更远处，长沙城的轮廓隐在天际线下，城墙垛口一个接一个，像一排齐齐整整的牙齿，咬着半轮残月。
月亮让薄云遮了半边，露出来的那半边惨白惨白的，照在江面上，把水面切成一明一暗两半，像一把没合拢的剪刀。
赵好德望着窗外的夜色，在心里默默念了一句话：
辞旧迎新——
是时候，给多灾多难的长沙百姓，换一位新王了。
这话说得很轻，轻到只有他自己听得见。
可它的分量，比那方十五斤重的秦王金印还要沉。
他在问自己：你真的是为了百姓吗？
叶伯巨的脸又浮了上来——
不是那个死不瞑目的叶伯巨，是活着时候的叶伯巨。
年轻、正直、不计后果，上书直言分封太侈，被皇上下狱，日夜受酷刑折磨，最后不堪受辱，绝食而亡。
叶伯巨下狱之日，赵好德当时也在朝堂上。
他一个字都没说。
二十年了，他一直告诉自己——
那是为了自保。
可今夜，他忽然不敢确定了。
他真的是在自保吗？
还是已经保护了太久，把变成了一种习惯？
就像一个人穿盔甲穿久了，连睡觉都不肯脱——
不是因为外面有敌人，是因为他已经忘了不穿盔甲是什么感觉。
他不知道。
但他知道一件事——
不管动机纯不纯，该做的事还是要做。
就算是为了赎罪，也好过什么都不做。
窗台上落了一片枯叶，不知是什么时候从檐角飘下来的，叶面卷曲，边缘发脆，让月光一照，薄得几乎透明，像一只干死了的蝴蝶。
赵好德伸手拈起那片叶子，在指间捻了捻——
的一声，碎了，碎片落在窗台上，像几粒微不足道的尘埃。
他把手收回来，揣进袖子里。
袖子里有一方旧帕子，洗了不知多少遍，布面起了毛，边角磨出了线头——
那是他夫人留下的，夫人走了三年了。
他摸到那方帕子的时候，指头停了一停，然后又松开了。
不是现在。
他还得再忍一忍。
不——
也许不用再忍了。
他走到门边，拉开门——
夜风灌了进来，灯焰猛地一跳，在墙上投下一个巨大的影子——
他自己的影子，弓着背，缩着肩，像一只蜷缩的老猫。
他看了那个影子一眼。
然后他把腰挺了挺——
只挺了一瞬，脊背上的骨头响了一声，像老门轴转动的声音。
疼。
但那种疼里有一丝说不清的……痛快。
像一棵老树被掰弯了二十年，忽然有人试着把它扶正——
疼是疼的，可那种疼比弯着舒服。
他迈出门槛，走进了院子。
然后他听到了——
暖阁方向传来一阵争吵声，嗓门一个比一个高，像两只公鸡在打鸣。
隔着板壁听不清内容，但能分辨出两个声音：一个尖利，是潭王；一个低沉，是湘王。
赵好德叹了口气，循声走去。
走了三步，他又停下来—从袖子里摸出那方旧帕子，攥了攥，又放了回去。
然后他继续走。
脚步比来时重了几分。
门外，院落里。
四月的夜风从湘江方向吹来，裹着一股潮湿的腥气——
不是鱼的腥，是江底淤泥的腥，那种腥味钻进鼻腔就不肯走，像一只赖着不搬的房客。
院角的芍药开到了末尾，花瓣让夜露浸透了，散出一种快要腐烂的甜——甜到发腻，像一个人临死前最后的笑。
青砖地上凝了一层薄露，踩上去鞋底打滑，像踩在一条鱼的肚皮上。
月色如水，洒在地面上，像铺了一层薄霜。院角那棵老槐树投下一大片阴影，枝叶间藏着几只蝉，歇了声，偶尔有一只受惊似的地叫半声，又噤了。
湘王朱柏站在石阶下，盯着面前的托盘，脸色比那层薄霜还白。
盘子里搁着一坨东西。
金色的。
挤成一团，坑坑洼洼，像一坨刚煮到一半就急急忙忙捞出锅的面疙瘩。表面还冒着热气——
是真的冒着热气，金水凝固时散发出的最后一丝余温，在夜风中凝成了几缕极细的白雾，像金色的尸体在吐出最后的呼吸。
白雾散了之后，金疙瘩的表面开始泛出一层暗沉的氧化色，从金亮变成橘黄，从橘黄变成褐红，像一块正在冷却的岩浆。
远远看去，那形状——
朱柏不想形容。
哪还有半分先前神龟伏地、万民臣服的威仪？
那个刻着秦王之宝四个九叠篆大字的方印，那个让百官跪拜、令万民臣服的信物，如今变成了一坨面目全非的废金，蜷缩在托盘里，像一只被人踩烂了的金龟子。
金水在凝固时留下了几道流痕，从顶部蜿蜒而下，像干涸的泪痕——
如果金子会哭的话。
惨不忍睹。
朱柏伸出手，指尖触了触那坨金疙瘩的表面——还是烫的。
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