夜色已深，红袖招后院的厢房中，一灯如豆。
陈忘坐在案前，手中茶盏热气氤氲。他的对面，站着一个年轻的女子——素衣素裙，眉目清秀，一双眼睛却藏着与年龄不符的沉静。
那沉静像是深潭，表面无波，底下却埋着无数未曾腐烂的枯骨。
“坐。”陈忘抬了抬手。
女子依言坐下，背挺得笔直。那姿势不像是寻常女子坐凳，倒像是身上绑着一根无形的杆子——是官宦人家教出来的规矩，刻进骨子里，数年颠沛流离也磨不掉。
红袖推门而入，在她身侧坐下，轻轻握了握她的手。
“画眉，”红袖轻声道，“云哥哥想知道你的事。你愿意说吗？”
画眉点了点头。
她没有立刻开口，而是沉默了片刻。那沉默不是犹豫，而是在整理——把那些血肉模糊的东西，整理成可以出口的句子。
“我本名叫陈念慈。”她开口了，声音清清淡淡，像是在说别人的故事，“父亲陈敬之，曾是户部主事。”
陈忘的目光微微一动:主事虽是微末小官，却掌着实打实的账目，能在户部做账的，都是人精中的人精。
画眉继续道：“三年前，户部亏空，简南骏需要有人顶罪。他找到我父亲，要他做假账，把一笔赈灾款说成是正常损耗。父亲不肯。”
她的声音依旧平静，可手指已经攥紧了衣袖:“后来，父亲被下狱。他在狱中扛了七天，没有认罪。第七天夜里，他死了。狱中报的是‘畏罪自尽’。”
陈忘端起茶盏，抿了一口，茶水已经有些凉了，他却像是没察觉。
“再后来，”画眉顿了顿，“简逸带人来了我家。”
她的声音终于有了一丝颤抖。那颤抖很轻，像是湖面被石子砸出的涟漪，一圈一圈，压都压不住。
“他一脚踹倒我母亲。母亲的头撞在门槛上，血流了一地。我扑上去，被他踢开。醒来时，家已经烧成了废墟，而我身陷火海，险些被活活烧死。”
她低下头，沉默了。
红袖轻轻揽住她的肩，能感觉到那肩膀在微微发抖。
画眉深吸一口气，抬起头，看着陈忘。
那双眼睛里，已经没有泪。不是干涸，是烧干了。所有的眼泪，都化作眼底那一层薄薄的、冷硬的光。
“红袖姐姐救了我，把我带回这里。三年了，我等的就是今天。”
陈忘放下茶盏，看着她。
那目光平静，却让人觉得被看穿了一切。
“你已经开始了？”
画眉点头。
“半月前，我按红袖姐姐的安排，在醉仙楼以琴师的身份露面。简逸果然来了。”
她将这段时间发生的事一五一十地说了出来——从第一次见面，到简逸隔三差五来听琴，到他将自己引为红颜知己，到她故意透露出些许自己的身世。
说到最后，她从袖中取出一张纸，双手呈上:“这是简逸这几日酒后吐露的一些事。他说他父亲与严蕃之间有些账目往来，具体的不肯细说，但提到过几次‘那笔账’。”
陈忘接过纸，细细看了一遍，眼中闪过一丝赞许。
“你做得很好。”
画眉抬起头，看着他。
“陈先生，我不怕死。我只怕不能替父母报仇。”
陈忘摇了摇头，纠正道:“报仇不是送死。你要活着，还要把证据拿到手。”
他顿了顿，继续说：“筹备粮饷给胡人的事，人尽皆知，做不得证据。真正致命的，是户部为何亏空，为何粮饷不足——那是简南骏和严蕃联手贪墨的铁证。”
画眉的眼睛忽然亮了。那光芒一闪而过，却像黑暗中骤然擦亮的火折子，照亮了她眼底深埋了三年的东西——那是恨，也是希望。
“我父亲生前……”
陈忘点了点头。
“你父亲在户部多年，又是做账的。他不可能没有留下后手。”
画眉沉默了片刻。
然后，她忽然站起身，走到墙角，从包袱中取出一件旧衣。
那是一件青灰色的袄子，洗得发白，袖口磨出了毛边。是寻常百姓人家的衣裳，扔在街上都不会有人多看一眼。
可画眉捧着它，像捧着世上最珍贵的东西。
“这是那年我逃出来时，身上穿的。”她轻声说，“一直舍不得扔。”
她翻出夹层，从中取出一本薄薄的册子，双手递给陈忘。
“这是父亲留下的，藏在他认为最隐秘的地方。”
陈忘接过册子，翻开一页，只看了几行，目光便凝住了。
那上面密密麻麻，记载着户部数年来每一笔异常支出的去向。时间、数目、经手人、最终流向——清清楚楚，明明白白。字迹工整而细密，每一笔都写得一丝不苟，像是刻在石头上。
有几笔后面，赫然写着“简府”二字。
还有几笔，标注着“送严府”。
陈忘一页一页翻过去，越翻越慢。
最后，他合上册子，看向画眉:“你知不知道，这本册子意味着什么？”
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