冰冷的月光无声地流淌，将客厅切割成明暗交错的碎片。地板上那滩暗红的血迹在清辉下呈现出一种诡异的、近乎凝固的质感。沈砚靠在墙角，头无力地垂向一侧，胸膛的起伏微弱得几乎难以察觉，脸色在月光的映照下白得透明，像一尊即将碎裂的石膏像。只有紧锁的眉头和偶尔因剧痛而微微抽搐的嘴角，证明他还残存着一丝生命的气息。
林晚僵立在几步之遥的阴影里，心脏在胸腔里狂跳，每一次搏动都撞击着那个惊雷般的猜测：**“寒石”**。
那个用冰冷文字剖析人性深渊、在虚构世界里寻求救赎的“寒石”，那个故事里杀手主角被困在时间循环中的绝望与挣扎，此刻竟与眼前这个奄奄一息、双手染血的男人重叠在了一起！强烈的荒谬感和一种深入骨髓的战栗感攫住了她。
她看着沈砚胸前那个硬皮笔记本。深色的封皮上沾染了斑驳的血迹，像一幅抽象而残酷的油画。那个笔记本，就是连接两个截然不同世界的桥梁吗？是“寒石”灵魂的避难所，还是“寒鸦”罪行的记录簿？
“等他离开的时候，我会把它扔给你。” 自己刚才冷酷的宣言还在耳边回响。可现在，他还能“离开”吗？
林晚的目光扫过他肩膀上那粗糙包扎的纱布。暗红的血渍已经彻底渗透了厚厚的纱布，边缘甚至开始凝结成深褐色。他的呼吸微弱而急促，每一次吸气都带着破败的嘶声——失血性休克的征兆。止痛药的效力显然无法对抗贯穿伤和严重失血带来的生理崩溃。他正在滑向死亡的深渊，就在她的客厅里。
报警的念头再次疯狂地冲击着理智的堤坝。但随之而来的，是更深的恐惧。警察到来需要时间，这段时间足够那些如同附骨之疽的追兵找到这里。她想起沈砚昏迷前那句嘶哑的警告：“…会…害死你…” 那不是恐吓，是冰冷的现实。
把他扔出去？在这样濒死的状态下，和直接宣判死刑没有区别。而且，那个笔记本…“寒石”…这两个词像魔咒一样缠绕着她。
林晚深吸一口气，冰冷的空气刺入肺腑，带来一丝短暂的清醒。她不能让他死在这里。无论他是谁，无论他背负着什么，死亡本身带来的后续麻烦是她绝对无法承受的。更深的，是一种连她自己都无法完全解释的、被“寒石”的文字触动过的灵魂碎片，在无声地呐喊：**他不能就这样无声无息地死掉！**
这不再是出于好奇，而是迫不得已的生存逻辑和一丝被文学共鸣所催化的、模糊不清的责任感。
她猛地转身冲进浴室，这一次动作更快。她翻出医药箱里所有能用的东西：更多的纱布、一卷医用胶带、一瓶浓度更高的消毒酒精（平时用于擦拭眼镜和小伤口）、一小包无菌棉签。她还找到了一把更小巧、更锋利的美工刀——这已经是她能找到最接近手术刀的工具了。她甚至扯下一条干净的浴巾。
回到客厅，她将东西一股脑放在离沈砚不远的地板上。然后，她再次握紧了防狼喷雾，走到沈砚身边蹲下。月光清晰地照亮了他肩膀上那团触目惊心的深红。
“听着，”她的声音压得很低，带着不容置疑的命令，“我知道你听得见。伤口必须重新处理，否则你撑不过一小时。我现在要剪开你的衣服和纱布，清理伤口。别动！敢动一下，或者有任何让我觉得危险的举动，”她晃了晃喷雾瓶口，“后果自负！”
沈砚的眼皮颤动了一下，似乎想睁开，但最终只是喉结滚动了一下，发出一声模糊的呜咽，算是回应。他连抬手的力气都没有了。
林晚不再犹豫。她屏住呼吸，用美工刀小心翼翼地割开沈砚右肩处被血浸透的工装外套和里面的T恤。布料粘连在伤口上，她不得不用蘸了酒精的棉签一点点润湿剥离。浓重的血腥味混合着酒精的刺鼻气味扑面而来，让她胃里一阵翻腾。她强忍着不适，强迫自己将注意力集中在伤口本身。
当最后一层被血痂粘住的纱布被揭开时，林晚倒吸了一口凉气。月光下，一个狰狞的创口暴露出来。边缘皮肉外翻，深可见骨，周围的皮肤因为之前的粗暴处理和感染而红肿发烫。这绝不是普通的枪伤，子弹似乎造成了可怕的撕裂和灼伤！她不是医生，但仅凭常识也知道，这伤口需要专业的清创缝合和抗生素治疗，否则感染和持续失血会要了他的命。她手头这点东西，杯水车薪。
绝望感再次涌上心头。但开弓没有回头箭。
她用酒精棉签蘸取大量消毒液，咬着牙，开始清理伤口周围的血污和可能的污染物。每一次触碰都引起沈砚身体剧烈的颤抖和压抑的痛哼，冷汗瞬间浸透了他的鬓角。林晚的手也在抖，但她强迫自己稳下来，动作尽可能快而准。她将新的、厚厚的纱布用力按压在伤口上，然后用医用胶带一层层、尽可能牢固地缠绕固定，试图通过外部加压减缓失血速度。整个过程，她都能感觉到沈砚肌肉因剧痛而绷紧如铁，但他确实没有反抗，只是从齿缝间溢出断断续续、破碎不堪的抽气声。
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