龙虎山的雾不是从天上落下来的，是从山谷里蒸起来的。清晨的光还没穿过峰顶，雾气先涌满了石阶，一团一团，像被谁从地缝里拧出来的白棉絮。林小山蹲在天师府后院的一棵银杏树下，手里捧着一碗白粥，粥很烫，他吹了几口气，喝了一小口，烫得直吸气。右肋的旧伤隐隐发酸，是变天的预兆。他抬眼望了望天，天是青灰色的，像一块被水洗过无数遍的旧布，边缘泛着白。
银杏树的叶子已经黄了大半，不是枯黄，是那种透亮的、像被阳光点着了的金黄。风一吹，叶子哗啦啦响，有几片慢悠悠地飘下来，落在他粥碗里。他把叶子拈出来，叶脉清晰，像用细笔描过的。树皮皲裂，裂口处堆着青苔，墨绿色的，摸上去湿漉漉、软绵绵的。
他把碗放在石阶上，石阶是青石的，被雨水和脚步磨得光滑，边缘长着青苔。
后殿的檐角挂着一串铜铃，铜铃被风一碰，发出细碎的叮当声，不吵，像有人在远处轻轻敲瓷碗。殿顶的瓦是黑色的，老瓦，有些已经碎了，用新瓦补过，新旧交错，像一件打满补丁的旧袍子。
晨光从东边峰顶漏过来，把天师府的飞檐镀上一层淡金色。那金色很薄，像蝉翼，瓦片上还挂着露水，露水反光，一闪一闪，像无数只细小的眼睛。林小山看了一会儿，眼睛被晃得发酸，低下头揉了揉。
张天师从后殿走出来，袍角扫过门槛，门槛是木头的，被踩得中间凹陷，漆皮磨光了，露出木头本来的颜色，深褐色，像老茶渍。脚踩在石板上，没有声音——石板上铺了一层薄薄的苔藓，踩上去软绵绵的。
石阶两侧长着青竹，竹子不是挺直的，梢头往下弯，像被雪压过，又像在鞠躬。竹叶密密匝匝，颜色不是翠绿，是黛青，深到发黑。风穿过竹林，声音不是沙沙，是呜呜的，像有人在吹埙。
苏文玉盘腿坐在廊下，膝盖上放着莲花。廊柱是朱红色的，漆皮剥落，露出下面的灰白木纹。柱础是石头雕的，刻着莲花纹，纹路被风雨磨得模糊，但还能看出花瓣的形状。阳光从廊柱的缝隙里漏进来，在苏文玉脸上投下一道一道的光芒。她的眼睛半闭着，呼吸很浅，莲花在晨光中泛着淡青色的光。
八戒大师站在银杏树下，仰头看着树冠。银杏树很高，比他之前在少林寺见过的任何一棵都高。树干粗得要几个人合抱，树皮皴裂，像老人脸上的皱纹。树冠伸展开来，遮住了半个院子。阳光从叶缝里漏下来，在地上投下斑驳的光影。光影在风中摇晃，像无数只金色的蝴蝶在跳舞。
“这树，是先祖张道陵亲手种下的。快两千年了。”张天师的声音从身后传来。
牛全蹲在银杏树根旁边，树根从土里拱出来，像巨龙的爪子。他伸手摸了摸树根，树皮粗糙，硌手。树根的缝隙里长着蕨草，叶子细碎，绿得发黑。
霍去病站在天师府后山的悬崖边，面前是万丈深谷，谷底的雾涌上来，打湿了他的衣襟。悬崖的石头是青灰色的，石缝里长着矮松。树身扭曲，枝干横着伸出去，像在招手。松针是墨绿色的，针叶上挂着雾珠，亮晶晶的。谷底有溪水声，哗哗的，听不清远近，像隔着一层棉被。
张天师负手站在他旁边，衣袍被风吹起一角。远处，对岸的山峰藏在雾里，只露出一个模糊的轮廓。雾在流动，山峰时隐时现，像在水里漂着。
傍晚，夕阳从西边照过来，把天师府的瓦顶染成橘红色。藏经阁的飞檐翘起，像鸟的翅膀。檐下挂着一块匾，字是金色的，笔画很粗，“藏经阁”三个字，被夕阳一照，亮得晃眼。
程真站在二楼的窗前，窗外是一棵老槐树。槐树的叶子已经落了大半，枝丫光秃秃的，像老人的手指。枝头挂着几个干枯的豆荚，风一吹，豆荚互相碰撞，发出咔咔的声响。远处，山腰处的道上，有几个穿灰布道袍的小道士在扫地。扫帚是竹枝扎的，扫在石板上，沙沙响。他们不说话，低着头，从左扫到右，从右扫到左。
暮色从山谷里升起来，先是淡淡的灰，然后变深，变紫，最后和天边的橘红融在一起，分不清哪里是山，哪里是天。
林小山的右肋又开始酸了。他把手按在绷带上，药膏已经凉了，硬邦邦的。他仰头看着天，天上有几颗星，不多，很亮，挂在天幕上像被钉住的钉子。
张天师从藏经阁里出来，手里端着一盏油灯。灯罩是玻璃的，被烟熏黄了，灯光昏黄，照在他脸上，皱纹很深，像刀刻的。
“练完功了？”他问。
林小山点了点头。张天师没有多说什么，把油灯放在石桌上，转身走了。油灯的火苗在风中晃了晃，没有灭。林小山看着那盏灯，灯芯上结了一朵灯花，橘红色的，像一粒米。他盯着灯花，看它慢慢变大，然后啪的一声炸开，溅出几颗火星。
夜深了。天师府的铜铃还在响，叮当，叮当，声音断断续续，像有人在梦里翻了个身。银杏树的叶子不再落了，蜷在树根底下，叠成厚厚一层，把树根埋住了。露水凝在叶面上，月光照在上面，像一层薄薄的霜。
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