然后他笑了——
那笑容很轻很浅，像偏厅角落里那盏快要灭了的油灯，忽明忽暗，照不亮什么，却什么都看得见。
金印没了。
好啊。
好啊。
没有金印，就没有反证。
没有反证，就没有翻案的可能。
而他的就会变成铁案。
一个死了的秦王，，反而比一个活着的庶人，有用得多。
他端起馊茶，慢悠悠地抿了一口。
酸的。
但他喝得挺香。
窗外蛙声又起。
他侧耳听了一会儿——
一起一伏，一起一伏——
像是在替谁唱丧。
又像是在替谁唱戏。
偏厅角落里的蛛网又晃了一下——这回不是风，是一只新飞来的蛾子撞了上去。
蛾子的翅膀扑腾了两下，被蛛丝粘住了，越挣越紧，越紧越挣。
朱樉看了一眼那只蛾子，又看了一眼杯中的残茶——
茶面上映着窗外渔火的倒影，一晃一晃的，像一个人的影子在水里挣扎。
他把茶喝完了。
搁下杯子的时候，杯底在桌面上磕了一声————不重，但在寂静的偏厅里格外清晰。
像是一枚棋子，落了盘。
远处，潭王府的更鼓响了。
三更。
夜深了。
偏厅里的人放下杯子，站起来。他的膝盖也疼——
不是旧伤，是坐久了。
他在黑暗里活动了一下手脚，骨节发出细微的响，和方才赵好德弯腰时的声响一模一样。
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