墙上的人影突然动了，缺胳膊的往他们这边伸，少腿的在纸上挪，最中间那个“吴邪”，眼睛竟慢慢睁开，黑洞洞的，像两个没填色的墨点。
“跑！”吴邪拽了胖子一把，打火机往墨滩上扔，蓝火再次燃起，暂时挡住了那些扑过来的人影，“往没树的地方跑！它在林子里布的网最密！”
五个人转身就往荒原方向冲，身后的墙发出沉闷的响声，无数只墨手从画里伸出来，抓向他们的脚踝。张起灵断后，古刀挥舞着，每劈一刀，就有一片墨手化作纸灰，可很快又有新的冒出来，像杀不尽的潮水。
“这玩意儿没完了是吧！”胖子跑得直喘气，工兵铲往后抡，拍飞一只抓过来的墨手，“白泽，想想辙啊！”
白泽边跑边回头，灵剑的寒光里，他看见那堵墙正在缓慢移动，像座压过来的山。“它在收缩范围！”他喊道，“往太阳底下跑！强光能让它的墨色变淡！”
阳光最烈的地方，果然没看见网格线。吴邪带头冲过去，脚刚踩进强光里，就听见身后传来纸被烧焦的脆响，那些追来的墨手在光里蜷成一团，很快化作飞灰。
他们终于能喘口气，回头望去，那堵墙停在阴影里，不敢再往前挪，墙上的人影还在挣扎，却怎么也越不过阳光的边界。
吴邪摸出陶片，这瓷碎片滚烫，像块烧红的烙铁。他突然发现碎片背面多了道刻痕，歪歪扭扭的，像个“火”字。
“看来纸条没骗我们。”他把碎片揣回兜里，掌心还留着灼痛感，“它是真的怕火，怕光，怕所有能撕破‘画’的东西。”
白泽望着那堵在阴影里扭动的墙，眉头皱得更紧：“但这只是开始。它越急，后面的手段只会越狠。”他看向远处的长白山，山尖不知何时蒙了层灰雾，像被人用墨笔涂了道，“真正的终局，恐怕在那山里。”
胖子往地上啐了口唾沫，抹了把脸：“管它在山里还是海里，胖爷奉陪到底！反正兵来将挡，水来土掩，火来……咱就烧得它连纸渣都不剩！”
吴邪笑了，阳光晒在脸上，暖得让人踏实。他往长白山的方向迈了一步，陶片在口袋里轻轻震动，像在回应他的脚步。
危险是越来越近了，但他们的脚步，也越来越稳了。
阳光把五人的影子拉得老长，投在荒原的碎石上，晃悠悠的，带着股不肯停歇的劲儿。吴邪摸了摸发烫的陶片，碎片边缘的“火”字刻痕像是活了，烙得掌心发麻。
“往山走？”他抬头望了眼长白山，灰雾裹着山尖，像幅没干透的水墨画，“那雾看着邪乎，保不齐又是张新画。”
“就算是画，也得闯进去。”解雨臣用细刃挑开脚边的碎石，底下露出半截生锈的铁环，环上缠着的布条早被风蚀成了丝，“这铁环的锈色不均匀，是被人硬生生拽断的——之前有人从这条路进过山。”
张起灵突然弯腰，从碎石堆里捡起个东西。是枚子弹壳，边缘磕得坑坑洼洼，壳里还残留着点黑灰，闻着有硝烟的味道。
“是真家伙。”胖子凑过去闻了闻，“看来之前在这儿闹腾过，不是咱这批人。”
白泽的灵剑在阳光下转了个弧，剑尖指向山脚下的灰雾：“那雾在动，不是自然形成的。你们看，雾的边缘有墨色在流——它在给山‘描边’，想把整座山都圈进画里。”
吴邪突然想起墙上那个没画完的自己，后背一阵发紧：“它急着补完这幅画？”
“或许是怕我们找到画的源头。”白泽的指尖划过灵剑的寒光，“玉棺是画笔，镇子是过渡色，这山……说不定就是装颜料的盒子。”
说话间，山脚下的灰雾突然翻涌起来，像被搅动的墨汁，雾里隐约传来木头滚动的声音。张起灵把子弹壳往雾的方向扔过去，壳子刚撞进雾里，就听见“滋啦”一声，像被什么东西烧化了。
“这雾能蚀东西。”吴邪摸出打火机，火苗“噌”地窜起来，在风里抖了抖，却没灭，“火能对付不？”
他试着把打火机往前递了递，火苗突然变旺，像被什么东西引着了，雾的边缘竟往后缩了缩。
“成！”胖子立刻从背包里掏出火折子和几捆浸了酒精的布条，“胖爷早有准备！咱给它来个‘火烧连营’，把这破雾烧出条道来！”
解雨臣把细刃缠上布条，胖子“咔嚓”点燃火折子，布条瞬间燃起橙红的火苗，火舌舔着刀刃，映得他眼睛发亮：“走！”
五人呈扇形往雾里闯，张起灵在前，黑金古刀拖着火星，刀风扫过的地方，雾里的墨色“滋滋”作响，像被烧化的蜡。吴邪举着燃烧的打火机，陶片在口袋里烫得厉害，竟让他想起小时候在老宅里玩火，被三叔追着打的日子——那点热乎气，是真的。
雾里比想象中亮，地上铺着层松针，踩上去软绵绵的，却带着股纸浆的味道。松针下面露出条被踩硬的路，路上有车辙印，辙痕里卡着片碎布，布上的花纹和之前木牌上的符号很像。
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