自从他走了之后，我就没再碰过篮球，连校队的比赛都绕着走。那些拍球的砰砰声、球鞋摩擦地面的吱呀声，像被施了魔法似的，慢慢从生活里淡去了。就像我以前总爱穿宽松的运动服，又是个能爬树翻墙的假小子，现在却穿着蕾丝娃娃领，说话都学着放轻语调，活成了别人眼里懂事听话的小女孩。
他把球传给我时，我指尖触到橡胶表面的纹路，突然有点发慌。以前在初中球场，他总说我是 “三分线外的幸运星”，十投九中不是吹的，连他都得夸我手感好。可现在，抱着球站在罚球线前，我连最基本的两分球都没把握。
深吸一口气，学着记忆里的样子屈膝、抬手，可累了一天的胳膊像灌了铅，手腕软得发颤。球刚离手就偏了方向，“哐当” 砸在篮板边缘，弹飞老远。
“再来。” 他捡回球扔给我，语气里听不出情绪。
我咬咬牙，再试一次。起跳时腿肚子突然发软，连带着抛球的动作都歪歪扭扭。球没碰到篮筐，我落地时没稳住，膝盖重重磕在水泥地上，“咚” 的一声闷响，疼得眼冒金星。
手掌撑在地上，粗糙的地面磨得掌心发烫。原来有些东西真的会变 —— 就像我再也投不进的球，再也回不去的假小子时光，还有眼前这个既熟悉又陌生的他。
他快步走过来弯腰扶我，指尖碰到我膝盖时，我下意识地缩了缩。
“磕破了？” 他皱眉看我，语气里带着点不易察觉的急。
“没事。” 我挣开他的手想站起来，膝盖却像被针扎似的疼，刚直起半条腿就晃了晃，差点又栽下去。
他没说话，干脆蹲下身，指尖轻轻掀起我牛仔裤的裤脚 —— 布料蹭过伤口时，疼得我倒吸一口凉气。
路灯的光落在膝盖上，那片红肿看得格外清楚，边缘还沾着几根草屑。更糟的是，上次的伤疤刚结痂，不知什么时候被挣开了，渗出点暗红的血珠，把浅蓝色的牛仔裤染出个小斑点，像朵不小心溅上的墨花。
“逞什么强。” 他低声说，声音里没了刚才的轻松，带着点沉郁，“累了就说累了，打不动就别硬撑。”
我别过脸，看着远处空荡荡的看台，突然鼻子有点酸。
“疼吗？” 他蹲下来，视线和我平齐，声音放轻了些。
我摇摇头，指尖却不自觉地抠着牛仔裤的布料，指甲几乎要嵌进布纹里，拼命避开那块沾了血的地方。其实挺疼的，膝盖像被钝器碾过，钝痛顺着骨头缝往肉里钻，连带着腿肚子都在发颤，可这话怎么也说不出口。
我把脸埋得更低，下巴快抵到胸口，不敢看他的眼睛。以前摔了有他哄，会给我吃糖，会骑车送我回家。可现在…… 现在的疼，好像和以前不一样了。那些藏在衬衫底下的擦伤，那些深夜的颤抖，那些被推上朱雀主位的身不由己，都比膝盖这一下疼多了。
那些事像堆在心里的湿柴，越想越沉，委屈突然顺着血管往上涌。明明已经很努力了，努力藏好伤口，努力扮演懂事的样子，努力在谈判桌上装出镇定的模样扛起朱雀的担子，可到头来仍是这般狼狈：连球筐都触不到的投篮，连一声 “我疼” 都咽在喉间的怯懦。
“真是…… 没用。” 我咬着牙骂自己，眼泪砸在牛仔裤上，晕开一小片深色。不知哪来的冲动，抬起拳头就往自己头上砸，一下又一下，力道不轻，后脑勺撞得发疼，反而让心里的憋闷稍微松快了点。
“肖静，你在做什么？” 他的声音陡然沉下去，裹挟着从未有过的焦灼，下一秒，我的手腕便被牢牢箍住。
他的手心很烫，力气大得惊人，我挣了两下没挣开。眼泪却像断了线的珠子，止不住地往下流，顺着脸颊滑进嘴角，咸涩的味道呛得我抽噎起来。那些说不出口的委屈、害怕、疲惫，全混在哭声里，乱糟糟地涌出来。
“放开……” 我含混地喊，声音被眼泪泡得发肿。
他非但没放，反而蹲得更低，强迫我看着他。路灯的光落在他眼里，那片深邃里翻涌着我看不懂的情绪，有急，有疼，还有点别的什么，像被石子搅乱的深潭。
“有什么事不能说？非要作贱自己？”
我偏过脸，睫毛上的泪却坠得更急，像断线的银珠砸在衣襟。
直到他的声音软下来，带着点无奈的沙哑，像被夜雾浸过的棉线：“别这样，肖静。内心要强大一点……”
是啊，他说得没错。我的心还像块未淬炼的软铁，稍经敲打就变形，遇事只会把眼泪当铠甲，可这铠甲又脆又薄，哪抵得住半分风雨？哭能解决什么呢？哭不散天上人间的碎玻璃，哭不掉朱雀主位的重负，更哭不回那个能肆意耍赖的从前。
我望着他落在路灯下的侧影，突然想起那些关于青龙主的传闻 —— 传闻里他曾单枪匹马闯过火海，曾在谈判桌上不动声色逼退十面埋伏。他眼底的深邃，原是无数个深夜熬出的纹路；他掌心的厚茧，原是一次次握紧刀柄磨出的勋章。这般强大的内心，该是经历了多少裂骨焚心的时刻，才淬成如今的模样？
晚风卷着香樟叶掠过脚踝，带着秋夜的清寒。
我抬手抹掉眼泪，指尖触到滚烫的脸颊，忽然明白：真正的强大从不是不哭，而是哭过之后，还能攥紧拳头站起来。
就像他那样。
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