领头的那个拎着火把，个头挺高，腰上挂着刀。
后面跟着两个，脚步拖沓，嘴里嘟嘟囔囔说着羯话。
周木匠趴在灶台后头，低着脑袋。
他听出来了。
领头那个，是这一片负责夜巡的百夫长，街坊们私底下管他叫“破嘴”。脸上有条旧疤，从嘴角一直扯到半边脸颊，说话的时候右边嘴角往上吊着，露出里面的牙床子。
据说这疤是打仗的时候被汉人的兵一刀豁的。一刀没砍死他，倒把他那张嘴劈出了一道永远合不拢的口子。
这人心狠手辣。
宣平坊里头有个不成文的规矩——听见破嘴的脚步声，立马缩进墙根底下，别动，别出声，连喘气都收着。
因为这人有个毛病，走夜路的时候喜欢踹人。
路边躺着的百姓，不管死的活的，上去就是一脚。踹了不动的，扒拉一下看看死没死；踹了动的，呵斥两句，心情不好就再补一脚。
周木匠亲眼见过他把巷东头的赵老三活活打死。
就因为赵老三在褥子底下藏了半袋粟米。
不到两斤。从自家院子里刨出来的陈米，都发了霉。
脚步声越来越近。
火把的光从巷口晃过来，打在灶房对面那堵残墙上。墙上的裂缝和碎砖的影子被拉得老长，一截一截地移过去。
灶房里二十二个人，趴的趴，蜷的蜷，全贴在地面上。
小蔫的右手已经摸上了腰间的短刀柄。
王二蛋趴在他左侧，也在摸刀。
火光照到了灶房门口。
残缺的门框在地面上投下一道歪歪扭扭的影子，扫过灶台，扫过墙根底下挤成一堆的人。好在灶台挡着，门外往里看，只能看见灶台的侧面和后面黑乎乎的一团。
破嘴的脚步声就在门外。
咔。咔。咔。
踩在所有人的心口上。
那股子特有的体味飘进来了。羯人身上常年带着的膻气，混着皮甲上的油脂味和汗臭味，浓得呛嗓子。
周木匠把脸埋得更低。
他闻见了自己身上的味道——暗沟里的臭水、汗、泥。
还有一股味道。
油布的味道。
他的心猛地揪了一下。
粮包就抱在怀里，油布裹的，十五斤粟米。
他下意识把粮包往身子底下压了压，两条胳膊箍死，整个人趴得更低，恨不得把自己揉进地里。
巷子里一个躺着的百姓被惊醒了，翻了个身，发出一声含混的呻吟。
破嘴停了一下。
说了句什么，羯话，声调往上挑。
后面一个兵嘟囔着回了一句，语气里带着不耐烦。
破嘴又说了什么，很短，两三个音节。
然后——
一声闷响。
是踹人的声音。皮靴踹在人身上那种沉闷的钝响，紧跟着一声短促的哀叫。
小蔫的眼睛闭上了。
牙关咬得太紧，腮帮子里的石子被顶得往一边滑，又被他用舌头死死抵回去。嘴里全是铁锈味，咬破了，不知道是舌头还是腮帮子里头。
巷子里没人敢吭声。
脚步声重新动了起来，往前走了。
火光在墙壁上晃了几下，渐渐远了，暗了下去。
灶房里重新黑下来。
没人动。
小蔫蹲在门框边上，手还扣在刀柄上，脚步声走远了，说话声也听不见了，他还在等。巷子里恢复了那种死沉沉的安静，只剩远处有人在咳，和风灌过坊墙缺口的呜咽声。
半盏茶。
他数着自己的呼吸，一百二十下。
然后才松开刀柄，猫着腰往巷口方向探了一眼。
空的。
火光已经拐到另一条巷子去了。
他缩回来，冲屋里点了下头。
有人长出了口气。不止一个人，好几个人同时吐了气，那股子压了半天的劲儿一松，灶房里响起一阵粗重的喘息。
锁子从灶台后头探出脑袋，眼圈发红。
“又踹人了。”
他牙齿咬得咯吱响，“总有一天，我把他那条腿卸了。”
小蔫没接话。
他把刀柄上攥出的汗在裤腿上蹭了蹭，面无表情。
“巡逻的刚过去，下一拨还有半个时辰。”周木匠低声道。
小蔫压着嗓子问了一句：“认、认识那几个？”
周木匠点头：“领头那个就是破嘴，管这片巷子的百夫长。后头两个是他的兵，轮着跟班，每晚不一样。破嘴走夜巡有个规矩，从坊东头起，绕一圈，走到坊西头的那口枯井边上就折回来。一趟大半个时辰。”
他又补了一句：“这人有个习惯，走夜巡从来不进屋。嫌脏。”
小蔫把这条信息记下了。
嫌脏，很好。
锁子凑过来：“那破嘴最该死，赵三叔就是被他打死的。”
屋里沉默了一瞬。
小蔫把手在裤腿上蹭了蹭，面无表情。
公爷说的对，能在羯人眼皮子底下窝囊着活下来，比提刀砍人难十倍。
真他娘的难。
“走。趁这半个时辰，我把粮送去赵大娘那儿。”周木匠站起来。
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