吴邪回握住他的手，掌心的温度真实得发烫。他看向另外三人，解雨臣正用树叶擦着细刃上的墨渍，胖子在翻背包找能吃的东西，白泽的灵剑发出清脆的嗡鸣，像是在笑。
“走吧，”吴邪松开手，往前走去，“真的铁锅炖羊肉，说不定前面真有猎户家能借锅。”
这次没人再怀疑，没人再回头。五人的身影渐渐走进林海深处，脚印落在黑褐色的泥土上，深浅不一，却异常清晰。阳光在他们身后拉长影子，像一串踏实的省略号，后面不必写什么“没有走出去”——因为只要他们在一起，每一步都是真的。
白泽望着五人脚印陷入泥土的深度，灵剑在掌心轻轻震颤。他比谁都清楚，墨根钻进土地的那一刻，就已和这片林子的气息缠在了一起——就像账本上的墨迹，一旦晕开，再细的笔也描不回原来的纹路。
他忽然想起刚才墨影化作假张起灵时，灵剑光带扫过那墨色躯体的触感。不是虚无的幻影，而是带着湿冷的、近乎真实的重量，像极了他小时候不慎打翻砚台时，浸透水的宣纸贴在手上的感觉。
“白泽？发什么呆呢？”胖子回头喊他，手里举着半块硬邦邦的压缩饼干，“再不走，胖爷可就把干粮分光了！”
白泽快步跟上，灵剑的微光在他指尖流转，悄悄探向脚下的土地。光带触到泥土的瞬间，他清晰地看见几缕极细的墨丝，正顺着五人脚印的方向，像藤蔓般无声攀爬，只是颜色淡得几乎看不见，若不仔细分辨，只会当是土壤里自然的暗影。
“灵气确实干净。”他轻声说，目光掠过解雨臣擦刃的动作——那片用来擦刃的树叶，叶脉间藏着一丝墨痕，被解雨臣的指尖不经意间捻碎了。解雨臣抬眼时，眼底闪过一丝了然，却什么也没说，只是把碎叶丢进风里。
张起灵的古刀在阳光下泛着冷光，刀身偶尔掠过树干，留下的划痕里，总有些微的墨粉簌簌落下，像被风吹起的尘埃。吴邪走在最前面，哼着不成调的曲子，兜里的树叶偶尔硌到腰侧，那触感真实得让人心安，可白泽记得，真正干透的树叶，边角该是发脆的，而那片叶子的边缘，始终带着点潮湿的韧性。
“前面好像真有炊烟！”胖子突然欢呼起来，指着林海尽头隐约的白影。
吴邪眼睛一亮：“看来真有猎户！”
白泽的灵剑突然发出一声极轻的嗡鸣，不是喜悦，而是警示。他望着那缕炊烟，形状太规整了，像有人用圆规画出来的，在风里连一丝晃动都没有。
可他终究没说什么。
解雨臣路过他身边时，指尖轻轻碰了下他的手腕，细刃的寒气透过布料传过来，像一句无声的提醒。张起灵回头看了他一眼，古刀的刀柄在阳光下闪了闪，那角度，正好能让他看见吴邪兜里露出的树叶边角——那点若隐若现的墨色，正随着吴邪的脚步轻轻颤动。
“走快点啊！”吴邪回头催他们，脸上的笑比阳光还亮，“再晚，羊肉该炖老了！”
白泽深吸一口气，跟着众人加快脚步。灵剑光带在他掌心转了个圈，悄悄将那些攀附的墨丝尽数斩断。也许这炊烟是假的，也许那木屋是画的，也许他们脚下的土地，终究还是那方心砚的幻影。
可又有什么关系呢？
解雨臣的细刃能劈开所有虚妄，胖子的兵工铲能砸烂一切伪装，张起灵的古刀永远护着吴邪，而他的灵剑，可以守住五人之间这点心照不宣的默契。
炊烟越来越近了，隐约能闻到羊肉的香气，浓得化不开，像极了胖子念叨的那锅。白泽抬头望去，阳光穿过枝叶落在他脸上，暖得真实。他忽然觉得，就算这香气是墨汁调出来的，只要身边这几个人的呼吸是真的，脚步声是真的，那这“假”里，也藏着比真的更珍贵的东西。
他握紧灵剑，快步追上前面的身影。管它是真是假，先吃了那锅羊肉再说。
“胖子，你别光想着吃。”白泽的声音突然冷下来，灵剑在他掌心剧烈震颤，光带刺得人睁不开眼，“我们根本没走出去。”
胖子嘴里的压缩饼干“咔哒”咬碎了半块，脸瞬间涨红：“你说啥？白泽你看清楚！这土是真的，风是真的，胖爷肚子饿也是真的——”
“那你看地上。”白泽猛地指向众人脚下。
黑褐色的泥土里，五串脚印正以肉眼可见的速度变淡，边缘渗出墨色的水渍，像宣纸上晕开的墨团。胖子刚踩下去的那个深坑，正缓缓平复，最后竟化作一张平整的纸面，连草叶都规规矩矩地贴在上面，像画上去的标本。
“这……”胖子的手僵在半空，兵工铲“哐当”砸在地上，接触地面的瞬间，铲头竟陷进了柔软的“纸浆”里。
解雨臣的细刃突然出鞘，狠狠扎进泥土。刀刃没入的地方，不是紧实的土壤，而是一层薄薄的墨壳，里面隐约透出青黑色的玄岩——和最初困住他们的那片岩底一模一样。“它换了种画法。”他声音发沉，“不再造具体的幻象，而是模仿‘真实’的质感，连我们的触感、嗅觉都一起骗。”
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