他犹豫着。
吃下去，能再撑一段时间，但明天呢？后天呢？
不吃，可能连今晚都熬不过去，在寒冷和虚弱中再次昏睡，然后……那“书影”和“低语”会不会再次出现？下一次，他还能靠身体的痉挛侥幸惊醒吗？
最终，生存的本能压倒了一切。他颤抖着手，将最后一点馒头掰成两半，将其中一半塞进嘴里，用力咀嚼，吞咽。另一半，重新包好，塞回怀里——这是最后的储备，是吊命的最后一口气。
粗糙的食物划过食道，带来的慰藉微乎其微。但至少，胃部的绞痛稍微缓和了一些。
他重新躺下，蜷缩起身体，将破被紧紧裹住自己，尽管它几乎不起作用。眼睛睁得大大的，盯着黑暗的虚空，不敢再轻易睡去。
脑海中，那模糊的书影，那非男非女的低语，那“公平”而冰冷的“交换”提议，如同烙印一般，深深地刻在了他的意识里，挥之不去。
《等价簿》……
昏沉中，他似乎“听”到了低语提及的这个名字，或者是他意识自行给那书影赋予的称呼。一本关于“等价交换”的簿册？记录“代价”与“获取”的账本？
如果它真的存在，如果那不仅仅是幻觉……那么，它从何而来？为何找上自己？它代表的，究竟是绝境中的一线生机，还是通往更可怕深渊的诱饵？
夜，还很长。
寒冷和饥饿如同两个耐心的狱卒，看守着这间破屋，看守着屋内这个虚弱、恐惧、充满疑惑的年轻人。
陈默在清醒与昏沉的边缘挣扎着，抵抗着睡眠的诱惑，也抵抗着脑海中那挥之不去的、危险的“书影”。每一次眼皮沉重地合上，他都会猛地惊醒，生怕再次坠入那片有低语回荡的黑暗。
时间在极度的痛苦和警惕中缓慢流逝。窗外的天色，由浓黑，渐渐透出一点深蓝，然后是灰白。
天，快要亮了。
但陈默知道，有些东西，一旦浮现，就再也无法假装看不见。有些低语，一旦响起，就再也无法彻底从脑海中抹去。
《等价簿》……
这三个字，如同幽灵，已经缠绕上了他的命运。而他所要面对的，不仅仅是这个时代物质的匮乏，还有那隐藏在表象之下，更加诡异、更加危险的……“规则”。
饥饿。
这个词像一把生锈的锉刀，反复刮擦着陈默的神经末梢。起初只是胃里空荡荡的灼烧感，很快便蔓延开来，变成一种渗透到骨髓里的虚弱。四肢发软，指尖冰凉，每一次呼吸都带着胸腔里空洞的回响。脑子里像是塞满了浸水的棉花，思绪黏稠而迟缓，唯有对食物的渴望，清晰得如同黑暗中唯一的光点。
他蜷缩在硬板床的角落，身上盖着那床又薄又硬、散发着霉味的被子。房间很暗，只有从糊着旧报纸的窗户缝隙里，透进来几缕惨淡的天光。光线里，无数尘埃无声地浮沉，像极了这个时代飘零无依的命。
穿越。1962年。饥饿。
这几个词组合在一起，足以让任何现代人的心理防线崩溃。陈默试过回忆，试图从这具同样名叫“陈默”的年轻身体里挖掘出更多关于这个时代、这个身份的记忆碎片，但除了零星的、关于这个破败大杂院的模糊印象，以及那挥之不去的、对食物的极度匮乏感之外，一无所获。仿佛原主的灵魂连同大部分记忆，都已经被这无休止的饥饿吞噬殆尽了。
“得找点吃的……”他喃喃自语，声音干涩沙哑。喉咙里像是有砂纸在摩擦。
这不是他第一次尝试。醒来后的这段时间，他已经翻遍了这间不足十平米的小屋。一个掉漆的木头箱子，里面是几件打着补丁的旧衣服；一张瘸腿的桌子，上面放着一个掉了瓷的搪瓷缸子和半截铅笔；墙角堆着些看不出用途的杂物，落满了灰。没有米缸，没有面袋，甚至连一块能垫垫肚子的、硬得像石头的窝窝头都没有。
邻居二大妈那审视的、带着某种说不清道不明意味的目光，更让他不敢轻易出门求助。在这个年代，陌生和异样本身就是危险。
饥饿感越来越凶猛，胃部开始痉挛，一阵阵尖锐的绞痛袭来。冷汗顺着额角滑落，滴进眼睛里，带来一阵酸涩。视线开始有些模糊，耳朵里嗡嗡作响。他知道，这是低血糖，是身体在发出最后的警告。
不能晕过去。晕过去可能就再也醒不来了。
求生的本能压倒了一切杂念。陈默咬紧牙关，用尽全身力气对抗着那股要将意识拖入黑暗的虚弱。他强迫自己集中精神，不去想食物，不去想绝望的处境，只是单纯地、拼命地凝聚起那点即将涣散的注意力。
集中……精神……
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