都头咧开嘴,露出一口被血染红的牙齿。那是笑。
“牙兵……不悔。”
这四个字,含糊不清,却像是四颗钉子,狠狠钉进了李贺的心脏。
这是旧武人的逻辑。
食君之禄,忠君之事。
哪怕那个君是个混蛋,哪怕这个时代已经变了。
下一秒,都头的手猛地一动。
不时攻击李贺。
他把那半截断刀,狠狠捅进了自己的嘴里,搅断了舌根。
哪怕是死,也不给新军俘虏审讯的机会。
尸体终于倒下了。
一块半融化的铜牌从都头怀里滑落,滚到了李贺脚边。
那是半枚虎符,已经被火油烧得发黑。
李贺怔怔地看着那具尸体。
没有英雄史诗,没有天地同悲。
只有一具正在迅速变冷的肉块,和旁边一滩正在凝固的血。
他颤抖着手,捡起那枚虎符。入手滚烫,烫得他想哭。
他在那里跪了很久。
周围的新军士兵开始打扫战场,没人理他,仿佛他也是这战场垃圾的一部分。
回营的路上,李贺一言不发。
他从怀里掏出那本贴身收藏的小册子。
那上面记着他这两天在工坊里憋出来的所有豪言壮语,什么“钢鳞开”,什么“燕脂凝”。
撕拉——
第一页碎了。
所有关于战争美学的幻想,都在此刻粉碎。
他掏出那把炭笔,在那枚发烫的虎符背面,在那凹凸不平的铜面上,近乎自虐般地刻下了一行字:
“此身合是诗人未?铁血浇成万卷灰。”
写什么诗?
在这个钢铁与算计的时代,诗文如灰,一吹就散。
夜深了。
中军大帐的帘子被掀开。
拓跋晴正盯着地图发呆,桌上摆着那份伤亡报告。
虽然是完胜,但消耗的弹药量让她肉疼。
一只脏兮兮的手伸过来,把那枚刻了字的虎符放在了地图上。
“麻烦拓跋将军。”
李贺的声音很轻,哑得厉害,“请把它埋在阵亡将士的合葬冢里。它是旧的,该睡在那儿。”
拓跋晴抬起头,第一次认真审视这个瘦弱的男人。
原本那个总是带着几分清高、几分疯癫的才子不见了。
站在面前的,是一个被现实抽干了水分,却变得更坚硬的……幸存者。
“若让你写新军战史,”
拓跋晴忽然鬼使神差地问了一句,“第一句,你怎么起?”
李贺转过头。
帐帘半卷,外面是漆黑的旷野。
远处,船山基地的铁砧工坊还在冒烟,红色的火光映照着半边天。
他下意识想说“大漠沙如雪”,想说“燕山月似钩”。
那是刻在他骨子里的审美惯性。
但他停住了。
他看着那些烟囱,看着那些正在被拖走的火炮,看着士兵们手里冰冷的弩机。
“今夜无月。”
李贺轻声说道,眼神空洞却又透彻。
“只有钢花,溅作星斗。”
拓跋晴愣了一下,随即嘴角勾起一抹极淡的弧度。
“这句不错。”
她转过身,对着那群正在等待指令的参谋挥了挥手。
“传令全军,明日卯时,整装返航。”
她顿了顿,补上了最后半句:
“诗人随行。”
次日清晨,卯时的号角吹散了薄雾。
没有战马嘶鸣,只有车轴转动的吱呀声汇成洪流。
李贺没坐车。
他被安排在后勤辎重队的队尾,这里是全军走得最慢、最沉闷的地方。
旁边是一辆运送备用零部件的板车。
一个年轻的辎重兵正坐在车辕上,手里拿着一把奇怪的铁尺(游标卡尺)。
他没看路,只是低着头,神情专注得像是在雕花。
他在测量校正步枪的标尺。
“差了两厘。”
小兵嘀咕了一句,眉头紧皱,拿出工具开始调整。
李贺看着那把铁尺上的刻度,那密密麻麻的线条,比他写过的任何一首诗都要工整。
“有必要吗?”李贺忍不住问,“两厘而已。”
小兵抬头看了他一眼,像看个傻子。
“两厘,到了三百步外,就能偏出一丈。”
小兵没停手,全神贯注地说道:“那是要死人的。”
李贺愣住了。
三百步外的一丈。
这就是新世界的距离感吗?
他默默紧了紧身上的行囊,跟着这支沉默的钢铁队伍,踏上了归途。
那一刻他忽然明白,自己要学的不再是修辞,而是这种令人战栗的……精度。
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