他感到了一种，名为“力不从心”的悲哀。
更让他恐惧的，是他的对手。
钟会，陆抗。
这两个名字，在他的“历史知识”里，是终结了三国乱世的，最后一代的胜利者。他们年轻，精力充沛，思维缜密，手段狠辣。他们不像曹操、司马懿那些老一辈的对手，有着可以被利用的性格弱点。他们，是完美的，没有明显短板的，战争机器。
而他，一个五十多岁的“旧时代”遗老，要同时对抗两个“新时代”的天才。
这感觉，就像一个曾经的武林盟主，在年老体衰之后，却要同时面对两位正值巅峰的后起之秀的挑战。
最让他感到恐惧的，是他肩上的担子。
他缓缓地闭上眼睛，一幕幕的往事，在脑海中，如走马灯般闪过。
他想起了，成都。先帝刘备，躺在病榻上，将自己的手，和丞相诸葛亮的手，紧紧地握在一起。那双浑浊却依旧锐利的眼睛，充满了不甘与期盼。“子璋，汉室的未来，就拜托给你和孔明了……”
他想起了，长安那个为大汉鞠躬尽瘁了一生的老人，在临终前，用尽最后一丝力气，抓着他的手，喃喃地说道：“子璋，大汉的未来交给你了。”
他还想起了那些，一个个逝去的身影。
他的岳父，关羽。那个温酒斩华雄、千里走单骑、威震华夏的绝世武圣。
他的三叔，张飞。那个当阳桥上一声吼，吓退曹操百万兵的万人敌。
他的知己赵云。那个一身是胆、白马银枪的常胜将军，最终，也敌不过岁月的侵蚀，病逝于成都。
当年，先帝崩殂之时，大汉的天，虽然塌了一角，但身边，还有丞相，还有岳父、三叔、子龙，还有无数的中流砥柱。那时候的他，虽然也悲伤，但更多的是意气风发，是“天生我材必有用”的自信。
而现在呢？
现在，只剩下他一个人了。
整个大汉的国运，数千万黎民的生死，先帝与丞相的遗志，所有逝去英雄的期盼……这所有的一切，都沉甸甸地，压在了他一个人的肩膀上。
他不能败。
一旦他败了，江陵失守，荆州沦陷，大汉将被拦腰斩断，彻底失去逐鹿中原的根基。潼关的张苞，会成为孤军；成都的朝廷，将门户大开。
他败一次，大汉，就亡了。
这种“输不起”的压力，像一座无形的大山，压得他几乎喘不过气来。
恐惧，如同藤蔓，从心底滋生，缠绕住他的四肢百骸，让他感到一阵阵的发冷。
他这个知晓历史的穿越者，亲手改变了历史，将本该灭亡的蜀汉，延续至今，甚至一度看到了兴复汉室的曙光。然而现在，历史，仿佛在用一种更残酷、更令人绝望的方式，进行着反扑。
难道，这一切，终究是徒劳吗？
难道，自己奋斗了一生，最终，还是要成为一个，悲壮的失败者？
一滴冷汗，从他的额角，滑落。
书房的门，被轻轻地推开了。
一阵熟悉的、淡淡的馨香，驱散了房中那股凝滞的、充满了血腥与硝烟味的空气。
关凤端着一碗热气腾腾的参汤，缓步走了进来。她没有穿那身英姿飒爽的软甲，而是换上了一袭素雅的居家罗裙。她的脸上，没有了平日里，作为“虎女”的威严与煞气，只有作为一个妻子，对自己丈夫的，无尽的心疼与温柔。
她走到陆瑁身边，将参汤轻轻地放在案几上，然后，伸出那双既能挽弓射雕、也能穿针引线的纤手，轻轻地，为他揉捏着僵硬的肩膀。
“夫君，喝口热汤吧。你已经，一天一夜没合眼了。”她的声音，轻柔得如同羽毛，拂过陆瑁那根紧绷到极致的神经。
陆瑁没有回头，只是疲惫地，将自己的身体，靠在了身后的妻子身上，汲取着那份独属于他的温暖与安宁。
关凤看着自己丈夫那布满血丝的双眼，和鬓角的白发，心中一阵刺痛。
她比任何人都懂他。
懂他那看似无所不能的背后，隐藏着怎样的孤独与疲惫。
她还记得，当年，父亲在襄阳前线，是他夫君，沉着冷静，设计擒白衣渡江的吕蒙，为父亲的后方撑起了一片天。
她还记得，当年，丞相病逝长安，又是他，以雷霆手段，稳定朝局，力排众议，延续了丞相的国策。
这些年，大汉的天下，就像一间四处漏雨的破屋。而她的丈夫，就是那个，独自一人，顶着风雨，四处修补屋顶的人。他堵住了东边，西边又开始漏；他补好了南墙，北墙又将要倾塌。
他太累了。
关凤将自己的脸，轻轻地，贴在丈夫的背上，声音中，带着一丝哽咽：“夫君，我知道你累了。我都知道。”
她想起了自己的父亲，那个顶天立地的大英雄。她想起了自己的三叔，那个勇冠三军的万人敌。她想起了子龙叔，想起了丞相……那些曾经如同神明一般，庇护着大汉的上一代人，都一个个地，走了。
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