他蹲身，把幼崽一一抱过门槛，最后一只离怀时，忽然回头，舌尖在他月牙疤上轻轻一舔——舔得极轻，却舔得他眼眶一热，像被弹片重新烫过。
巷口，哑婆已候，她仍提那只铜皮豆汁壶，壶嘴插半截蜡烛，火光被风吹得横斜，像一条不肯直立的更漏。
她打手势：“北去，七里，城墙根，老豆汁摊，原址，新坑，坑内—— 忍冬已栽。”
沈清墨点头，把幼崽放进空药匣，匣盖不盖，任它们探头，像五粒刚发芽的星，被重新撒回夜空。
他转身，看身后——沈清禾立于门内，一身素衣，鬓边插那枝最后忍冬，花虽枯，苞仍在，像一弯不肯蚀尽的月。
两人对视，不发一言，中间却隔一道门槛，门槛内，是旧京，是忍冬，是未竟的画；门槛外，是雪夜，是幼犬，是重新发芽的火种。
沈清禾抬手，指尖在唇角一按——按得极轻，却按出一粒血珠，她把血珠弹向夜空，血珠被风接住，碎成五瓣，瓣瓣落在幼崽额心，
像给它们点一枚看不见的朱砂痣。
“去吧。”
她无声张口，嗓音却透骨而来，“带着雪姬的骨，带着我们的疤，去城墙根，去忍冬下，去等—— 等花萼再开，等月落归舟，等旧京，重新长出—— 会说话的忍冬。”
雪夜更静，更鼓四声，戌时初。
沈家老宅，西厢房窗纸重新糊好，风却仍在，风把忍冬枝影投在墙上，枝影摇，像谁在墙上用毛笔反复写同一个字—— “归”。
案上，那卷血墨忍冬图，静静横放，图外，断弦缠紧，铜铃碎片抵在纸面，像一粒永不发芽的种子，又像一粒—— 随时会爆炸的芽。
沈清禾跪坐案前，指尖在纸卷上一拂——拂得极轻，却拂得灯影一跳，跳得满墙忍冬枝影，同时一颤，枝梢一致指北，指城墙，指更鼓，指一句未说完的—— “旧京忍冬，花萼未归，毒尽，刃藏，月虽落—— 人，仍需归。”
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