那只胶鞋没有被扔过去，而是被周晟鹏轻轻放在了地上。
这一动作极轻，却因为鞋底那层厚重的工业橡胶与水磨石地面的接触，发出了一声沉闷的“笃”。
声音不大，但在空旷的琴房里，这声闷响像是一记重锤敲在了陈明远紧绷的神经上。
少年原本有些呆滞的目光并没有看向周晟鹏的脸，而是像被磁石吸住了一般，死死钉在了那只鞋底上。
周晟鹏站在逆光处，没说话，只是静静地看着。
他知道那鞋底上有什么。
那是九十年代西港码头工人特供的防滑纹路，一种类似闪电折线的“Z”字型花纹。
这种纹路早在九七年后就因为模具淘汰而停产了，对于现在的孩子来说，这是陌生的古董，但对于在这个琴房里被三叔用旧时光“腌制”长大的陈明远来说，这是他认知世界里唯一的父权符号。
陈明远的喉结剧烈滚动了一下。
他那只一直悬在半空、因为长期营养不良而显得苍白的左手，像是终于找到了落点，猛地砸向琴键。
“铮——”
不是流畅的旋律，而是一组怪异的、极不和谐的和弦。
C、E、G，最后是一根刺耳的升C。
周晟鹏原本插在风衣口袋里的右手骤然握紧。
那是《码头夜曲》的起手式，也是当年弟弟周晟海失踪前最爱弹的一个错音。
弟弟总说，码头的夜晚不应该是柔和的，海浪拍打防波堤的声音就是这样尖锐、突兀，带着一种要把人吞噬的不安。
这孩子，甚至连那个错音都继承了下来。
就在这琴声回荡的间隙，一直隐没在周晟鹏身侧阴影里的林秀云动了。
这位在殡仪馆摸惯了尸体的女人，脚步轻得像只猫。
她趁着少年心神大乱的瞬间，一步跨到了钢琴旁。
陈明远下意识想躲，但林秀云的手太快了。
那只带着淡淡福尔马林味道的手，并没有去抓少年的胳膊，而是极其精准地贴上了他的左侧脸颊。
拇指按住颧骨，中指顺势下滑，那个微弯的指关节像卡尺一样，“咔哒”一声轻扣在了少年下颌角的转折处。
这是一个整容师用来判断死者生前骨骼复原的专业手势。
“骨相吻合度九成二。”
林秀云的声音很低，低到只有贴着领口麦克风才能传输出去，但语气里却透着一股定棺盖论般的笃定，“右耳后乳突骨下方，有星形胎记。七叔，不用验血了，这是周家的种。”
耳麦里，紧接着传来郑其安压抑着兴奋的汇报声，伴随着仪器轻微的嘀嘀声：“鹏哥，看一眼手机屏幕。刚才那一瞬间，他的心跳频率稳定在57.3bpm，呼吸间隔0.7秒。这和你在冷库夹层里休眠时的维生节奏……完全重叠。”
生物节律同步。
这世上除了极度相似的基因，或者是长期处于同一种高压恐惧环境下形成的生存本能，没有任何两个人能连呼吸的频率都咬合得如此严密合缝。
周晟鹏看着那个背对着自己瑟瑟发抖的背影，眼底那层常年不化的寒冰终于裂开了一道缝隙。
就在这时，耳麦里突然切入了一阵刺耳的电流杂音，那是警用频道的加密信号被暴力破解后的声音。
“……呕……水……我要水……”
是王家杰的声音，带着假模假样的虚弱。
紧接着是车门开启的机械声，以及一声沉闷的、类似牙齿咬碎硬塑料的脆响。
“哒、哒哒、哒。”
那是手指敲击防弹玻璃的摩尔斯电码——琴房有主，速清尾。
周晟鹏连眉毛都没动一下。
下一秒，耳机里传来了重物撞击肉体的闷响，以及一声短促的惨叫，随后便是周影那标志性的、毫无情绪波动的声音：“舌下藏了发报机。司机晕了，信号掐断。不过最后那段尾音还是发出去了。”
“知道了。”周晟鹏淡淡应了一声，目光重新落回钢琴前。
陈明远停止了弹奏。
那个一直处于应激状态的少年，似乎是因为刚才那一连串的变故，又或者是那只胶鞋彻底击碎了他虚假的记忆屏障，他突然疯了一样把谱架上的乐谱扯了下来。
他哆哆嗦嗦地从琴键夹缝里抠出一截只有半指长的红色断蜡笔，翻过那张泛黄的乐谱，在背面极其用力地画着。
蜡笔划破纸张，发出令人牙酸的摩擦声。
画完最后一笔，他猛地转过身，将那张纸高高举起，对准了周晟鹏。
那是一行歪歪扭扭、充满童稚却又透着森森鬼气的字：
“他们说爸爸跳海了，可海里没有鞋。”
少年的眼眶里蓄满了泪水，但他死死咬着嘴唇，没让自己发出一点声音。
在那张纸的下方，他画了一双巨大的、黑色的鞋，正漂浮在波浪线组成的海面上，而海面下，是一具没有穿鞋的火柴人。
这是一个聋哑孩子对谎言最本能的逻辑反驳——如果爸爸是穿着这双鞋走的，为什么鞋会在这里？
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