沈杰是被窗外的麻雀叫醒的。
晨光从纱帘缝隙漏进来，在床头柜上投出一道暖黄的光。
他动了动胳膊，发现被压得有些发麻——姜雅琴不知何时翻了身，整个人蜷成只虾米，半边脸埋在他肩窝，呼吸轻得像片羽毛，扫得锁骨发痒。
他低头看她。
昨晚沾在睫毛上的"雪粒"原来是面霜的残渍，此刻被体温焐化了，在眼下洇出小片湿润。
鼻尖还泛着点红，是睡前用热毛巾敷过的痕迹。
被角滑到腰际，露出截细白的手腕，他轻轻往上提了提，指腹触到她皮肤时，她无意识地往他怀里蹭了蹭，睡裙肩带顺着动作滑下去，露出点蝴蝶骨。
"小懒猫。"沈杰喉结动了动，声音哑得像砂纸。
记忆突然漫上来。
后半夜烟花最盛时，她蜷在他腿上打盹，发梢沾着他毛衣起的球；他给她拢毛毯时，她迷迷糊糊抓住他手腕，指甲在他皮肤上压出月牙印；后来抱她回卧室，她在他颈窝嘟囔"冷"，他便把空调调高两度，又翻出压箱底的珊瑚绒毯裹住两人。
床头柜上的手机震了震。
他侧过身去够，屏幕亮起的瞬间，微信提示像串小鞭炮似的炸开来——是姜雅琴的转账，元，附言写着："给沈总的除夕红包，生日快乐。"
转账时间显示是凌晨两点十七分。
那时候他正替她掖被角，她大概是趁他不注意时摸过手机转的。
金额末尾的九个九刺得他眼睛发酸，想起前世生日总在网吧吃泡面，后来创业初期没钱买蛋糕，是她偷偷订了送到公司，蜡烛插成"30"的形状，说"我替你记着"。
"醒了？"姜雅琴的声音带着刚睡醒的沙哑，手指在他腰上轻轻掐了下。
他慌忙把手机倒扣，转身时却被她按住手腕。
她的指尖还带着被窝里的温度，顺着他手腕摸到手机，轻笑一声："看什么呢？"
"没......"
"骗鬼呢。"她夺过手机，屏幕正好亮着转账界面，"我让文轩哥转的，他说这数吉利。"她歪头看他，眼尾还带着没消的睡痕，"怎么？
嫌少？"
"嫌多。"沈杰握住她的手，放在唇边亲了亲，"我媳妇的钱，得攒着给你买钻戒。"
她的手指在他掌心里蜷了蜷，突然问："你记不记得我生日？"
他愣住。
前世他追伍芷清时，把人家的星座血型生日都抄在笔记本里；重生后忙着创业救父，和姜雅琴确定关系也三年了，竟真没问过她的生日。
"七月十五。"她替他答了，翻身坐起来，睡衣滑下肩头也不在意，"我妈忌日。"
沈杰的呼吸顿住。
七月十五，中元节，阴节。
他突然想起去年这时候，她推了所有行程说要回老宅，他只当是普通的祭祖；想起有次翻她抽屉，看见本旧相册，最里页夹着张黑白照片，背面写着"雅琴周岁，母摄"；想起她从不在那天戴首饰，说"我妈不喜欢这些亮闪闪的"。
"怎么不早说？"他喉咙发紧。
"说什么？"她歪头笑，"说我妈走的时候我才三岁，连她长什么样都记不清？
说每年这时候我站在坟前，总觉得她该摸摸我头，可风里只有烧纸的味道？"她伸手摸他发顶，"你去年陪我去上坟，在山脚下买了束白菊，我就觉得......"她声音轻下去，"够了。"
沈杰的心脏像被人攥住了。
他想起昨晚她洗青菜时踮脚的模样，想起她发间沾的菜叶，想起她围裙上的酱汁——原来那些细碎的、发光的日常，都是她用前半生的缺失换来的。
"雅琴。"他哑着嗓子叫她，"我给你补个生日。"
"不用。"她躺回他怀里，"我从来没过过生日，也挺好的。"
可他分明看见她睫毛颤了颤，像只明明想要摸却偏要装冷淡的猫。
夜再次降临时，沈杰坐在阳台的藤椅上。
风卷着细雪扑在脸上，他摸出烟盒，打火机"咔嗒"响了三次才打着火。
火星在暗夜里明灭，映得他眼尾发红。
烟灰落在栏杆上，很快被雪盖住，像他这些年对她的疏忽，总以为来日方长，却忘了有些缺口，越早补上越好。
"沈总？"
身后传来拖鞋蹭地的声音。
他回头，见姜雅琴裹着他的厚毛衣站在门口，发顶翘着撮呆毛，睡裤脚还沾着方才烤火时落的棉絮。
"冷不冷？"他掐了烟，起身要抱她，却被她推回椅子里。
她跨坐在他腿上，下巴抵着他肩窝，声音闷闷的："睡不着。"
"那我哄你。"他拍着她后背，像哄小孩似的哼起跑调的摇篮曲。
她的手指勾住他衣领，在他颈窝蹭了蹭，突然说："其实......我小时候偷偷许过愿。"
"许什么？"
"许我生日那天，能有个人给我买奶油蛋糕。"她的呼吸喷在他锁骨上，"要最大的，奶油多得能抹在脸上那种。"
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