（结合原着和电视剧描写，金是无敌大渣男、电视里都把他拍的算是美好的了）
没有预想中的病痛，没有临终前的挣扎，冷清秋睁开眼，看见的是糊着素白宣纸的旧窗棂，晨光微熹，将窗外那株老槐树的影子投在上面，疏疏落落。
她撑着身子坐起，环顾四周。
狭小却整洁的屋子，一床一桌一椅，桌上整齐摞着的是她翻阅过无数次的《饮水词》与《新青年》，还有那方她用了多年的旧端砚。空气里弥漫着旧书卷和淡淡墨香的味道，清贫，却熟悉得让她心头发颤。
这是她未嫁到金家时的闺房。
她低头看着自己的手，皮肤细腻，指节匀称，带着少女的莹润，而非晚年时操劳过度、布满薄茧的枯瘦。她下意识地抚上自己的脸颊，触手光滑紧致。
一阵轻微的响动从窗外传来，伴随着年轻男子刻意压低的、带着笑意的指挥声。
“……对，就沿着这墙根，都摆满。轻点儿，别惊扰了人家。”
冷清秋的心猛地一沉。是金燕西狗腿子金荣的声音。
她几乎是踉跄着下床，走到窗边，指尖挑开一丝缝隙。
那个她刻骨铭心了一辈子、也怨恨了一辈子的身影，就站在薄薄的晨雾里。金燕西，穿着熨帖的白色西装，头发往后梳得一丝不苟，正指挥着几个下人，将一篮篮带着露水的洁白百合，沿着她家简陋的院墙根，铺陈开来。
他脸上带着一种志在必得的、漫不经心的笑意，仿佛布置一场盛大的游戏。
这一幕，与遥远记忆深处的某个清晨严丝合缝地重叠在一起。
不是梦。
她回来了。回到了命运的转折点，回到了悲剧尚未开幕的时刻。
前世的种种如潮水般涌来，不是瞬间的冲击，而是带着晚年独居时那日复一日的清冷与孤寂，带着被背叛、被遗忘、最终在贫困潦倒中默默死去的苍凉，一点点浸透她的四肢百骸。
那个曾用极致浪漫叩开她心扉的纨绔子弟，那个在婚后迅速暴露本性、挥霍无度、冷漠薄情的丈夫，那个在金家败落后弃她与幼子于不顾、甚至在她离开金家后编演电影污蔑她清名的男人……（原着金燕西对其不断抹黑）
心脏像是被一只冰冷的手攥紧，窒息感扑面而来。
也就在这一刻，窗外那双漫不经心扫视的眼睛，无意间对上了窗缝后她冰冷的视线。
金燕西明显愣了一下，随即，那双桃花眼里骤然迸发出惊艳与狩猎般的光彩。他显然将她瞬间的失神与苍白，误解成了少女面对突然惊喜的无措与羞怯。
他朝窗子的方向，露出了一个自认为风流倜傥、无往不利的笑容。
冷清秋猛地松手，窗缝合拢，将那张令人作呕的脸隔绝在外。
她背靠着冰冷的墙壁，剧烈地喘息，不是因为心动，而是因为一种劫后余生般的、混杂着巨大愤怒与决绝的清醒。
那些曾让她迷失的百合、诗歌、浪漫攻势……如今在她眼中，不过是包裹着砒霜的蜜糖，是引她走向毁灭的诱饵。
“清秋，怎么起这么早？”母亲温和的声音在门外响起，“我听着外面有些动静……”
“没事，母亲。”冷清秋深吸一口气，努力让自己的声音听起来平稳如常，“大约是过路的人。”
她走到书桌前，目光落在那些她珍视的诗书文稿上。前世的她，满腹才学，却最终被困于宅院，沦为附属，甚至要靠“书春”鬻字来维持最卑微的生计。她的才情与风骨，全被那段错误的婚姻拖累，消磨在柴米油盐与无望的等待中。
这一世，她绝不会再重蹈覆辙。
这些诗书，不该是她嫁入豪门的点缀，而应成为她安身立命、翱翔于更广阔天地的翅膀。
她伸出手，将桌上那页刚刚写了一半、带着婉约情致的诗稿轻轻揉成一团，投入一旁的废纸篓里。
然后，她铺开新的宣纸，压上镇尺，研墨，拈笔。
笔尖落下，不再是伤春悲秋的闺阁婉约，而是力透纸背的疏朗峻拔。她写的是一篇准备投给《新潮》杂志的评论文章，关于白话文运动与女性启蒙。
窗外，百合的香气依旧无孔不入地弥漫进来，甜腻得令人心头发闷。
金燕西的追求，才刚刚开始。
但冷清秋知道，从她醒来的那一刻，从她推开那扇记忆的窗，看清那张虚伪面孔的那一刻起——她与他，已然陌路。
她的路，在前世燃尽她的那场大火之外，在更遥远、更自由的地方。
笔尖在宣纸上沙沙作响，一行行清峻的文字流淌而出，将窗外隐约的人声与花香隔绝在心门之外。此刻的冷清秋，心神前所未有的凝聚，不再是那个易被外物扰动的深闺少女，而是带着两世阅历、目标清晰的清醒灵魂。
文章告一段落，她轻轻吹干墨迹，将稿纸仔细叠好，放入一个半旧的牛皮纸信封，信封上早已写好地址——北平《新潮》杂志编辑部。
“母亲，”她推开房门，走到正在小院井边浆洗衣物的冷太太身边，声音平静却坚定，“我去一趟邮局，寄一篇稿子。”
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