光点落在海面上，碎了。
碎了的光点没有消失，而是变成了新的东西——小小的，圆圆的，亮亮的，像珠子，像卵，像蛋。它们在光海中漂浮，在波浪中起伏，在树的根须间游动。
然后，它们裂开了。
不是同时裂开，而是一个接一个，像春天的花苞次第绽放，像清晨的星星依次隐退，像黎明的灯火一盏盏熄灭。每一个裂开的壳里都爬出一个小小的东西——有的像鱼，有的像鸟，有的像虫，有的像兽。它们很小，很小很小，小到比那粒灰尘大不了多少。但它们活着，动着，叫着。
第一个声音是“哗”——那是水的声音，也是鱼的声音。
第二个声音是“啾”——那是风的声音，也是鸟的声音。
第三个声音是“嗡”——那是光的声音，也是虫的声音。
第四个声音是“呜”——那是大地的声音，也是兽的声音。
它们的声音汇在一起，像一首歌，一首很古老的、很悠远的、很温柔的歌。那首歌没有歌词，没有旋律，没有节奏。但它在那里，一直在那里，永远在那里。它在唱，唱给那些还没有出生的人听，唱给那些还没有开始的路听，唱给那些还没有亮起的光听。
它在唱：开始了。一切都开始了。
树在长高，光在扩散，那些小小的东西在长大。鱼长出了鳞，鸟长出了羽，虫长出了翅，兽长出了爪。它们在光海中游，在空中飞，在树上爬，在海面跑。它们在吃，在喝，在睡，在醒。它们在交配，在生产，在死亡，在腐烂。
腐烂的东西沉入光的深处，变成新的光点。新的光点浮上来，裂开，爬出新的东西。循环在继续，在加速，在膨胀。
光海在变厚，变密，变实。它不再是纯粹的光了，它开始有了颜色——蓝色，绿色，黄色，红色，紫色。颜色在交融，在分离，在碰撞，在沉淀。蓝色的沉下去，变成水。绿色的浮上来，变成地。黄色的飘在空中，变成风。红色的聚在一起，变成火。紫色的散在各处，变成万物。
世界在成形。
不是从无到有的创造，而是从光到物的凝结。不是神灵的旨意，不是命运的推动，不是任何可以用因果解释的过程。只是——念。
那棵树在念。
念着“始”，念着那个世界的名字，念着每一个还没有出生的人的名字。它念得很轻，很慢，很温柔，像一个母亲在哼摇篮曲，像一个父亲在讲故事，像一个孩子在许愿。
它的声音在光海中回荡，在颜色间穿行，在万物中流淌。那些声音落在水里，变成了鱼。落在土里，变成了树。落在风里，变成了云。落在火里，变成了星。落在万物的每一个角落，变成了生命。
世界活了。
不是像一具尸体被注入了灵魂，而是一个婴儿睁开了眼睛。它看到了光，看到了颜色，看到了自己。它不知道什么是光，什么是颜色，什么是自己。它只知道——它在。
它在。这足够了。
世界在长大，在变化，在繁衍。水变成了河，河变成了海，海变成了洋。土变成了山，山变成了岭，岭变成了脉。风变成了云，云变成了雨，雨变成了雪。火变成了热，热变成了光，光又回到了那棵树。
循环在继续，一圈一圈，一层一层，一次一次。每一次循环，世界都变得更大，更复杂，更丰富。山上有树，树上有叶，叶上有露。河里有鱼，鱼有鳞，鳞有光。天上有鸟，鸟有羽，羽有风。地上有兽，兽有毛，毛有暖。
万物都在生长，都在变化，都在死去。但死去的没有消失，它们变成了别的东西——鱼变成土，土变成树，树变成鸟，鸟变成风，风变成云，云变成雨，雨又落回河里。
这是一个圆。没有起点，没有终点，只有一圈一圈地转。万物在圆上走，走了一圈又一圈。有的走得快，有的走得慢，有的走了一半就掉下去，有的走了很多圈还在走。
但它们都在圆上。没有谁能走出去。
除了那棵树。
那棵树站在圆的中心，像一根轴，像一个桩，像一个锚。它不动，不走，不变。它在那里，一直在那里，永远在那里。它的根扎进圆的底部，扎进无的深处，扎进一切开始的地方。它的枝伸向圆的顶部，伸进有的表面，伸进一切结束的地方。
它是轴，是桩，是锚。也是——门。
从无到有的门。从虚到实的门。从结束到开始的门。
门开着。
从世界诞生的那一刻起，门就开着。它不需要钥匙，不需要咒语，不需要任何东西来开启。它只是开着，像一只眼睛，像一张嘴，像一个伤口。它在圆的最深处，在最黑暗的地方，在最寂静的角落。
很少有人能找到它。
因为要找门，首先要看到圆。要知道自己在圆上走，要知道圆没有出口，要知道唯一的出口在中心。只有知道这些的人，才会去找门。只有去找门的人，才能找到门。只有找到门的人，才能走进门。
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