他顿了顿，像是在组织语言，又像是在掂量该不该说。目光再次落到江梦璃脸上，带着点探究的意味。
“就是你以前总一块儿来的那个……姓刘的小伙子，瘦高个，话不多。”老周的声音不大，却清晰地穿透了油烟机的嗡鸣，每一个字都像沉重的鼓点，敲在江梦璃骤然停滞的心跳上。
江梦璃感觉全身的血液似乎在这一瞬间凝固了，又猛地冲向头顶。她下意识地扶住了旁边堆着杂物箱的架子，冰冷的铁皮触感透过薄薄的衣袖传来。
老周没有注意到她的异样，自顾自地说了下去，带着点酒后的倾诉欲：“那小子，痴啊！每次跟你约饭，都提前……差不多半个钟头吧，就从后门溜进来。”他抬手指了指后厨方向那个不起眼的小门，“求着我，塞包烟什么的，就为了借我的灶台用用。”
江梦璃的呼吸屏住了。她仿佛看到那个熟悉的身影，穿着他那件洗得发白的旧外套，熟门熟路地溜进这油烟弥漫的后厨，脸上或许带着点紧张，又藏着点雀跃的期待。
“就做一道菜，”老周伸出粗糙的食指，强调性地晃了晃，“就那道糖醋排骨！犟得很！油盐酱醋火候，样样都要自己来，生怕别人弄砸了。”他回忆着，嘴角扯出一个近乎无奈的弧度，“我这店小，后厨就那么点地方，他挤在那儿，笨手笨脚地忙活，汗流浃背的……我那会儿还嫌他碍事呢！”
“他……”江梦璃听到自己的声音在发颤，干涩得厉害，“他为什么要这样？”
“为什么？”老周像是听到了一个奇怪的问题，布满红血丝的眼睛看向她，带着点不解，又带着点过来人的了然，“还不是为了你！”
这三个字像烧红的烙铁，烫得江梦璃浑身一颤。
“他说，”老周的声音低了下去，带着点模仿的腔调，仿佛在复述一句他永远无法理解却印象深刻的话，“他女朋友的舌头最刁了，外面做的都糊弄不了她。只有他亲手做的那个味儿……那个他调了又调、试了又试才弄出来的味儿，你尝了才会真心实意地笑出来。”
老周又叹了口气，拿起酒盅，把里面最后一点浑浊的液体倒进嘴里，咂了咂嘴：“那小子，看着闷，心里头倒是有团火。每次看着你吃到那排骨时眯着眼笑的样子，他那嘴角，能咧到耳朵根去！比我这店赚钱了还高兴！”
他放下空酒盅，眼神飘忽地看向前厅冷清的座位，语气变得萧索：“后来……你好像不来了？他也就再没出现过。我这店里的排骨，还是原来的方子，可做出来……唉，你也尝到了，就是不对味了。”他无奈地摊了摊手，布满油污和皱纹的手掌在昏黄的灯光下显得格外粗糙，“少了他那份笨力气，少了他那份盯着火候、尝着味道较真儿的傻劲儿，这菜啊，它就死了，没魂儿了。”
老周后面的话，像隔着一层厚重的毛玻璃，变得模糊不清，只剩下嗡嗡的杂音。江梦璃只觉得一股巨大的、冰冷的海啸从脚底轰然升起，瞬间将她吞没。世界失去了所有的声音和色彩，只剩下老周那沙哑的、带着酒气的声音在耳边反复轰鸣：
“他说他女朋友的舌头最刁了……”
“只有他亲手做的那个味儿……你尝了才会真心实意地笑出来……”
“每次看着你吃到那排骨时眯着眼笑的样子，他那嘴角，能咧到耳朵根去……”
每一个字都像一把冰冷的凿子，狠狠凿开她记忆的冰层。那些被忽略的细节，那些被误解的等待，那些被轻易放弃的时光碎片，裹挟着迟来的、汹涌的真相，猛地翻涌上来，带着摧毁一切的力量。
她看见他每次出现时，额角总带着细密的汗珠，发梢有时还沾着一点难以察觉的面粉或油星。她看见他袖口偶尔会蹭上一点难以洗掉的、深褐色的酱汁痕迹。她看见他坐下时，有时会不自觉地揉一揉手腕，带着不易察觉的疲惫……她甚至想起有一次，自己随口抱怨了一句“今天这排骨好像醋多了一点点”，他当时眼神飞快地闪烁了一下，随即只是笑着给她夹了别的菜，什么也没说。原来那不是敷衍，那是他在心里默默记下了她的挑剔，准备下一次调整。
原来，那半小时的空白，从来不是敷衍和遗忘。那是他笨拙地钻进这狭小油腻的后厨，在一片兵荒马乱中，为她笨拙地、固执地、一遍遍尝试着唤醒她笑容的魔法。烟熏火燎，汗流浃背，只为了最后端上桌时，能捕捉到她眉眼弯起的那一瞬满足。
他倾注在小小灶台上的专注与笨拙，每一次油花溅起的微痛，每一次调料增减的忐忑，每一次盯着火候的焦灼……这一切，都被她轻率地归结为“迟到”，归结为“不在意”，最终化作了雨夜里那句冰冷的“分手吧”。
而他，只低着头，承受了她所有的委屈和指责，说了一句“对不起，每次让你等那么久”。
那沉甸甸的歉意背后，藏着他从未言说的、被油烟浸透的秘密。
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