走到衙门口，老汉停下来。抬头看了看告示，又看了看排队的人群。
浑浊的眼睛里慢慢地亮起来。
“我来报名。”
老马抬头看了老汉一眼。
“你多大年纪了？”
“六十二。”
“六十二了，修渠是重体力活。扛得住吗？”
“扛不住也得扛。”
老汉把拐杖在地上顿了顿。
“我家那七亩地，盐碱重得连稗子都长不出来。以前是地种我，不是我种地。每年打下来的粮食只够糊口。渠修好了，水引过来，盐碱冲掉，我孙子那辈就能种麦子了。”
“我不为我自己，为我孙子。我扛不动石头，能扛土。扛不动扁担，能拿锹铲泥。再不济，我给渠上的师傅们烧水送饭。总有一件事是我能干的。”
老马拿起笔。
“叫什么名字？”
“沈老根。沈庄的。来了三代人。孙子十六，儿子三十八。全报名。”
“三代人全上？”
“全上。”
排队的人自动让开一条路。
老汉拄着拐杖走过去，孙子在旁边扶着，儿子在后面跟着。一家三代人，三个身影，排在长长的队伍末尾。
风从黄河上吹过来，把老汉的白发吹得飘起来，像渠线上的水花。
老马低头在册子上写字，笔尖在纸上沙沙地响。写完了，抬头看了一眼排队的队伍。
从衙门口排到渡口，从渡口排到河滩。四百多人，在腊月的冷风里站了小半天。没有人抱怨，没有人插队，就那么安安静静地排着。有人蹲在地上拿树枝画渠线的走向，有人在讨论工分怎么算最划算，有人在传看范阳记的册子。
老马把毛笔搁在砚台上。
“苟三。”
“在。”
苟三从人群里探出头，手里还捏着半个糜子面窝头。
“去厨房说一声，今晚的骨头汤多熬三锅。”
“三锅？”
“四百多号人，排了大半天队。报完名，一人一碗热汤，暖了身子再回去。”
苟三把窝头塞进嘴里。
“得嘞。三锅，少一锅你扣我工分。”
人群里有人笑了。笑声从一个传到另一个，从衙门口传到渡口，从渡口传到河滩。
四百多号人，在腊月的冷风里，笑得像开春化冻的黄河水。哗啦哗啦的，冰碴子在笑声里碎了。
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