报纸上刊登着大剧院的死者：是内务部主管，杜尔诺沃。
杜尔诺沃的胸口插着一把短刀。
一把坎查短剑。
和林格腰间那一把，一模一样。
不。
林格下意识地摸向自己的腰间。
空的。
他的刀，不见了，昨晚就不见了。
一股寒意，第一次顺着他的脊椎爬了上来。
这把刀是林格在去城里的时候，路边有人向他推销，价格便宜，锋利无比，林格于是买下了那把刀。
去大剧院的时候把刀带上了。
她怎么知道自己去大剧院的时候会带上他刚买的刀，巧合，还是香草.特兰也是个能掐会算的能手。
刀是怎么丢失的，林格没什么记忆。
是在他逆着人流冲过来的时候，被混乱的人群趁机摸走的？还是……在他看刺客闹剧，心神最放松的那一刻？
有意思，看起来是一个完美的栽赃陷害。
那把刀难道是香草.特兰撒下的鱼钩？
如果他没逃离现场，他跳进涅瓦河也洗不清。
昨夜，冬宫特工必定举着枪冲了进来，黑洞洞的枪口瞬间对准了他。
“格里戈里·叶菲莫维奇·拉斯普京，你被捕了。罪名是，谋杀内务部主管杜尔诺沃阁下。”
林格大致猜测他整个计划的全貌。
貌似很精准了，每一步都踩在了刀刃上，每一步都算准了人心。
香草.特兰算准了拉斯普京的自大，算准了他会亲自来看戏。
这是她的这只是第一步。
林格继续往下看，——歌剧院出现了巨大不明的飞行怪物，连冬宫的都惊动了！
这才是爆炸性的新闻，这条新闻把香草.特兰的报复计划被怪物一脚踩在脚底，踩得稀烂。
林格放下报纸。
他用白色粉末在地板上画出一个扭曲而复杂的圆形法阵。
那些线条毫无逻辑，却又透着一股令人心悸的邪异美感。法阵中央，有着一张不可名状之物的卡牌。
只有他自己知道，这些图案里隐藏着多少心理暗示的钩子。
那几张手绘的塔罗牌，被他小心翼翼地用一块黑布包好。
每一张牌面上的图案都诡异而繁复，是他熬了两个晚上，结合前世的神秘学知识和这个世界独特的文化背景，一个笔画一个笔画设计出来的。
外行人看的是热闹，是神秘。
比如那张“倒吊人”，他特意在细节上模仿了东正教圣像画里某个殉道者的姿态，第一眼让人就产生潜意识的敬畏。
知识就是力量，在这个信息闭塞的时代，信息就是神力。
香草特兰，今晚你来不来？
涅瓦大街的拐角。
马车里，香草.特兰看了一眼怀表，神情有点沮丧，妖僧昨晚跑了，她能猜到那只捣乱的飞行恶魔是林格搞出来的。
马车在铺着碎石的庭院里停下。
香草.特兰没有立刻下车。
她坐在昏暗的车厢里，静静地听着自己的心跳。
一下，两下，三下……
沉稳，有力，一如既往。
但她知道，有什么东西不一样了。
她那座由逻辑和秩序构筑的内心堡垒，出现了一道裂缝。
一道被那个叫拉斯普京的男人，用一种她无法理解的方式，硬生生凿开的裂缝，那是发自灵魂深处的、被彻底碾碎后的忐忑。
“神迹……”
她憎恶这个词。
神迹，是弱者的幻想，是愚者的借口。
她从不相信。
那是发自灵魂深处的、被彻底碾碎后的恐惧。
“到了，老板。”
车夫的声音在外面响起，带着一丝不易察觉的紧张。
她整理了一下裙摆，推开车门，走了下去。
这里是干草市场下方的一处秘密据点，静默兄弟会的巢穴之一。
通道两旁的守卫看到她，立刻垂首致敬，但目光都忍不住往她身后的马车瞟。
香草.特兰没有理会周围探寻的目光，径直走向据点最深处的审讯室。
冰冷的石墙，一盏昏暗的煤油灯，一张铁桌，两把椅子。
她坐了下来，对身边的副手说：“把帕维尔带来。”
很快，那个曾经是她手下最冷静、最强大的战士，像一滩烂泥一样被拖了进来。
他身上的疯癫已经褪去，取而代之的是一种死寂的麻木。
他的眼神是空的，涣散的，仿佛灵魂已经被抽走。
“帕维尔。”
香草.特兰开口，声音像冰块一样碰撞。
帕维尔的身体猛地一颤，瞳孔似乎聚焦了一瞬，然后又立刻被巨大的恐惧所占据。
“看着我。”香草.特兰命令道。
帕维尔艰难地抬起头，却不敢与她对视，目光落在她身后的墙壁上。
“告诉我，发生了什么，是谁泄密的，妖僧怎么会知道我们的计划？”
“他……他……”帕维尔的嘴唇哆嗦着，发不出完整的声音。
“慢慢说。”香草.特兰极有耐心，但握着扶手的手指，指节已经微微泛白。
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