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这和他之前做榫卯玩具不同。玩具是实用的，甚至可以换钱。而这条手帕，纯粹是情感的寄托，是技艺与心意的结合。它不能吃，不能穿，甚至不能轻易示人，但它存在本身，就让他觉得，自己在这个陌生时代，并非完全无能为力。
他至少还能创造一点美。
一点只给在乎的人看的美。
陈远仔细地将手帕叠好，放进贴身的衣兜里。收拾好绣绷针线，包回蓝布包袱。起身时，腿有些麻，他扶着石凳缓了缓。
树林外传来脚步声和说话声。
“……听说没？周家那小子，昨天被赵主任叫去谈话了。”
“活该！自己手脚不干净，还想拉别人下水。”
“不过陈远那孩子也是……唉，说不清。老陈走得早，留下孤儿寡母，难啊。”
“少说两句吧，让人听见不好。”
声音渐远。
陈远站在原地，等腿上的麻劲过去。他脸上没什么表情，只是拍了拍裤子上沾的落叶，转身朝另一个方向走去。
回到大杂院时，天色已经暗了。
各家各户的窗户里透出昏黄的灯光，空气里飘着白菜炖粉条、窝窝头蒸熟的味道。中院传来收音机的声音，正在播报新闻：“……全国科学大会胜利召开，强调科学技术是生产力……”
陈远穿过院子，几个正在水龙头前洗菜的大妈看见他，交谈声戛然而止。她们互相使了个眼色，低下头继续洗菜，没人跟他打招呼。
陈远也不在意，径直走回东厢房。
推开门，煤油灯已经点上了。母亲李秀兰坐在灯下，就着微弱的光线缝补一件旧衣服。听见门响，她抬起头，脸上露出笑容：“回来啦？饭在锅里温着。”
“妈，您眼睛不好，别在这么暗的光线下做针线。”陈远关上门，走到炉子边，掀开锅盖。锅里是玉米面窝头和一小碗咸菜，还有一碗飘着几片菜叶的稀粥。
“没事，就几针。”李秀兰放下手里的活计，又忍不住咳嗽了几声。
陈远盛了饭，坐到母亲对面。两人安静地吃着简单的晚餐。窝头粗糙，拉嗓子，就着稀粥才能咽下去。
吃完饭，陈远洗碗。李秀兰又想拿起针线，被陈远拦住了。
“妈，您闭上眼睛，休息一下。”
“干嘛呀这孩子。”李秀兰笑着，但还是依言闭上了眼睛。
陈远从贴身衣兜里掏出那条叠好的手帕。他走到母亲面前，蹲下身，轻轻拉过母亲那双粗糙的、布满裂口和老茧的手。
李秀兰的手颤了一下。
陈远将手帕放在她掌心。
“妈，您摸摸看。”
李秀兰的手指触碰到那冰凉光滑的丝料，微微一怔。她睁开眼睛，低头看向掌心。
煤油灯的光线昏暗，但丝帕本身仿佛带着微光。素白的底子上，那枝梅花静静地绽放着，淡雅、秀气，却又透着勃勃生机。帕角那两个字“安康”，笔触认真。
李秀兰看了很久。
她的手指小心翼翼地抚过梅花的花瓣，动作轻得像是怕碰碎了它。然后，她抬起头，看着儿子，嘴唇动了动，却没发出声音。眼眶迅速红了，一层水汽弥漫上来。
“这……这是……”她的声音有些哽咽。
“我学着绣的。”陈远轻声说，“料子是从……从以前爸留下的旧东西里翻出来的，不值钱。线是跟人换的。绣得不好，您别嫌弃。”
他撒了谎。但这是必要的。
李秀兰的眼泪终于掉了下来，滴在手帕上，迅速洇开一小团深色的痕迹。她慌忙用手去擦，又怕弄坏了绣面，手足无措。
“妈，没事，丝料不怕水。”陈远握住母亲的手，“您喜欢吗？”
“喜欢……喜欢……”李秀兰连连点头，把帕子紧紧攥在手里，贴在胸口，“我远子……我远子有出息了……绣得真好……比妈当年那块……好多了……”
她又哭又笑，情绪激动之下，又剧烈地咳嗽起来。
陈远赶紧给她拍背，端水。
好一会儿，李秀兰才平复下来。她依旧攥着手帕，像是攥着什么稀世珍宝。她看着儿子，眼神里有心疼，有骄傲，还有深深的担忧。
“远子，妈知道你这段时间受委屈了。”她压低声音，“周家那事……院里人说什么的都有。但妈信你，你不是那种孩子。”
陈远鼻子一酸。
穿越以来，他始终带着一种旁观者的疏离，小心翼翼地扮演着“陈远”。但这一刻，母亲这句毫无保留的“妈信你”，像一根针，精准地刺破了他那层自我保护的外壳。
“妈，我没事。”他声音有些哑，“您别担心。”
“妈不担心。”李秀兰擦擦眼泪，把手帕仔细地叠好，塞进自己最贴身的内衣口袋里，拍了拍，“有这个，妈心里踏实。但是远子，听妈一句，以后……别弄这些了。让人看见，不好。”
她没说怎么不好，但陈远明白。
在这个颜色单调、强调集体和朴素的年代，一条绣花手帕，尤其是男人绣的，太扎眼了。它代表着“不必要的精致”、“个人情调”，甚至可能被上纲上线。
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