李芳叹了口气，在他身边坐下：“明远，我知道你心里不舒服。觉得机器弄出来的东西，没魂儿。”她试图让自己的语气显得轻松些，“可你看啊，现在订单这么多，纯手工根本做不过来。咱们找了苏州的老师傅，已经是折中的办法了，机器出胚，人手修纹题字，既保留了心意，又能把大家齐盼的护符送到手上，这不是两全其美吗？”
她伸出手，想拍拍他的手臂，却被他无意识躲开的细微动作滞在了半空。她的手尴尬地停顿了一下，缓缓收回。
“心意……”苏明远重复着这两个字，目光空洞地落在对面博古架上那些他早年亲手雕刻的镇纸、笔扇上。那些东西，线条或许笨拙，却每一道刻痕都带着呼吸的温度。“芳姐，”他声音低沉，“你不明白。有些东西……机器碰了，就死了。”
“可活着的人更重要，不是吗？”李芳有些急了，“等着护符的粉丝，指望着这份收入的工匠，还有这个需要维持下去的书院！明远，我们不能抱着老规矩饿死啊！时代不一样了！”
“时代再变，人心的分量也不该变轻！”他猛地抬头，眼底布满血丝，一种李芳从未见过的、近乎绝望的激烈在他眸底燃烧，“那不是冷冰冰的物件！那是……那是……”
是什么？是寄托？是承诺？还是……他未能说出口的、跨越了生死也无法洗刷的痛楚和执念？
他猛地刹住话头，胸口剧烈起伏，最终还是颓然地垂下了头，所有激烈的辩驳都哽在喉咙里，化成一片沉默的废墟。他无法言说，那纹路是如何与前世囚牢的铁窗、与闪电的诅咒重合。那是一个人的战争，硝烟和血腥味只有他自己能闻到。
李芳看着他苍白的脸和紧抿的嘴唇，那里面是一种她无法穿透的固执和痛苦。她最终放弃了，站起身，语气带着疲惫：“第一批半手工的胚料下午就到苏州周师傅那边。你……你再歇歇吧。”
门轻轻合上，隔绝了内外两个世界。
苏明远独自坐在榻上，很久都没有动。窗外的日光照着空中浮动的微尘，像一场无声的落雪。他慢慢地伸出手，从贴身的口袋里，摸出一枚极小、极旧的木牌，边缘已被摩挲得无比光滑，上面刻着模糊难辨的简陋纹路，那是他刚穿越过来时，身无分文、彷徨无措之际，凭着记忆里一点模糊的印象，用捡来的废料和半截锈刀，在破庙角落，对着微弱篝火，一刀一刀，刻给自己安魂的。
粗糙，丑陋，却滚烫。
指尖抚过那幼稚而深刻的刻痕，仿佛还能触摸到当年那几乎要将灵魂点燃的绝望与祈求。冰冷的泪水毫无预兆地滚落，砸在手背上，他却毫无知觉。
……
半个月后，首批“半手工”云雷纹护符终于上市。
工作室里堆放着即将发出的包裹，李芳忙着最后核对订单地址，脸上带着如释重负的喜悦。苏明远站在窗边，看着外面车水马龙的现代街道，目光却似乎穿过了时空，落在一个遥远而冰冷的雨夜。
“明远，你看，”李芳拿起一个已经包装好的锦袋，打开，取出里面的护符递给他，语气轻快，“周师傅的手艺真是没得说，这修纹，这题字，多精致！而且你看，机器切胚就是规整，后面手工再怎么修，底子在那儿，效率高多了！”
苏明远转过身，接过那枚护符。
木质温润，大小厚度统一，确实远非他最初那批手工雕刻的所能比。云雷纹的线条流畅而清晰，凹陷处还细心填了墨，更显轮廓分明。背面用极细的刻刀题了《弟子规》的短句，字迹工整秀雅。
完美。符合一切对“高品质传统工艺品”的期待。
他的手指下意识地摩挲着那纹路。机器切割出的基底，平滑得没有一丝涟漪，匠人的修凿更像是覆盖其上的一层精致薄膜，无法改变那冰冷的内核。它很好，甚至可以说漂亮，但触摸它，就像触摸博物馆玻璃柜里的展品，隔着一层无法打破的距离。
它没有呼吸。
“嗯，挺好。”他把护符递回去，声音平淡得像一杯晾凉的白水。
李芳敏锐地察觉到他情绪的异样，那点喜悦稍稍收敛，她从锦袋里又小心抽出一张对折的窄长宣纸纸条：“还有这个，你坚持要加的手抄便签，印刷厂试了几次才印出这种墨色浓淡的效果，仿小楷毛笔字，几乎可以乱真了。”
苏明远展开那张便签。
“愿此纹路，护你平安 —— 来自千年后的匠人之心。”
标准印刷体的“仿手写”字体，每一个字的顿挫转折都模仿得惟妙惟肖，排列得整齐划一，散发着淡淡的油墨气味。千百张，一模一样。
千年后的匠人之心。
他的心，像是被这整齐划一的字迹狠狠刺了一下，密密麻麻的痛蔓延开来。匠人之心，何时变得可以如此批量生产、精准复刻了？
“……嗯。”他又应了一声，将便签轻轻放回桌上，指尖仿佛被那单薄的纸张烫到。
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