中午时分，他找了个背风的墙角蹲下，小心翼翼地掏出怀里用破布重新包好的馒头。他掰下大约四分之一，放进嘴里，慢慢地、用力地咀嚼。干硬粗糙的颗粒摩擦着口腔，那股淡淡的酸味更加明显。他强迫自己吞咽下去，然后立刻把剩下的包好，重新塞回怀里最贴近胸口的位置。那一点点食物落进空荡荡的胃袋，几乎激不起什么暖意，反而让饥饿感变得更加清晰、更加尖锐。
下午，他扩大了搜索范围，走到了更远一些的街区。这里的房屋看起来稍微整齐一些，偶尔能看到骑着自行车、穿着蓝色或灰色中山装的人匆匆而过。他试图向几个看起来面善的路人询问，但得到的要么是警惕的打量，要么是匆匆避开的脚步。在这个年代，一个面生、衣衫褴褛、四处打听零活的年轻人，本身就容易引起不必要的注意。
“别声张。”纸条上的三个字，像一道无形的枷锁，让他不敢轻易向人透露自己的困境，尤其是……关于那半个馒头来源的疑惑。他像一只误入陌生丛林的小兽，既要寻找果腹之物，又要时刻警惕着可能来自任何方向的危险。
黄昏时分，天色再次阴沉下来，铅灰色的云层低低压着，仿佛随时会砸落。寒风更紧了，卷起地上的尘土和碎纸屑，打着旋儿扑在行人脸上。陈默拖着几乎麻木的双腿，开始往回走。白天的奔波一无所获，除了消耗掉那宝贵的四分之一馒头和所剩无几的体力。
回到那条熟悉的胡同时，天色已经几乎完全黑透。只有零星几户人家的窗户里透出昏黄的灯光，大部分窗户都是黑的，或者用报纸糊着，透不出光来。他的那间小破屋，更是黑洞洞的，像一张等待吞噬的嘴。
他推开吱呀作响的木门，冰冷的、带着浓重霉味的空气扑面而来。屋里比外面更黑，几乎伸手不见五指。他摸索着走到墙角，在破瓦罐里摸到昨晚剩下的一点凉水，凑到嘴边喝了一小口。水冰凉刺喉，顺着食道滑下去，反而让胃部一阵痉挛。
饥饿，此刻已经超越了单纯的感觉，变成了一种弥漫全身的、实实在在的虚弱。他感觉自己的手脚冰凉发麻，指尖几乎失去知觉。脑袋昏沉沉的，像灌满了铅，思维变得迟滞而飘忽。寒冷从四面八方包裹着他，渗透进每一个毛孔，让他控制不住地微微颤抖。
他摸索到那张破木板床边，和衣躺了上去。身下的稻草发出窸窣的响声，散发出一股陈年的、并不好闻的气味。单薄的破被根本无法抵御寒意，盖在身上轻飘飘的，如同无物。
他睁着眼睛，望着头顶那片浓得化不开的黑暗。耳朵里能听到自己心脏缓慢而沉重的跳动，还有腹中持续不断的、空洞的鸣响。那声音在寂静的黑暗里被放大，像是有个小鼓在肚子里不停地敲，敲得他心烦意乱，却又无力阻止。
疲惫如同潮水，一浪高过一浪地冲击着他紧绷的意识防线。白天的奔走、失望、警惕，以及持续不断的饥饿和寒冷，早已将他的精力榨干。眼皮越来越重，像坠着两块石头，尽管他努力想保持清醒，思考明天该怎么办，思考那个送馒头的人是谁，思考这一切诡异的开端……但思绪却像断了线的风筝，越飘越远，越来越模糊。
最终，黑暗彻底吞没了他最后一点清醒。
他坠入了昏睡。
但这昏睡并不安宁。身体极度的不适穿透了睡眠的屏障，化作光怪陆离、支离破碎的梦境碎片。
他梦见自己在一片无边无际的、灰白色的荒原上跋涉，脚下是滚烫的沙砾，头顶是永不落下的、惨白的太阳。他渴得要命，喉咙像着了火，但四处找不到一滴水。忽然，荒原变成了冰冷的雪地，寒风如刀，割裂他的皮肤，他蜷缩起来，却感觉不到自己的体温，只有刺骨的寒意在骨髓里蔓延。
梦境切换。他又回到了那条胡同，但胡同里空无一人，所有的门都紧闭着，窗户后面似乎有无数双眼睛在窥视。他拼命地跑，想跑出这条胡同，但胡同却变得越来越长，两边的墙壁越来越高，最终合拢，将他困在一条狭窄的、没有尽头的缝隙里。窒息感扼住了他的喉咙……
在这些混乱、痛苦、充满匮乏与压迫的梦境间隙，更深沉的黑暗降临了。
那不是普通的黑暗，而是一种粘稠的、仿佛具有实质的虚无。在这片虚无的中央，一点微弱的光晕开始浮现。
起初，那只是一个模糊的、颤动的光斑，像隔着一层厚厚的水雾看到的烛火。渐渐地，光斑稳定下来，轮廓变得清晰——那是一本书的影子。
它并非真实存在于陈默的眼前，而是直接投射在他昏睡的意识深处，悬浮在那片虚无的黑暗里。书影很模糊，边缘不断有细微的、烟雾般的扭曲，仿佛随时会消散，但又顽强地维持着形态。书的封面是深沉的暗色，接近墨黑或深赭，看不真切，但封面中央，似乎有黯淡的、烫金般的纹路在缓缓流动，勾勒出几个难以辨认的字符。
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