深秋的梧桐叶，黄得触目惊心，一片片砸在车前窗上，又被雨刮器机械地扫开。林晓月坐在副驾驶，指尖无意识地蜷缩，紧紧攥着口袋里那张折叠得方方正正的纸。那薄薄一张纸，重若千钧，几乎要烫穿布料，烙进她的皮肤里。
纸的一角，印着“人绒毛膜促性腺激素（HCG）检测，阳性”。
她偏过头，去看驾驶座上的刘九思。他握着方向盘，下颌线绷得有些紧，目光落在前方被秋雨打湿的、模糊不清的城市街道。车窗隔绝了外面的嘈杂，只余下引擎低沉的嗡鸣，和一种近乎凝滞的沉默。
他们已经这样沉默地开了很久。从医院出来，就是这样。
几个小时前，她独自坐在诊室里，听着医生用平静无波的声音宣判：“……胶质母细胞瘤，四级。位置不好，手术风险极高，预后……通常来说，一年左右。” 世界在那一刻失声、褪色，只剩下医生开合的口型。她不知道自己是怎么走出诊室的，直到在走廊尽头的洗手间，她用冷水泼了脸，抬起头，看见镜子里那张苍白、湿漉漉的脸，才猛地想起，这个月的月事迟了许久。
鬼使神差地，她去挂了产科。
然后，命运给了她最恶毒的玩笑，也给了她一丝微弱的光。她怀孕了。
攥着那张孕检报告，冰封的心脏裂开一道缝隙，生出一点孤注一掷的勇气。她想立刻告诉刘九思。他们是青梅竹马，一起长大，相爱了这么多年，毕业就结婚是早就说好的。现在，他们有了一个孩子。也许这突如其来的生命，能对抗那该死的“一年”？
她给他打电话，声音是竭力压抑后的轻快：“九思，你来接我好不好？我……有件事想告诉你。”
他来了，脸色却比她更难看。她拉开车门坐进去，那句“我怀孕了”还没出口，他的手机就响了。
是他母亲。
车内很安静，电话那头尖利急促的声音，清晰得残忍。
“……匹配结果出来了！晓月可以！九思，你妹妹等不了了！医生说最多三个月！你跟晓月说，让她捐！她反正……反正也那样了，还能救妹妹一命，这是积德啊！”
林晓月浑身血液瞬间冻住。她猛地转头，死死盯住刘九思。
他握着手机，指节泛白，嘴唇翕动了几下，最终，一个字也没说。没有反驳，没有斥责母亲的荒谬和冷酷，甚至，没有一句对她林晓月处境的心疼。
他只是沉默地听着，然后，在那头持续的、带着哭腔的逼迫声中，极其艰难地、几不可闻地“嗯”了一声，挂断了电话。
那一刻，林晓月清楚地听见，自己心里有什么东西，“咔嚓”一声，碎了。口袋里那张孕检报告，从滚烫变得冰冷，硬邦邦地硌着她。
之后的路程，便是这死一样的沉寂。她等着他开口，解释，或者哪怕只是一句苍白的“你别听我妈胡说”。可是没有。刘九思的沉默，像一块巨大的、湿冷的裹尸布，将她密不透风地包裹起来。
车，缓缓停在一个十字路口，红灯读秒，数字一下下跳跃，像倒数着她所剩无几的人生。
路边是一家幼儿园。彩色的滑梯、秋千，在灰蒙蒙的秋雨里显得格外刺眼。几个穿着亮黄色雨衣的小孩子，像一群笨拙的小鸭子，在老师的带领下，手拉着手过马路，笑声隔着车窗模糊地传进来。
林晓月的心猛地一抽。她的手下意识地覆上小腹。那里，有一个正在悄然孕育的小生命。他（她）会长成什么样子？会不会也穿着这样可爱的雨衣，摇摇晃晃地学走路？会不会用软糯的声音喊她妈妈？
这些她或许永远看不到的画面，被眼前的情景残忍地勾勒出来。
“看那些孩子，”刘九思的声音突然响起，干涩、沙哑，打破了令人窒息的沉默，却比沉默更让她心寒，“多可爱。我妹妹小时候……也这样。晓月，她昨天又昏迷了一次，抢救了两个小时……她才十九岁……”
他又开始了。每一次，每一次路过幼儿园，或者看到别家的小女孩，他都会这样。用妹妹的惨状，一遍遍凌迟她的心。以往，她总是心疼地握住他的手，陪着他一起难过。可现在，这话听在耳中，只剩下无尽的讽刺和冰凉。
他是在提醒她，他妹妹有多可怜，多需要那颗心脏吗？
是在用这种方式，无声地附和着他母亲那句——“反正你也活不了了”？
怒火，混杂着巨大的失望和濒死的恐惧，像岩浆一样在她胸腔里奔腾、冲撞，再也压制不住。
“刘九思！”她猛地转过头，声音尖利得划破了车内的平静，“你是不是也早就想让我捐了？就跟你妈想得一样？是不是？！”
刘九思似乎被她的爆发惊住了，怔了一瞬。随即，他脸上闪过一抹烦躁，一种被说中心事却又无法承认的狼狈。他猛地一打方向盘，将车粗暴地靠向路边，轮胎摩擦着湿滑的地面，发出刺耳的声音。
车停稳，他侧过身，胸口起伏着，眼眶竟是红的，不知道是因为愤怒，还是因为别的。他看着她，眼神复杂，有痛苦，有挣扎，但最终，出口的话却像淬了毒的刀子：
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