第一节 脉绝如丝
医疗帐篷的帆布被北风撕得“哗啦啦”响，像面破锣在哭。孙老栓躺在草席上，胸口的起伏微弱得像将熄的烛火，每一次呼吸都扯着喉咙，发出“嗬嗬”的破风声。他的嘴唇紫得发乌，像颗被冻透的李子，眼角的皱纹里积着灰，连挣扎的力气都没了。
“没救了。”胡郎中松开按在孙老栓腕上的手，指节因为用力而泛白，他摇了摇头，山羊胡上沾着的草药渣抖了抖，“脉绝了，一丝都摸不到，神仙难救。”
帐篷里的空气瞬间凝固，连风都停了半秒。孙老栓是三天前中了秦军的毒箭，箭头带倒钩，伤口烂得流脓，昨天还能攥着林越的手喊“给我个痛快”，今天就成了这副模样。士兵们围在旁边，眼神里的光一点点暗下去，像被风吹灭的油灯，只剩下烟。
“让我看看。”林越挤开人群，膝盖“咚”地磕在地上的碎石上，他没顾上疼，指尖刚碰到孙老栓的手腕，一股寒气就顺着指尖爬上来——皮肤凉得像块冰，没有一丝活气。
胡郎中叹了口气，往火堆里添了根柴，火星溅起来，映得他脸上沟壑纵横：“林郎中，别费力气了。这是‘丝脉’的极致，脉如游丝都算不上，是真绝了。我行医三十年，这点还是看得准的，收尸吧。”
林越没说话，指尖在孙老栓的腕脉上细细摸索，像在乱草堆里找一根断了的线。他的眉头慢慢拧成个疙瘩，眼睛半眯着，仿佛在听什么旁人听不见的声音。
突然，指尖传来一丝极其微弱的搏动，轻得像蝴蝶扇了下翅膀，快得抓不住，却真实存在。
“有脉！”林越的声音带着点不易察觉的颤抖，像抓住了救命稻草。
胡郎中凑近了些，又按了按，还是摇头，语气里带着点无奈：“那是你的手在抖，老栓他……心脉早就停了。”
“不是抖！”林越猛地抬头，眼里闪着光，“是他的脉！每五下心跳停一次，很慢，但没断！”
他的脑海里，突然浮现出一幅奇怪的图——像先生药圃里那台老旧脉诊仪（他穿越前见过的心电图机）上的波形，一条微弱的曲线在缓慢起伏，每五秒一次微小波动，像死水潭里偶尔冒的泡，虽然弱，却没变成直线。
这是“窦性停搏”！先生的书里提过，这种脉看似绝了，其实还有口气吊着，就看能不能把这口气续上。
“人参！有参吗？”林越突然抓住胡郎中的胳膊，力气大得吓人，“快！要人参！”
胡郎中被他拽得一个趔趄，眼里满是不解：“林郎中，你疯了？参是续命的，他这情况……”
“他有气！”林越的声音像锤子砸在石头上，“我摸到了！只要把这口气吊住，就能活！”
士兵们也急了，七嘴八舌地喊：“胡郎中，找找吧！死马当活马医啊！”
胡郎中咬了咬牙，从药箱最底层摸出个油布包，打开来，里面是段干瘪的人参，只有手指长短，须根都断了，像块枯木头。“这是上次从死人身上搜出来的，放了快半年了，不知道还有没有用……”
“有用！”林越一把抢过来，对旁边的士兵喊，“生火！熬汤！越浓越好！用陶罐，别用铁锅！”他记得先生说过，人参遇铁会失药效，这点老规矩不能破。
火生起来了，陶罐里的雪水很快烧开，人参被切成薄片放进去，咕嘟咕嘟地煮着，冒出的热气带着股淡淡的药香，在帐篷里弥漫开来，像一丝微弱的希望，钻到每个人鼻子里。
林越的手指始终没离开孙老栓的颈动脉，那微弱的搏动像根头发丝，被他死死攥在手里。他想起先生当年逼他背《脉经》，说“脉有二十七种，最难辨的是‘丝脉’，看似绝，实则存，差之毫厘，谬以千里”。当时背得头疼，现在才懂，那每个字都是救命的符。
“林郎中，他眼睛动了！”一个士兵突然喊。
林越抬头，孙老栓的眼睛半睁着，像蒙着层灰，却有了点微弱的光，不再是之前那种死灰。他赶紧用布蘸着温水，轻轻擦了擦孙老栓的嘴唇：“孙叔，挺住！参汤马上就好，喝了就有力气了！”
胡郎中蹲在旁边，看着林越专注的侧脸，又看了看孙老栓毫无起色的胸口，眉头皱得像团乱麻。他行医三十年，见过太多“脉绝”的人，没一个能活过来，可林越那股子笃定，又让他心里泛起点不该有的期待。
陶罐里的参汤熬得浓稠，像杯深褐色的糖浆，药香越来越浓。林越盯着孙老栓的脸，心里只有一个念头：不能让那波形图变成直线。绝对不能。
第二节 按压惊魂
人参汤熬得黏糊糊的，像化开的麦芽糖。林越吹了吹，小心地往孙老栓嘴里灌，可汤刚碰到嘴唇，就顺着嘴角流了出来——他的牙关咬得死死的，下巴绷得像块石头，根本咽不下去。
“撬开！”林越对旁边的士兵喊，声音里带着点急。
两个士兵按住孙老栓的头，另一个用根消过毒的木棍，小心翼翼地撬开他的嘴。林越拿着勺子，一点点把参汤往他喉咙里送，动作慢得像在绣花，生怕呛着他。
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