广州的穷街没有名字。它藏在西关深处，骑楼的影子压下来，把巷子挤成一条湿漉漉的缝。地面永远湿着，不是雨，是泼出来的洗菜水、杀鱼的腥水，还有从门缝里渗出来的肥皂沫。电线在头顶织成网，晾衣杆横七竖八，床单和尿布在风中摆来摆去，像无数面投降的白旗。
梅里安穿着一件深灰色短风衣，领子竖起来，遮住半张脸。他走得很慢，皮鞋踩在湿石板上，每一步都留下一个浅浅的水印，很快又被新淌过来的水抹平。手里拄着文明棍，棍头不是金属的，是橡胶的，踩在地上没有声音。他走过一个杀鸡的摊子，地上鸡毛和血混在一起，踩着黏鞋底。
他在一家凉茶铺门口停下。门板旧了，漆皮剥落，露出下面发黑的木头。玻璃门上贴着一张褪色的广告纸，被风掀起一角，露出下面的“招聘”两个字。里面光线昏暗，只有一盏日光灯，灯管发黑，两头已经暗了，中间还亮着，嗡嗡响。
宫崎正雄坐在最里面靠墙的位置。面前放着一碗癍痧凉茶，黑漆漆的，已经喝了一半，碗沿留下一道深褐色的渍。他穿着一件灰色短褂，袖口卷到肘弯，露出小臂上那道还没完全消退的淤伤。脸上贴了一块胶布，从颧骨斜拉到耳根。
梅里安推开门，门轴发出一声细长的吱呀。他走进来，没有看宫崎，走到柜台前，对驼背老板说：“癍痧。”老板端来一碗，他端着碗走到宫崎对面，放下碗，坐下。
两个人都没有看对方。
宫崎的手从桌下伸上来，握着一把短刀。刀身暗灰色，不反光。刀尖对准梅里安的腹部，隔着桌面，看不见。他的手腕没有动，但小臂的肌肉绷紧了，青筋从袖口里露出来。
梅里安的手从风衣下摆伸进去，握着一把袖珍手枪，银白色，枪口对准宫崎的膝盖，隔着桌面，看不见。他的手指搭在扳机护圈上，没有扣进去。
两个人对视。
凉茶铺的老头端着水盆从厨房出来，看了一眼坐在角落里的两个客人，什么也没说，转身又进去了。日光灯嗡嗡响，一只苍蝇在灯管下面绕着圈，影子投在桌面上，忽大忽小。
宫崎的手腕翻了一下，刀尖往上抬了半寸，对准梅里安的胸口。梅里安的枪口也往上抬了半寸，对准宫崎的腹部。
“你一个人来，不怕我杀了你？”
梅里安笑了，那笑容很短，像被人掐断的。“你杀不了我。上次在码头，你试过了。”
宫崎的左手按住桌沿，身体微微前倾。木桌腿刮在地面上，发出一声短促的吱嘎，像老鼠叫。
宫崎先动了。他的手腕一拧，短刀从桌下翻上来，刀尖刺向梅里安的右手——握枪的那只手。速度不快，但角度极刁，刀锋贴着桌板边缘，看不见，只能听见空气被划破的咻。
梅里安没有躲。他的右手往旁边偏了半寸，刀尖擦着他的手背过去，在皮肤上留下一道白印，没有破。他右手扣动扳机，枪口喷出一团火，子弹从宫崎膝盖旁边飞过，打在地板上，木屑飞溅。宫崎的膝盖没有中枪，但他听见子弹嵌进木头的闷响，就在自己脚边。
他没有退。短刀顺势往下一压，刀背砸在梅里安的手腕上。骨头响了一下，闷的，像掰断一根湿树枝。梅里安的枪脱手了，滑出去，掉在桌子底下，弹了一下，卡在桌腿和墙壁的缝隙里。他的右手垂了下来，手指在抖。
宫崎的刀没有停。反手一刀，刀尖刺向梅里安的喉咙。梅里安仰头，刀尖擦着他的下巴过去，划破了皮肤，血珠渗出来。他的左手从风衣口袋里抽出一支钢笔，不是钢笔，是针——钢制的，三寸长，比针灸用的粗，比锥子细，尖端磨得锋利。他左手握着钢针，刺进宫崎的右肩，不是刺穿，是扎——针尖从锁骨和肩胛骨的缝隙里钻进去，卡在关节囊里。
宫崎的右臂瞬间失去力气。短刀从他手里滑落，掉在桌上，弹了一下，刀尖插进木桌面，立住了。
两个人同时停手。
梅里安的右手垂着，手腕肿了，像塞了颗鸡蛋。下巴上的血往下淌，滴在白色衬衫领口上，洇开一小片红。宫崎的右肩插着一根钢针，针尾还在微微颤动，半截露在外面。他的右臂动不了，手指不能握拳，只能张开，像鸡爪。
凉茶铺的老头从厨房出来，手里端着一碗刚煮好的凉茶，热气从碗口冒出来。他看了一眼桌上插着的短刀，又看了一眼宫崎肩膀上的钢针，把凉茶放在旁边桌上，转身回去了。门帘晃了一下，再也没有出来。
宫崎的左手拔掉了肩膀上的钢针。针尖带出一丝血，细得像红线。他把针放在桌上，钢针滚了两下，停住了。他的右肩还在疼，但手指能动了。左手从腰间抽出另一把短刀，和刚才那把一模一样，暗灰色，不反光。双手握刀，刀尖朝下，像要插进桌面。
刀刺下来了。不是刺向梅里安，是刺向桌面。刀尖穿过木板，从下面露出半寸，离梅里安的大腿只有一指宽。梅里安没有动。他的右手从桌子底下捡起了那把手枪，枪口抵住宫崎的小腿。两个人的武器都抵着对方的要害，面对面，中间隔着一张被刀刺穿的木桌。
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