案头的报纸摊开着，油墨味混着屋子里潮湿的霉气。林译单手撑着额角，指尖陷进发根，整个人像是被什么东西从里面一点点地碾过去。
太阳穴突突地跳，疼得他眼前一阵阵发花。可这疼又不全是从头上来的，记忆里有什么东西翻涌上来，浑浊的江水，杂沓的脚步声，有人在身后推搡，粗粝的嗓音喊着什么。
同样的江边，同样的被堵，同样的被后头的追兵撵着。过江不容易，那一段他真的记得。林译心里忽然漫上来一股酸涩，堵在喉咙口，咽不下去，也吐不出来。
留声机就在桌角搁着。他欠身过去，把唱针搭上那张唱片。唱片转了半圈，沙沙的底噪先响起来，接着是铜管乐的声音，亮堂堂地铺开。
这曲子他太熟了，熟到每一个音符落下的时候，身体里总有什么地方跟着应和。以前阅兵的时候，他就站在队列最前面，扯着嗓子领唱，身后几百号人跟着吼，尘土扬起来，脚步踏下去，那时候觉得天底下没有什么是扛不住的。
他跟着唱起来，声音洪亮，吐字清晰“旗正飘飘，马正萧萧……”
唱到“好男儿报国在今朝”的时候，他忽然哽了一下。泪水毫无征兆地涌上来，顺着脸颊淌下去，他也不擦，就那么任它流着。
脸上是热的，心里是凉的。他想起那些飞机从头顶上轰过去的时候，地上的人只能趴着，只能躲着，只能拿血肉去填。
国家孱弱啊……就只能挨欺负，不团结就不会有胜利。这是他在江边上就懂了的道理，一辈子都忘不掉。
闫森是循着歌声进来的。他站在门口，脚步顿了一下，目光从林译佝着的背脊移到桌上摊开的报纸，又移回来。
他张了张嘴，想说什么，又觉得什么话都是多余的。那报纸他早上也看过，前线的事，字里行间全是血。
“阿译，”他开口，声音放得很低，像怕打搅了林译，“你是不是……”
话还没说完，林译已经抬起了头。眼眶是红的，泪痕还挂在脸上，可那双眼睛里的东西却格外沉，格外定。
“兄弟，”他说，嗓子还是哑的，“我想拿点钱出来，买些飞机送过去。”
闫森没接话。他靠着门框站了一会儿，从兜里摸出根烟来，叼在嘴上，又没点。屋子里就剩留声机还在转，铜管乐一浪一浪地推过来。
“行，”他点了点头，烟在嘴唇上微微地跳，“你拿主意就行。”
林译看着他，没动。
闫森把烟从嘴上拿下来，攥在手心里，慢慢地捏着。“咱挨欺负久了，”他说。
“难得硬气一回，说什么都撑到底。说实话咱们不怕熬，打他个十年八年又怎么样。咱们熬得下去，以前能熬，现在也能熬。只要硬气，总归有办法的。”
他抬眼看了看林译。“你看，老毛子不就帮手了么。”
语气里带了一点笑，那笑却是苦的，“咱们现在有条件，帮一帮吧，自己同胞在前线有啥说的。”
林译听完，慢慢地把头转回去，目光落在留声机上。唱针还在槽纹里走着，那曲子快到头了，声音里带出一点疲乏的暖意。
他叫来了沈孝文，这是林译一路带出来的老部下，跟了他快十年，话不多，心思也细。林译把事情交给他，是因为信得过。直接购买手续繁杂，而且容易被盯住。直接把钱给内地组织，更稳妥一些。滇省的报纸上登了，不少富商名流也捐了飞机。
沈孝文接了信和款子，当天夜里就上了北上的火车。信是林译亲笔写的，把事情说清楚了，末尾只添了一句：“此系私谊，不敢言他，唯愿微薄之力，于国有用。”
款子是用油纸包好的，裹了三层，塞在一件旧衣服的夹层里。打扮的苦哈哈，放在人群里不起眼，这样才稳妥。
火车走了一夜。到滇省的时候天还没亮透。沈孝文一刻没停，召集部下清点人数，径直按地址找了过去。
地方不难找，明晃晃的政府招牌。接待他的是一个四十来岁的中年人，戴副圆框眼镜，说话慢条斯理的，看信的时候一句话也没有。
信看完，他又把信从头到尾看了一遍，然后摘下眼镜，揉了揉眉心，问沈孝文：“你们长官是叫林译吧？你坐一下，我去打个电话。”
他站起来走到隔壁房间去了，门虚掩着，沈孝文听见他在打电话，声音压得很低，只能隐约辨出几个字，什么“对”、“人在这里”、“东西也带来了”、“是”、“好”。
过了一会儿，中年人推门出来，脸上看不出什么表情，只说了句：“上面要见一见你们。”
沈孝文问：“去哪里？”
“北平。会有人接。”
沈孝文当即应下，片刻不曾耽搁，径直赶往机场。飞机一路向北攀升，引擎发出低沉而平稳的嗡鸣，划破天际。
随行的三十余人个个神色凝重，手中紧握着箱子，每一只箱子都用手铐牢牢锁死，与手腕紧紧相连，全程不敢有半分松懈。
落地的时候天已经黑透了。跑道尽头亮着几盏灯。沈孝文眯了眯眼，拎着皮箱跳下舷梯。
停机坪上站着三四个人，清一色的军绿色中山装，领口扣得严严实实，上面没有军衔。为首的一个走上前来，没有寒暄，只低声问了句：“沈先生？”
沈孝文点头。
那人朝身后一抬手，立刻有十余辆吉普开了过来。他欠了欠身子，“请各位上车，我们马上去见领导。”
沈孝文上了第一辆车，其他人分乘剩余车辆，车队悄无声息地驶出机场，融进了北平的夜里。
车开了大概半个小时，速度慢下来，经过两道岗哨，拐进了一条僻静的胡同。胡同很窄，两侧是高墙，墙上拉着铁丝网，每隔几步就有卫兵警戒。车在一扇朱红色的大门前停下来，门没有开，旁边的小门开着，有人站在那里等着。
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