他，径直往城门口去了。
元亭顺着墙滑坐在地上，大口喘着气。
冷汗顺着鬓角往下流，滴在衣襟上，晕开一小片深色的水渍。
他看着远处渐渐模糊的、通往刑场的方向，心里的勇气像被戳破的糖人，瞬间塌了 。
他还是没敢去，还是像以前一样，只会躲在阴影里，连送爷爷最后一程的勇气都没有。
“废物…… 我真是个废物。”
元亭抱着头，把脸埋在膝盖里，声音里带着哭腔，却不敢哭出声。
只能死死咬着嘴唇，直到尝到血腥味。
巷口的甜香还在飘，百姓的笑声还在传。
可他的世界里，只剩下冰冷的恐惧和滚烫的自责。
像两条毒蛇，缠着他的心脏，越缠越紧。
一阵冷风吹过巷口，卷起地上的糖纸，贴在元亭的靴尖上。
他抬起头，抹了把脸上的泪痕，目光又落回布庄的后门 。
那扇虚掩的门里，藏着老郑，藏着能让他在洛阳活下去的 “活路”。
也藏着他前几天刚经历的、那场像梦一样的易容秘术。
记忆像被风吹开的画卷，猛地铺在眼前 ——
几天前的夜里，就在布庄的柴房里，只有一盏油灯亮着，昏黄的灯光晃在墙上，把老郑的影子拉得很长。
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