江南多雨，尤其到了梅雨季，整条青石板巷都浸在湿漉漉的雾气里，灰瓦、白墙、木门，都被洗得发旧，却也因此多出几分时光沉淀下来的温柔。
巷子中段，有一家不起眼的小店，招牌只有三个字：时计行。
没有花哨装饰，没有电子灯牌，只有一块被雨水浸得发黑的木匾，挂在门楣上，风一吹，轻轻摇晃。
店主叫苏时年，二十七岁，父母早逝，从爷爷手里接过这家钟表行，一守就是五年。他话少，手稳，眼神安静，指尖常年带着金属与机油的味道。
铺子里摆着各式各样的钟表：墙上挂着老式挂钟，玻璃柜里躺着民国怀表、上海牌机械表、西洋老座钟，连柜台角落，都堆着半人高的待修表芯。空气里是灰尘、旧木、机油与淡淡的檀香混合的味道，是很多人记忆里“老铺子”该有的味道。
苏时年的规矩很简单：
只修有故事的表，不修只为赶时髦的表。
不急不赶，慢工细活，修好为止。
有人笑他死板，现在谁还戴表？看手机不就行了。
他只低头擦着一块怀表，轻声说：“表走的不是时间，是人舍不得忘的东西。”
梅雨季的一个傍晚，雨下得细密无声，铺子里的挂钟刚敲过六下，门被轻轻推开，挂在门顶的铜铃“叮”地响了一声。
进来的是个姑娘，二十三四岁，穿米白色连衣裙，肩上挎着一只旧布包，头发被雨丝打湿，贴在脸颊旁，眼神里带着一点茫然与疲惫。
她站在门口，犹豫了很久，才轻声开口：“老板，你这里……收老表吗？”
苏时年抬起头，目光落在她手里紧紧攥着的一个深蓝色丝绒盒子上，点了点头：“先看看。”
姑娘走到柜台前，手指微微发抖，打开盒子。
里面是一块银壳老怀表，样式古朴，表盖刻着一枝细小的梅花，表针早已停住，表盘泛黄，边缘有几处磕碰痕迹，一看就有些年头。
“这是我外婆的，”姑娘低声说，“她上个月走了，走之前，把这个交给我，说一定要送到雨巷时计行，交给姓苏的人。她说……你能让它重新走起来。”
苏时年指尖一顿
爷爷在世时，确实接过不少这样的托付。有些表，不是为了计时，是为了等一个人、记一段事、圆一句没说完的话。
他接过怀表，指尖轻轻拂过表盖上的梅花，触感熟悉，像是在哪里见过。
“表放这，三天后来取。”他说。
姑娘点点头，像是松了口气，又像是放不下，站在门口回头看了好几次，才消失在雨雾里。
苏时年把怀表放在台灯下，慢慢打开后盖。
机芯老旧，齿轮积灰，游丝轻微变形，并不难修。真正让他在意的，是表盖内侧刻着的一行极小的字：
等雨停，等风来，等你归。民国三十一年，冬。
他心里轻轻一动。
爷爷留下的旧笔记里，曾记过一块同款怀表——七十年前，一位年轻姑娘送来的，表盖刻梅，说等心上人从战场回来，要亲手为他戴上。
后来那人再也没回来。表留下，人也留在了岁月里。
苏时年没有立刻动手修理，而是翻开爷爷那本厚厚的、纸页发黄的笔记，在倒数第三页，找到了一行字迹：
“梅纹银壳怀表，沈氏，表停人不归，留待日后归乡者自取。”
沈氏。
他忽然想起刚才那个姑娘说：这是我外婆的。
外婆姓沈。
原来时光兜兜转转，有些东西，隔了一辈子，还是要回到该去的人手里。
接下来两天，苏时年修得格外用心。清洗机芯、校准齿轮、更换老化零件、给表壳做防氧化处理，连表链每一节缝隙里的污垢，都一点点剔干净。
他不是在修一块表，是在修一段被时光搁置的牵挂。
第三天傍晚，雨依旧没停，姑娘准时出现。这一次，她脸上少了茫然，多了几分期待。
“修好了吗？”
苏时年把怀表放在她面前，轻轻上弦。
寂静的铺子里，立刻响起清脆均匀的“滴答、滴答”，沉稳、温柔，像心跳，像岁月慢慢走过。
姑娘眼眶瞬间红了，伸手捧起怀表，贴在耳边，眼泪无声落下。
“我外婆这辈子，最放不下的就是这块表，”她哽咽着说，“她年轻的时候，和外公订了婚，外公去前线，一走就没回来。她等了一辈子，守了一辈子，谁劝都不改嫁。临终前，她拉着我的手，说一定要把表送到雨巷这家店，说当年，就是这里的老老板，帮她修过第一次……”
苏时年安静听着，没有插话
他知道，这种故事，在这条巷子里，在这间铺子里，发生过太多次。
有人等一封信，有人等一个人，有人等一句道歉，有人等一个再也不会兑现的承诺。
钟表能修，时间不能回；表针能走，故人不再来。
可即便如此，人们还是愿意守着一块旧表，守着一点念想，好像只要表还在走，那个人就不算彻底离开。
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