白门的城影在晨光里褪去黑色，露出一圈惨淡的灰。
昨日夜火的焦痕还挂在女墙，风一过，细灰在砖缝里游动。城下辘轳井旁的水面平静，仿佛与世无关。巷口残旗半卷，落在地上的红缨像凝固的血。
高台下，绳索、铁镣、方桌、书吏的案几，次第排开。案几上压着一块沉纸镇，镇上刻了一个字：断。那字有古篆的味道，笔画如刀，锋冷。书吏磨墨，声细，像在磨一段即将写下的命。
吕布被缚，押至白门楼下。绳打交叉，勒在臂肱和肩背，麻索里的纤维硌进皮肉。他步伐沉，脚踝上铁扣磕石，叮的一声又一声。昨夜的血痕在甲片缺口里发黑，方天画戟已不在手，赤兔被斗篷盖着，停在不远的阴影里。阴影静，静得像不愿再与晨光相见。
曹操骑在马上，马步也稳，目光并不急。他扫过台上、台下，停在那口覆着斗篷的身影上一瞬，又移开。他身后旗束肃穆，董昭、荀攸、夏侯惇诸人分立两侧。刘备站得略后，身披青缎，手扶剑鞘，眼神藏在睫影之下，难辨悲喜。
郭嘉自城阶上缓缓而下，衣带平整，靴面无尘。晨风从他的衣角掠过，轻轻扬起来又落下。他每一步都像量过距离，恰到好处。走到吕布对面时，他停住，目光平平。那是一种安静到近乎无情的平。他并不先说话，只打量着这个从夜里走到白门的男人。
吕布抬眼。他的眼白微红，眼珠像被刀锋擦过，涌出细小而冰凉的疼。他直直看过来，呼吸暂缓一瞬，像要把眼前人的影刻进骨头里。随即，他笑了一下。那笑只在嘴角刚刚抬起就止住，像一扇帘被风掀了半寸又原地落下。
“奉先。”郭嘉开口，声线并不高，却把四周噪音压低了一层，“昨夜，你失去一匹马，今晨，你只需回答三个问题。”
吕布没有立刻应。他看了一眼不远处的斗篷。斗篷下的起伏已灭。那份沉重不再呼吸，只剩重量。他把视线收回，声音比刚才更哑：“你问。”
郭嘉点头，像答应了一件小事。他伸掌指向白门上的暗色痕迹：“第一问——丁原待你如何？”
一行人心弦轻颤，连同风一起收紧。那名字像寒水落石，溅起几朵小小的冷花。丁原已死多年，血案早凝。城下无喧，只有绳索在臂间磨擦的细响。吕布喉结动了一下，像有一块硬石要吞又吞不下。他没有描摹恩怨，只吐出两个字：“旧主。”
“旧主。”郭嘉低声重复，像把这两个字放到心里秤一秤，“你称之为旧主，可你当年手起刀落时，用的词却不是这个。”他向前迈半步，眼中毫无波澜，“你把刀献出时，换得的是什么？一纸名目，一段虚名，一桩可以写在门楣上的头衔。你曾立誓。誓为何物？你心里清楚。”
吕布欲言又止。他想把誓字从胸腔里再搬出来，发现那字早已被自己磨成了碎片。他只好闭嘴，牙关在口腔里发出极轻的一声。他握拳，绳索在骨节上勒出浅白的痕。
郭嘉不催，不慢，第二问便落下：“董卓待你如何？”
董卓之名在空气里翻了一翻。城外的风器今日皆停，昨日的童谣却被百姓藏在舌根里，默默咂着音节，不敢再唱。吕布的肩头起伏一次。他想起封侯的赏，他想起铢两计量的权，他想起某些夜里灯火映在铜盆里的光。他不敢让那些画面走得太近。他轻轻吐了一口气：“厚礼。”
“厚礼。”郭嘉的声音像一把温刀，刀面贴肉，不疼，只冷，“厚礼之下，你以为那是情义，还是缰绳？你以为那是宽赐，还是围栏？你心里也清楚。”他稍稍偏头，像从另一个角度又看了一遍吕布，“你用厚礼去覆盖上一次的背叛，又用下一次的背叛去偿付这一次的受恩。你固然勇猛，然你的勇，只会在刀锋所在之处闪亮。刀锋移走，你便无以自安。”
吕布垂目。睫毛下一圈阴影压得他看不清脚下那一片细碎的砂。他听见自己心跳，听见绳索的响，听见近处某个书吏轻轻咳嗽。他忽然想抬头，想冷笑，想把自己捆成一块石。他没有。他把手指收紧，捻了一下麻绳，纤维割开了指腹的一层皮。
郭嘉第三问落下，几乎不带起伏，却像贯穿白门的一支针：“我主曹操，将如何待你？”
曹操在马上，背直如松。所有人的目光都在这一瞬不可避免地过来。他不躲不避，与郭嘉对视，微不可察地点了一点头，像把裁断权先交给了要问的那个人。他知，这一问不是求答；是一面镜，是把一生照个清楚。
吕布终于抬首。他直视郭嘉，声色低沉：“他若以我为将，我披甲，出战，破敌，与他共功名；他若要我死，我愿死。”他停了停，“但求一个字——体面。”
“体面。”郭嘉重复，他眼里的光收紧成一线，那线锋利，落在吕布身上，“奉先，你何时失去过体面？是在白门之前，还是在白门之后？是在昨日你放下戟时，还是在更早，你举起另一把刀时？你要的体面，不是从别人手里取来的礼数，不是一张不紧不慢的死单。体面在你第一次自毁誓盟时，就碎了。碎成碎片，藏在你的每一身战甲里，每一声喝杀里。你在刀尖上自证，又在刀尖上自毁。你不是败于我计，亦非败于我主。你只是——败给你自己。”
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