夜色更浓了，远处传来几声犬吠，又很快归于沉寂。
致远的指尖轻轻摩挲着茶杯边缘，茶水已经凉了，映着零星的月光。
"先生，还有件事......"他犹豫了一下，"父亲和母亲......"
李浮生将油灯往他那边推了推，火光映出致远纠结的眉眼。
"每次父亲从东海郡回来，母亲总要和他吵。"
致远的声音低了下去，"父亲大多时候都忍着，偶尔被说急了才会还几句嘴......"
一片落叶飘到石桌上，叶脉在灯光下清晰可见。
"其实父亲也不容易，"致远抬起头，"在外做工那么辛苦，回来还要......"
"致远。"李浮生轻轻打断他，手指点了点石桌，"你既然知道你父母亲的过往，就应该知道，有些伤痕，"他轻声道，"不是几句道歉就能抚平的。”
“你父亲现在的忍耐，与其说是愧疚，不如说是......"他顿了顿，"一种补偿。"
夜风骤起，吹得满树桂花簌簌落下。
致远突然想起每年除夕回来，父亲总是笑盈盈地夸赞母亲。
"你父亲确实变了，"李浮生拂去衣袖上的桂花，"但过去的债，总要慢慢还。"
远处传来打更的声音，夜已三更。
致远站起身，发现自己的衣襟上沾满了桂花香。
"回去吧。"李浮生也站起身，"记住，理解不等于原谅，体谅不等于忘记。"
致远深深鞠了一躬，转身走进月色中。
夜露打湿了他的鞋尖，每一步都带着沉甸甸的重量。
他突然明白，父母之间的那些争吵，或许永远都不会真正停止——就像院角那口老井，表面平静，深处却藏着多年的泥沙。
几天后的夜晚，致远又来到李浮生的小院。
初冬的月光清冷地洒在石板路上，他呵出的白气在空气中凝结成霜。
先生正在廊下煮茶，红泥小火炉上的铁壶冒着袅袅白气。
看见致远来了，他指了指身旁的蒲团："坐。"
茶香氤氲中，致远望着祠堂方向的点点灯火，轻声问道："先生，每年除夕天不亮就要去祠堂烧香，拜祖宗真的有用吗？"
李浮生拨了拨灯芯，火光映着他温和的眉眼："你看这祠堂门前的石板路。"
致远顺着望去，月光下青石板泛着微光。
"每块石板都磨得发亮，是几百年来无数脚步踩踏的痕迹。"李浮生指尖轻叩石桌，"拜祖宗，拜的不仅是牌位上的名字，更是这份传承。"
"你可知为何要清晨祭拜？"先生忽然问。
致远摇头。
"晨光初现时，最能看清自己的来路。"李浮生指着祠堂屋檐下悬着的铜铃，"那铃铛响时，既是告慰先人，也是提醒后人。"
夜风拂过，带来一阵清越的铃声。
致远突然想起每年祭祖时，父亲总要把他的衣领整理好才让他上前敬香。
"祭拜时那柱香，"李浮生比划着，"烟往上飘是感恩，香灰落下是传承。"
他拾起石桌上的一片桂花，"就像这花香，虽看不见，却萦绕不散。"
致远低头看着自己掌心交错的纹路，忽然觉得那或许就是血脉延续的印记。
"记住，祭祖不仅是求保佑。"先生的声音混着桂花香，"更是要记住你站在谁的肩膀上，又要为谁铺路。"
……
暮春的雨丝斜斜地飘进廊下，致远和李浮生对坐在书房的门槛边。
檐角的铜铃被风吹得叮当作响，混着雨声，显得格外清冷。
致远盯着手中早已凉透的茶，声音有些哑："先生，我不明白......"
雨水顺着瓦片汇成细流，在石阶上溅起一朵朵水花。
李浮生将火盆往他那边推了推，炭火发出轻微的爆裂声。
"每次都尽心待她们，"致远的指甲无意识地刮着茶盏边缘，"可最后......"
他的声音渐渐低下去，融进了雨声里。
李浮生拨了拨炭盆，火星噼啪炸开几朵金花。
他取下眼镜擦了擦，镜片映着跳动的火光："我年轻时也是这般。"
致远攥紧了拳头："那您..."
"我之前曾刻过一支玉簪，"李浮生拿起火钳，在炭灰上画了个圆，"花了一个月，却在送出去的前夜摔断了。"
雨水打在院中的芭蕉叶上，发出沙沙的声响。
"尽心就够了。"圆圈的末端微微上扬，变成一抹笑意，"就像刻玉，功夫下足了，玉碎也不是匠人的过错。"
致远抬起头，雨水顺着他的鬓角滑落，分不清是雨是泪。
"可我不甘心......"
"若实在意难平，"先生的声音忽然轻得像叹息，"便当是她们欠了你的因果。"
他拿起茶壶，水流声在静夜里格外清亮，"这些因果不必偿还，存在本身，就是对你真心的证明。"
致远接过新斟的茶，热气模糊了他的视线。
李浮生轻轻拨弄着火盆中的炭块，火星噼啪作响。
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